Mi visión.

Partiendo desde el mismo dibujo dibujado miles de veces ya desde su primera vez llego a pensar en mí. En mí, como ser, como ser dotado de la capacidad de observar. Ni más ni menos. Mi ser, sería un ser con cuerpo, cabeza, y ojos. Miro a mi alrededor, me encuentro dentro de un universo lleno de distintas posibilidades, de distintas realidades. Y a la vez todas ellas, esas mismas que me rodean, a la vez ellas, se encuentran dentro de mí una vez ya percibidas, ya sentidas. Me encuentro ante la angustia de elegir, una u otra, descartar posibilidades para realizar posibilidades. Es un menú, donde cada plato sacía mi ser, pero no puedo satisfacerme con todos ellos a la vez, sólo con uno, a lo sumo dos. Algunos serán más dulces o amargos frente a otros. Miro, observo, comienzo a pensar, y pienso, y a sentir, y siento. Pienso confiando en mi visión del mundo. Me abro a ver otras realidades cuando por fin dejo de lado la realidad inmediata mía. Pasa a verse el mundo en otro plano, ya no es un sólo plano, cobra dimensiones. Trato de comprender. No comprendo, ya no es sólo suficiente con observar. Ando necesitando del resto de los sentidos, ando necesitando desarrollar esas otras capacidades. Necesito oír. El pájaro es hermoso al volar, y más hermoso es aún al escuchar su cantar. El desarrolla sus capacidades, me transmite nuevas dimensiones. Escucho, siento escuchar, voces acalladas? voces incomprendidas? no, aún no lo hago, aún no, por ahora, mientras voy escuchando los primeros sonidos, comienzo a escuchar algo dentro de mí. Es mi ser, son las voces de mis pensamientos. Han sido voces acalladas, incomprendidas por mí, o sólo han sido el producto de la ignorancia de ellas por no saber transmitirse. Debe ser un poco de mí y otro poco de ellas. Primero con sílabas, luego formando palabras, y ya oraciones, tratan de hablarme mis pensamientos, ser oídos por mí y comprender entre todos, el mundo inmediato. Todo eso pasa dentro mío. Todo va teniendo forma. Veo, escucho y empiezo a decir. Digo lo que veo, digo lo que percibo, digo sobre cómo veo, sobre cómo percibo, digo sobre cómo quisiera ver, sobre cómo quisiera percibir. He visto como otros usaban sus manos, sus pasos. Gracias a ellos he descubierto en mí, la capacidad de modificar aquello que me rodea, he comprendido el poder de mis manos, el poder de mis pasos. No he comprendido aún la dimensión. Sin embargo, es evidente como aún sigo dibujando el mismo dibujo, donde aquel ser de tinta y papel, de carbón y papel, de imaginación e ilusión, sigue flotando, sin pies, sigue mirando, sin voz, sin oídos, sin manos. Cómodo. Muy a placer desde mi lugar, mirando el resto del mundo pasar, luchando por uno más justo algunos, otros por uno más desigual. Me ando preguntando, por qué no cambiar de una vez, mi dibujo, aquel que siento reflejo de mi ser. Es hora de comenzar a andar, hora de mirar otra realidad, de escuchar cada realidad, de darle la mano a cada una. Es hora de comenzar a cambiar en mí, ese tonto juan, es hora de crecer.

Me quiero estampillar contra el mundo.

Quisiera, que de una forma rara, las palabras empezaran a viajar, no es raro pensar en las cartas hoy como algo del pasado, o algo de algunos románticos de otra época. No es raro no comprender los tiempos del correo terrestre, que por suerte o desgracia han dejado de ser los tiempos que antes eran. Hoy es simple dar la vuelta la mundo con un par de palabras sin la necesidad de mensajeros, más que los electrónicos. Todo tan conectado. Todo tan calculado. Apretamos enviar, y llegan de acá para allá un sin fin de palabras. Dicen lo que dicen, tendrán significados así todas agrupadas una a la par de otras. No dirán nada más que tonteras al revés. Dirán cosas tan serias que estarán fuera de mi lugar. Serán iguales ellas pero distintas sus frases. Nos comunicarán y descomunicarán, haciendo de las mismas como producto final el malentendido, entre quienes sean parte y no se comprendan por una coma mal puesta o un punto de más, o la comunicación. Ha de ser tan bello el mundo de las palabras para mí, que lo veo como capaz de producir la revolución. Muchas veces se dice que palabras sin acciones no sirven, o mueren en el discurso. Tal vez, sentarse a pensar, escribir, compartir los pensamientos, sea parte de un mundo sin acciones y puras palabras, acción única el pensar y como compañía de ella venga el escribir y transmitir, pero son sólo palabras. Poco a poco he ido comprendiendo el arte de hablar y buscar las palabras adecuadas a la hora de charlar. He descubierto que me es imposible no buscar las peores palabras y mal comunicarme sin ser ni un poco diplomático. Lo iría a llamar estúpida sinceridad, espontaneamente escupo la palabra equivocada. Tiene grandes efectos, primero demostrar mi ignorancia, sobre todo, por la boca voy dejando salir mi tonta ignorancia, que crece como consecuencia de mis palabras y mis decires. A veces el efecto segundo es el mal predisponer el escenario de una charla. Se lo podría llamar condiciones climáticas. El ataque que puede sentir la otra persona ante palabras vagas escogidas al azar por simple sinceridad. Ni aún pasando del habla a la escritura he podido solucionar ese problema en muchas ocasiones. Pero a veces si se ha zafado de las vías de escape que pudo haber tomado cada palabra para conducirme por otro mundo. Como se ha intentado alentar con el tirar una idea, de tal vez un proyecto que alguien ya haya tenido, sigo alentando la misma idea. Quienes quieran son invitados a dejar sus direcciones postales. Quisiera desarmar lo que la da vida al blog. Quisiera estampillar el mundo con mis palabras, que me estampillen mi mundo con sus palabras. Que las cartas sean tantas, que los carteros nunca pierdan su trabajo. Gracias señores carteros.

Palabras que van en sobre, y las trae el cartero.

El proyecto carta consta de los siguientes pasos.
1. Escribir una carta.
2. Incluir un pequeño apartado del proyecto carta.
3. Incluir la carta en un sobre. (No importa color, tamaño, nada)
4. Escribir la dirección del destinario al frente y el remitente por atrás.
5. Ir al correo.
6. Enviar por vía simple.
7. El cartero, buen señor se ocupa de llevarla hasta la casa del destinario.
8. El destinatario recibe la carta.
9. El destinatario abre la carta.
10. El destinario lee la carta.
11. El destinario pasa a convertirse en escritor de cartas.
12. Escribe dos cartas, una en respuesta, y otra por el proyecto carta.
13. Incluye en la segunda carta el apartado sobre el proyecto carta.
14. Ambas cartas van a parar a sobres distintos, con direcciones diferentes.
15. Se dirige este nuevo remitente al correo y envia en forma simple las cartas.
16. El cartero, buen señor se ocupa de llevarlas hasta las casas de los destinatarios.
El proyecto carta, consta de 16 pasos sencillos. La idea es, dedicar momentos a escribir y leer. Cada vez que se reciba una carta, por cada carta recibida, escribir dos cartas, no pido testamentos, no pido grandes obras de arte, pido cartas de la vida.
Cosas que pueden hacer más increíble el proyecto, es escribirle a desconocidos. Usen la guía de teléfono para sacar nuevas direcciones. Usemos la imaginación. Y si no escribimos cartas, mandemos dibujos.
Se aceptan cartas para delirar, dibujos para colorear o textos para leer.

editorial cajita de papel

Los sueños a veces se corrompen y son delirios. Se da la bienvenida a todos aquellos que quieran participar de la editorial cajita de papel...

La vida muere en un discurso...

No sé como cerrar el blog, pero este sería un cierre.

Quiero leer libros rayados en los márgenes.

Quiero leer libros rayados en los márgenes.

Me hinché los huevos.

Me hinché los huevos.
Este es mi libro de quejas.
Me hinché los huevos de la gente q tira papeles, q termina de bajarse del colectivo y tira el boleto, q tira el boleto en el colectivo, q termina de sacarle el papel a un alfajor, chocolate o caramelo y lo tiran, me hinché los huevos. Me hinché los huevos de q se agachen a juntar un papel q tiene la cara de mitre, san martín, belgrano o roca.
Me hinché los huevos de las noticias, los medios de comunicación q comunican la misma noticia una vez, dos veces, tres veces, y mil veces.
Me hinché los huevos de q ser zurdo, parezca una proeza en algunos lados. Tenemos la peste.
Me hinché los huevos con la igualdad entre el hombre y la mujer, todos los días, a toda hora, siguen reclamando. SOMOS IGUALES!
Me hinché los huevos del doble discurso.
Me hinché los huevos de tirar la piedra y esconder la mano.
Me hinché los huevos de laburar, estudiar, y pasar los días mirando el calendario.
Me hinché los huevos de los ruidos de las alarmas, alarma de auto, alarma de una casa, alarma de una moto, sonidos fuertes q me atacan. Quiero hacer como en esa película. Cagar a palo las alarmas.
Me hinché los huevos de mí.
Me hinché los huevos del blog.
Me hinché los huevos de no ir a la plaza.
Me hinché los huevos del gobierno argentino actual.
Me hinché los huevos de quien gobierna este país.
Me hinché los huevos de las leyes nacionales, provinciales y municipales.
Me hinché los huevos de la burocracia parasitaria q crece geométricamente conforme pasa el tiempo.
Me hinché los huevos de las noches porque las luces se hacen muy difusas y no logro verlas.
Me hinché los huevos de hacer un laburo hoy q mañana voy a tener q cambiar para hacerlo de vuelta como se le cantó de nuevo a un legislador q lo haga.
Me hinché los huevos de q las cosas sean blanco y negro, y q también sean grises.
Me hinché los huevos del dengue.
ME hinché los huevos de las elecciones legislativas y las listas testimoniales.
Me hinché los huevos de los sindicalistas, los sindicatos y de los gremialistas y los gremios.
Me hinché los huevos de todos los derechos q son derechos pero a nadie les importan.
Me hinché los huevos de la educación q no educa.
Me hinché los huevos de la justicia q no es justa.
Me hinché los huevos de las víctimas y los victimarios, de los jueces y de los juzgados.
Me hinché los huevos de los celulares.
Me hinché los huevos de las competencias.
Me hinché los huevos de las quejas.
Me hinché los huevos de escribir.
Y qué hago al respecto? nada.

The longest way.

Vaquita.

Vaquita. Vaquita solidaria, empecemos con un centavo por día, y al finalizar el año lo donamos ala vaquita q quiere viajar. Se aceptan contribuciones para la kombi.

En serio, cualquier cosa, es muy bienvenida.

El blog está en venta.

El blog está en venta.

Se vende.

Mi familia rodante.

Vuelta a puro ronquido.

Vuelta a puro ronquido.

La pizza y la chicha.

La pizza y la chicha.

La hora del té.

La hora del té.

Como esas nubes q ahora ves...

Como esas nubes q ahora ves...

Refundando la república separatista de los cicloviajantes.

Refundando la república separatista de los cicloviajantes.

Embarcados.

Embarcados.

Descanso a orillas del fuy.

Descanso a orillas del fuy.

Último día de tierra chilena.

Último día de tierra chilena.

Juancito ceba mates en el viaje.

Juancito ceba mates en el viaje.

Choshuenco.

Choshuenco.

El sacrificio de franco.

El sacrificio de franco.

La generosidad no tiene precios, pero tiene sabor.

La generosidad no tiene precios, pero tiene sabor.

Frases q nos dejó Panguipulli.

Frases q nos dejó Panguipulli.

Como en un sueño...

Como en un sueño...

La leyenda del pacífico.

La leyenda del pacífico.

Paseando por las calles de Valdivia.

Paseando por las calles de Valdivia.

Viajes dentro de viajes.

Viajes dentro de viajes.

Oportunos contratiempos.

Oportunos contratiempos.

Camino a Panguipulli.

Camino a Panguipulli.

Lican Ray.

Lican Ray.

Y esos cuatro amigos...

Y esos cuatro amigos...

Cuando cae el sol...

Cuando cae el sol...

Playa Chica.

Playa Chica.

Coñaripe.

Coñaripe.

Fin restricción.

Fin restricción.

Liquiñe.

Liquiñe.

Viviendo el segundo día en Chile.

Vivien do el segundo día en Chile.

Hacia el paso internacional.

Hacia el paso internacional.

El escorial.

El escorial.

6.04 AM.

6.04 AM.

Pan Casero, salame y cerveza.

Pan Casero, salame y cerveza.

Cocinar, almorzar y descansar junto al arroyo.

Cocinar, almorzar y descansar junto al arroyo.

Naturaleza II.

Naturaleza II.

Lugares frecuentes II.

Lugares frecuentes II. De aquel lugar donde por la mañana sólo parecía venir por delante un día complicado, se fue despuntando un interesante paisaje, ya alejado de la meseta, y más cordillerano, a la vez también encontrando un clima más agradable de lo que realmente era o se podía suponer vendría. Atrás quedaba el primero de los lagos que veríamos en nuestra travesía. De la primer impresión de la jornada anterior, al irse subiendo por los caminos y acompañando la pendiente de la montaña, el lago quedaba más abajo, y se veía su belleza. Más bien me hizo recordar a una laguna. La primer impresión dicen que ha de ser muy importante, mi primera impresión del lago la tarde anterior fue medianamente mala, dado el clima y la imposibilidad de bañarnos. Pero ahora una vez visto desde arriba, con el fondo verde de las otras montañas en el frente, era una nueva impresión, también a su vez llevaba aparejado el despojo de dejarlo para continuar, a su vez, debo destacar, que ese despojo a la hora de decidir si continuar o quedarnos en él, a nadie le interesó, nos fuimos lo más pronto que pudimos arreglarnos, a nadie le interesaba en lo más mínimo quedarse a seguir conociendo. Los caminos de subidas y bajadas, nos llevaban a veces a ir intercambiando nuestras posiciones en el grupo, a veces nos llevaban a claros que permitían ver y no ver los lagos o se nos encerraba debajo de una cortina de árboles. Siempre me ha gustado el cielo gris, el cielo gris aocmpñado del color especial que toma el verde, ya sea por la humedad de la lluvia y las hojas mojadas de cada árbol o por el simple contraste de colores que se produce. Era una mañana magnífica para seguir pedaleando, el viento ya no nos atacaba tanto, el mismo verde de la montaña y los caminos nos iban protegiendo. La humedad y el rocío que se veían tapando las montañas no nos tocaba de lleno y sólo nos quedaba por delante el camino sin saber cuando sería el descanso oportuno. Recuerdos de estos momentos fue el ir llegando al nuevo lago, al comienzo del curruhue grande, lago interconectado con el chico en una zona donde parecería haber una especie de pantano producto del poco agua y la densa cantidad de cañas, pastos y demás. Y en ese camino, de a poco se fue sintiendo la corriente del agua, bajaba un arroyo desde lo alto y se escuchaba el correr del mismo, bajando despacito y doblando a la derecha nos encontramos con nuestro lugar de descanso. Era un puente, como el primer puente para cargar agua, como el puente de mendoza para descansar y comer bajo él, como otros puentes que ya vendrán. A todos nos pareció el lugar indicado para bajar y caminar, bajar y armar la comida. Las bicis fueron acomodadas a un costado para no interrumpir el paso, y nosotros nos dimos el lujo de disfrutar de ese nuevo puente.

Al mal tiempo, buena cara.

Al mal tiempo, buena cara. La noche fue complicada por el viento del día anterior, comenzó el día anterior, se dedicó a soplar durante la noche y no conforme con ello, también trajo unas nubes de humedad. Tal vez traían tan poca agua por el hecho de haber pasado antes por chile y dejar su lluvia allá, lluvia que días después nos contaron que fue importante. Comenzaron mis noches de sueños. Fueron una fija a lo largo del viaje. Me invadían recuerdos y personas de todos lados para pasarme a visitar y charlar. También la mente estaba entredormida y entredespierta dado que se combinaban muchas cosas entre la libertad de los sueños para inventar y la realidad para ser disparador de ellos. Por la mañana, dicen que juan empezaba a hinchar las pelotas desde ese entonces despertando a los chicos, no lo dicen, pero sé que lo piensan. Estoy casi seguro, que todos dormimos mal, salvo jorge, quien amaneció como si hubiera dormido en la casa sin frío. El desayuno de la jornada fue dado por unas sopas quick y las clásicas galletitas con paté, a la que más de uno ya ha sabido tener como opción b cuando pinta el hambre. Algo gracioso de los días anteriores, fue pensar en los siete lagos prontos a recorrer, era la región de los lagos chilenos, siete lagos, al igual que los argentinos, otros siete lagos, sin embargo la gracia residió en el comentario de no hacerlos debido a nuestra falta de una camioneta cuatro por cuatro y un par de cd´s de reggaetton. Y así fue como mientras iba a juntar agua para le desayuno, me encuentro con un grupo charlando que venían del lago ubicado a orillas del lanín, y comentaban que el reggaetton no los dejó dormir durante toda la noche, no era uno de los siete lagos, pero uno ya empezaba a sacar cuentas por sus adentros y calcular, si uno de los lagos más apartados de la zona de jóvenes adolescentes comenzaba así, los siete lagos, serían similares en mayor medida. Mientras hacía una filmación e iba explicando nuestro destino, nuestro lugar, se vino en el grupo una discusión graciosa, me acusaban de haber indicado que estaríamos en el lago pigüé chico, las imágenes del video dan evidencia de haber mencionado bien el lugar donde nos encontrábamos. Sin embargo a mí, con ese simple desentendimiento, me llevaron a visitar parientes, pensar en ellos después de buen tiempo de no pasar por aquellos pagos. Carpas fuera, alforjas adentro, dilema, qué va a pasar con esas nubes grises cargadas de humedad... la solución vino de forma rápida por los chicos, se consiguieron bolsas negras grandes, y al irlas cortando armamos una cubierta para la parte superior de cada alforja, en caso de lluvia no se mojarían en primer instancia, luego el barro haría seguramente el resto, pero todavía no era momento de saber cómo funciona la lluvia cuando uno anda en bicicleta por la cordillera. Pedaleando al próximo lago, nos fuimos dejando llevar entre un nuevo paisaje de montañas, árboles y una humedad, un rocío, una leve llovizna que ocultaba las copas de las montañas.

Lgo. Curruhue Chico.

Lgo. Curruhue Chico. Nuestros siete lagos, fueron los siete lagos alternativos, en realidad, la región de chile se comprende de siete lagos si no recuerdo mal, nuestra realidad fue un par de lagos acá, otro par de lagos allá y en el medio la felicidad. Ante ese cartel de "acá está el camping" se planteo la posibilidad de seguir, todavía era de día, todavía se podía tirar. El viento ya estaba hinchando las pelotas un poco. El camping tenía su lugar de residencia en el bajo, cerca del lago, eso implicaba, bajar, y luego subir en caso de no ser de nuestras expectativas. No recuerdo cuales fueron las indicaciones que nos dió la chica del consejo de cambiar de paso porque el otro tenía asfalto, pero tal vez nos haya mentido, piensan muchas veces en otro turismo si no recuerdo mal. En fin, la situación fue la siguiente, bajamos, empezamos dejando las bicis en un lugar, preguntando precios, y otras condiciones del camping, decidimos observar un poco por allá, otro poco por acá y después de dar una vuelta bastante acotada, nos definimos por hacer camping en un sector apartado, fogón cerca, mesa cerca, arroyo con agua sin corriente cerca. La definición de franco en su libro, me parece hostil, agresiva, pero en el fondo algo real. "Llegamos al camping C. Chico, una verga x 5$, (2$ la papa 10$ la fresca)". Nos dedicamos a armar las carpas, por ahora estaba bien visto dormir en dos carpas, nos cobraban por persona, era más cómodo. Nos costó bastante al principio armar la carpa nueva de jorge, habían palos que complicaban al existencia de uno, los chicos ya hacía rato habían armado la suya. De todas formas, era fachera la carpa de jorge. Al ser tan temprano, el sol estar allá cayendo en forma muy lenta por el oeste, y ser el horario habitual y normal para tomar cualquier infusión, se llevó el anafe, un tubo de gas, la pava, la yerba, un par de galletas y las facturas que fueron sobrantes de la fría mañana de los pagos de junín. El lago nos fue hostil, el viento pegaba de frente, la primer imagen fue de muchos juncos sobre la costa, era desalentador, pero el marco sin embargo no dejaba de ser maravilloso, un espejo roto de agua entre montañas llenas de árboles. Encontramos un lugar agradable entre árboles para repararnos del frío y del viento, y allí el calentador empezó a cumplir su función, la pava fue calentando el agua, y el agua fue yendo a parar entre mucha yerba al mate, y del mate, pa` dentro. Había todo un tema por resolver, para llegar hasta ese lugar, nos debimos mojar por un instante nuestros pies, lo cual implicaba que volver nos llevaría por el mismo camino, salvo que se saltara y se llegara a la otra orilla sin ningún tipo de inconveniente, primero se buscaron caminos alternativos, al no encontrarlos, franco y fran volvieron a darse a la tarea de construir. Comenzaron a construir el puente de los ciclistas. Palos, rocas, piedras, ramas, troncos. Juan, como siempre, rompía las pelotas en el medio, que costumbre que tiene ese chico. Un vez terminado el puente, volvíamos para las carpas, queríamos comprar algo para armar una rica comida, de la cual se encargaría jorge. Ahí es de donde sacamos los bellos precios que no tenían sentido de papas, zanahorias y otras comidas. Mientras jorge y fran se encargaban de cosas serias como la comida de los cicloviajantes, el otro fran y juancito, se encargaban de ser niños, se dedicaban a la construcción de sus balsas para competir por quien era el mejor armador de balsas en tamaños miniatura... algún día constructores de balsas transatlánticas. No recuerdo bien cual fue la comida, sin embargo recuerdo las papas, la salsa, y la sopita que vino después, sin embargo eso es mucho más tarde, con franco estábamos poseídos por la competencia, franco armaba su destructor noruego capaz de destruir en tierra todo aquello que osara cruzar por enfrente suyo, y mientras tanto, juan se ocupaba de armar un apoya-pava. Ya el cielo transmitía la última luz del día cuando nos fuimos al puente de los ciclistas para amarrar nuestras balsas y dejarlas ser en el arroyo. No se contó con la gran fuerza de la corriente, eso hizo que la balsa de franco tuviera inconvenientes a la hora de flotar, y el apoya-pava, andó. Al regreso, recuerdo un par de nubes queriendo jugar a ser algo más de otro planeta, parecían platos voladores. De a tres, venían con dirección camping para llevarnos a otro mundo, el mundo de todo es posible cuando viajás con amigos. La cena fue muy tranquila, bocado a bocado los platos quedaron sin comida en ellos, el fuego pasó a ser de otro día cuando ya se iba terminando la llama, y franco antes de dormir nos quiso comentar en qué situación se encontraba él por la vida, qué le andaba sucediendo desde hacía un par de días atrás y algo que necesitaba sacar de su interior antes de poder continuar el viaje. Palabras que iban, oídos atentos algunos, bocas flojas otras, y se fue llevando la charla hasta que franco se haya desahogado de una parte, y a pesar de todo eso, palabras que se le dijeron días antes, siguen siendo las mismas. Sos un buen pibe. Dimos por inaugurado el whisky de cada viaje, esta vez, él destino del mismo fue diferente al del año pasado, por varias razones que no sé cuales habrán sido, pero anduvimos tranquilos. No hubo mejor lugar que el arroyo del puente de los ciclistas que viajan en grupo de amigos. Jorge se hizo aparte de esa parte, y se quedó en la carpa, al volver el frío ya se había desinhibido y atacaba por todos los lados que dejáramos una defensa baja. Para terminar este día, vuelvo a una de las partes que más me queda grabada en la cabeza, la renga es una banda que hemos ido escuchando varios de los chicos, recuerdo a fran acompañarme en los primeros recitales y yo acompañarlo a él, y a franco en el último tiempo ir tomando simpatía por esos chicos. Hay una canción, el viento que todo empuja, y era normal que tiráramos frases en las bicicletas, o estando entre charlas, mientras caminábamos los tres, alguien mencionó una frase, o mientras veníamos cantando... "Y tan lejana queda la esencia, que el sólo hecho de encontrarte para mi le da sentido a mi vida". Decíamos que seguro se había levantado una minita... hasta que después, comprendemos, que encontrarnos con nosotros, con el grupo, a veces... es eso.

Aviso importante.

Aviso Importante. No sirve viajar con hippies. No entiendo cómo es posible que aún lo sigan intentando, gracias chicos. Salimos del claro donde comimos, y la cosa empezó a cambiar como quien no la quiere, de pronto, comenzó a correruna brisa que fue siendo viento hasta que allá por la tarde era ventarrón y al otro día nubes negras. Hubo una sector de este nuevo tramo donde empecé a sentir la tierra más suelta, y más arenosa, o fue la imaginación mía al notar en mis piernas un color más bien oscuro mezcla de tierra con protector solar, variantes que me llevan a pensar... hay viento, hay tierra, y en cierta forma, están inluyendo sobre mi. Esa pasta formada en las piernas fue sin duda la causa de cierta debilidad para subir las nuevas empinadas formas del camino. Una vez llegados al puesto de gendarmería, el cual no parecía estar muy habitado, bastante solitario se lo veía, un par de perros por allá y lo que sería el único gendarme presente, salió a darnos la bienvenida, las felicitaciones y el permiso necesario para poder transitar libremente de un país a otro, eso es un ejemplo de sin fronteras. El gendarme, las abolió, eramos libres de salir de argentina, por un solo paso, pero libres al fin. Si uno va a viajar en bicicleta, de un país a otro, empieza por recibir lo primero, la bicicleta, luego se encarga del equipaje, y como finalmente sabe que todos tenían documentos sólo nos encargamos de verifiicar al llegar el lugar oportuno de cada documento y la existencia del mismo, ya que el documento nacional de identidad, te hace ser. Fue una ceremonia de pocos minutos, quizás segundos, llevada a cabo a la salida de la terminal de junín. Documentos? Todos asintieron, y prolijamente, dije, lo guardo en un lugar que sepa, y donde no se me vaya a romper o doblar o cualquier acto posible que hubiera llevado a una mirada de desaprobación y desilusión por parte de mi vieja. Vuelvo en el tiempo un día atrás, quizás 19 hora satrás, cuando pasamos por lo d fran a buscar su diminuta y cómoda bolsa de dormir, caí en al cuenta de no llevar ningún libro de lectura obligatoria, y miran en su biblioteca, me enentro con un autor muy reconocido y nombrado por cuanto rosarino haya. Un libro de cuentos de fontanarrosa. Ahí fue a parar mi puto documento, el libro lo ubiqué entre las remeras, iba muy cómodo el DNI. La puta comodidad del DNI, me llevó a no saber donde había dejado el documento a la hora de salir del país, me olvidé por completo de ese lugar... lo que me llevó a desarmar toda la alforja, mientras mis compañeros esperaban a la sombra del rayo del sol, mientras las chaquetas amarillas comenzaban a admirar a mis compañeros de una forma canibalesca. Finalmente encontrado, fue entregado, se armó el papel, se armó el pase. Se armó nuevamente la alforja y se salió a pedalear. Nuevamente se tomó la postura de decir que dejaramos los documentos en un lugar donde todos supieramos, el documento se quedó en el libro de fontanarrosa acompañado por el de jorge. No estaba solo después de todo. El aviso importante, trajo un par de avisos más allá, hay ciertas señales que la vida te va dejando colgadas por los lugares, acá me avisaban, ey, no seas tan colgado, y al margen, muchachos, 50 km al paso, 53 al control y 65 a liquiñe, pueblo pintoresco si lo hay.

Franco, salen fideos.

Franco, salen fideos. Una vez hecho el fuego y hecha la luz, fue hora de ir a juntar un poco de agua al arroyo para darle paso al ritual de las comidas nuestras. Primero se hacen preguntas de rigor, quién tiene el paté? quién tiene el picadillo? quién tiene las galletitas? quién tiene los fideos? quién tiene todo... vamos alforja por alforja recolectando los elementos necesarios para una comida nutritiva. En pocas palabras, comida nutritiva se llama a todo aquello ingerido durante los días de vacaciones sin pasar hambre, salvo hasta el momento en que ya, el hambre es insostenible. Al ser un equipo de cuatro, uno cocina y tres miran. Mientras alguno se va ocupando de la comida, y estamos todos dando vueltas por ahí, es buen momento para tomar siempre unos verdes, amargos por lo general, acompañados de alguien que cebe un par de galletitas como para ir preparando el estómago para la siguiente comida. Comida la cual se compondría de un paquete de fideos de 500 grs, una salsa a elección y el famoso queso rayado. El agua reposa sobre la olla que reposa sobre unas piedras que reposan alrededor del fuego. La llama de las ramas, van danzando hasta el piso del recipiente, el agua comienza a formar burbujas que quieren ir hacia el cielo. Alguien dice, "no sean brutos, es pasta, la pasta no se corta". Y siguiendo aquellas palabras los fideos de paquete, se echan a nadar. Se revuelve para este lado y luego para aquelo otro, vamos probando de tanto en tanto cómo están, de tanto en tanto quiere decir, cada vez que uno se acuerda o no se encuentra probando una galletita o tomando mate, o yendo y viniendo, o preparando un jugo para la comida. Mientras tanto se ve el movimiento de otros dos cicloviajantes, chicos de media edad, iba a cruzar el mismo paso, pero decidieron continuar hacia el primer lago antes que detenerse a comer algo por ese claro. Hubo un intercambio de palabras, iban a hacer la vuelta corta del doble paso. Liquiñe, Neltume. Sacamos los platos, distribuímos uno para cada uno, más un tenedor por cabeza, en las caramagnolas dividimos el jugo puro en dos, pasando de mano en mano los platos y las caramagnolas nos quedamos comiendo sentados, algunos habían acomodado sus piedras más preciadas, otros al piso. Entre vuelta y vuelta de tenedor se fueron acabando los fideos con la salsa, vino el momento de fiaca, jorge y yo nos tiramos cerca de las bicicletas a descansar y los dos franes se fueron al arroyo a llenar de frescura sus piernas. El huevo fue siendo prolongado y estirado, se iban escuchando de a tandas los ronquidos de jorge, chico con un don especial para los ronquidos, hay quienes comentan que los últimos ronquidos en uspallata de jorge, despertaron la risa general de tres niños. Al amanecer de esa siesta, fue hora de reunirse en el arroyo con la dupla de ingenieros, fran y fran, ellos haciendo una pequeña represa, este juego, me parece a lo largo de la vida, algo va a significar, no por casualidad ya había sucedido antes frente al lago aluminé en la villa. Y seguiría sucediendo un par de veces más... se encargaron cuidadosamente de atrancar una rama si no recuerdo mal contra un alambrado, y completar espacios vacíos con los restos de diferentes piedras. Hubo un momento de conexión con la naturaleza, y luego vino la hora de retomar hacia el viaje.

Peleando contra el viento, el papel y el encendedor.

Peleando contra el viento, el papel y el encendedor. Allá al fondo vemos a los chicos, y de este otro lado vemos a franco. Voy a introducir primero, todas las razones para fundamentar que soy piromaniaco y me encanta quemar cosas y creo en el fuego como una de las danzas más hermosas de la naturaleza, seguida de las danzas del aire, la tierra y el agua. Todo nace allá en los años primos de mi vida. En Chocón, mi viejo me avisaba que al otro día ibamos a comer asado, o algo a la parrilla, y me invitaba de buena manera a ir al bosque a juntar pequeñas ramas y otras piñas debajo de los pinos, y después de haber conseguido aquello, buscar un par de ramas más gruesas. El papel lo arrugaba todo y lo hacía enredarse sobre si mismo para luego echar encima suyo unas ramas por acá y otras piñas por allá y ahí, fósforo en mano, quemar, quemar y quemar. Algún otoño, nos encargamos con un amiguito de allá de hacer lo mismo por los bosques, juntar hojas, armar círculos de piedras y dentro de ellos armar fuegos que no sabíamos podían descontrolarse. Inocentes, niños, jugando. Después vinieron las salamandras, las cocinas a leña, los fogones y poco antes de eso la experiencia que sería la revelación de mi devoción por quemar. En el viaje con fran, encontré como sin nada más que un par de piedras y ramas podías armar la cocina del viajero, después me fue lastimoso no haberla llevado con nosotros, fran hubiera estado encantado de cargarla, casi seguro estoy de aquello. Un par de piedras como base por acá, a la derecha, otras piedras como base por acá, a la izquierda, y ahí estamos un montón de piedras. Las piedras de este camino, después de haber pasado un puente sobre un arroyo donde pronto los chicos se tomarían un descanso y mojarían sus piernas, estaban en un claro entre árboles a la izquierda debajo de la montaña que fue regada a medias. Uno de los principales consejos recibidos en la información turística era por favor no hacer fuego al aire libre debido a la sequía por la cual estaba atravesando la cordillera. En fin, seguimos el consejo, hicimos fuego al aire libre. Fuego, fuego, lo que se dice fuego, al principio estuvo complicado, parecía un hombre primitivo, y encima puteando contra el encendedor del orto. No andaba el encendedor y eso hizo que mis compañeros perdieran un poco la fe en mis fuegos. Aunque tal vez no me lo hayan dicho, el hippie no usa encendedor. A veces si. Pero estyo seguro que ese encendedor tenía un dispositivo antihippie. Jorge aportó un poco de su magia y con un par de fósforos trajo el fuego al campamento.

Wear Sunscreen!

Wear Sunscreen! Si bien muchos podrían pensar lo contrario, deben saber la otra verdad detrás de cada uno de nosotros, somos hombres que se ponen cremitas. Es un consejo que aconsejan quienes han leído los diferentes estudios probadores de los beneficios del protector solar. Recuerdo alguna vez donde el protector solar se abrió y derramó por toda una alforja... a sacarlo de la alforja y directo a la piel. El cielo parece tan limpio allá por el sur, da la impresión de no existir nada entre nosotros y el sol. Llega directo con un brillo diferente. Y así nace temprano por el este en los veranos aquellos y se pone luego, antes del ocaso, se pone entre las montañas para perderse y dejarnos sobre la cabeza sus últimos rayos en las nubes rosas, en algún plato volador queriendo disfrutar aquella zona donde el humano no lo atacaría. Y esos soles me hacen acordar a la sensación de que las estrellas brillan más cuando hace frío. La luz que nos llega es más intensa. Y será el aire delgado de las montañas, la altura, estar allá, ir cuidando el cuerpo para que no sufra consecuencias más allá de lo esperado. Quemarse de más el cuerpo y sentir la piel arder mientras pedaleas, no es lo más cómodo para seguir un viaje así ni de ninguna otra naturaleza. Se te pueden dibujar alas de ángel por pasarte mal el protector, se te puede quemar una parte si, otra no. Olvidarte que el sol quema a pesar de la temperatura baja. Y uno aprieta para que salga un poco, se pasa las manos por la cara, sigue por el cuello, los brazos y las piernas. Se puede mencionar una diferencia fundamental entre viajar en asfalto o sobre la tierra, después de pasarte protector, vas a notar que en una de las dos superficies, la crema toma un color más bien oscuro sobre la piel. Y el protector solar va pasando de mano en mano hasta estar todos ya cubiertos y protegidos del sol, quien sin querer produce efectos contrarios sobre nosotros. Nos preguntamos por si ha quedado alguna parte blanca para esparcirla mejor y a rodar mi amor.

Naturaleza I.

Naturaleza I. Muchas veces me he encontrado asombrado por pequeños regalos que la naturalez le ha ofrecido a mi alma, a mi cuerpo y a mi persona. Después de frecuentar aquel puente, fue hora de seguir camino al primer lago, los cuatro en paz, los cuatro a la par. De vez en cuando nos pasaba algún auto, y cruzabamos alguno en dirección contraria. Iba quedando atrás esa especia de llanura que rodea a junín cuando nos vamos adentrando hacia los andes, aparecían las primeras montañas por allá al fondo, algunas otras a los costados. Y uno, al menos en mi caso, muchas veces le da un toque humano a todo aquello visto, a todo aquello que se presencia. En frente nuestro, donde se corta la visión del camino se encontraba aquella primer montaña. A la izquierda toda poblada por vegetación, allá por la derecha más castigada por la naturaleza. La explicación más humanística para todo este acontecimiento y que fue un pequeño tema de charla, fue simple. La manguera de aquel rancho a nuestra derecha era corta y larga de forma tal que se podía regar un sector de la montaña y no todo. Cuando en realidad tal vez este más asociada con la orientación, de donde proviene la lluvia, quien sabe por qué motivo se podrá explicar la razón de aquello. Y si uno supiera leer más las señales que hay en la naturaleza podría comprender mejor como organizar una vida sin modificarla tanto, sin forzarla. Cuando pareciera que la naturaleza nos es hostil, nos ataca y nos amenaza, nosotros solemos reaccionar sintiendonos bajo peligro y contraatacamos, asesinando la naturaleza, dando un toque humano a todo ello. Recuerdo las montañas forestadas. Todo tan ordenadito, que igual incluso tan perfecto, armado por el humano, no llegaba a ser ni por casualidad tan asombroso como una montaña, regada a medias.

Lugares frecuentes I.

Lugares frecuentes I. Debe ser por varias razones que acostumbramos a frecuentar lugares como los puentes. Será porque estos puentes están hechos para pasar sobre pequeños hilos de agua y no de pura facha, y aprovechando el agua de la montaña, creyendo que es más pura que cualquier otra, nos bajamos, tomamos un descanso en algún puente, aprovechamos para refrescarnos, lavarte un poco la cara, mojarte la cabeza, el pañuelo. Una buena oportunidad para cargar agua es cada arroyo al cual se puede tener acceso. Pasamos el puente no más. Fran y Jorge tiraron sus bicis, mientras que con Franquito nos encargamos de que no se ensucien con el polvo y las dejamos abrazadas, y ante la atenta mirada de la luna que aún no quería irse y la del sol que por ahí andaba jugando, aprovechamos que en estos lugares hubiera una tranquera abierta, sin pedir permiso pasamos. Chistes más, chistes menos, golosina que va, golosina que viene, hicimos cada cosa que acostumbramos a hacer en los puentes que solemos frecuentar. Fran regó un arbolito, Jorge cargó agua. Era el primer puente que visitabamos este viaje, no sería el último, incluso luego los chicos se encargarían de construir el puente de los ciclistas. Puente que será recordado.

El Lanín es compañía buena.

El Lanín es compañía buena. Después de comenzar el camino de tierra, e ir charlando, sintiendo el ruido de las ruedas de las bici contra las piedras, comencé a recordar el primer viaje, haber pasado de andar con la bicicleta sin las alforjas a llevarlas puestas allá en la terminal de mendoza y sentirla más pesada, menos estable. Ir buscando cada huella que hubiera donde los serruchos fueran menos firmes y la tierra más plana. Contento por ir tranquilos en el medio del camino ya que el tráfico por ese lugar es poco frecuente y de todas formas andan a velocidades más reducidas de lo que pueda ser sobre una ruta. Ya el frío de la mañana iba quedando atrás y el sol comenzaba a estar cada vez más arriba. Un calorcito nos invitaba a sacarnos los abrigos e ir llenando el pecho de aire de cordillera. Todo estaba a pedir de la compañía, y por allá a lo lejos, siempre tan cerca a lo largo de todo el recorrido hasta el paso internacional y a veces con la duda o con la ilusión del otro lado de que el Lanín, aquel volcán nos acompañaba. De pronto cada tanto alguien más se sumaba en nuestro viaje. Esta vez, creo que nadie nos había dicho como solía pasar en los otros lugares, "siempre a la izquierda" o cosas similares, por que partir de ese momento en adelante el lanín siempre estaría a un lado.

Lago Curruhue 26.

Lago Curruhue 26. Por qué uno ha pensado o vive a pesar de tantas informaciones incorrectas con la mentira de pensar que si se va nuevamente a información turística nos van a tirar la posta? "Siempre a la izquierda", "Después es todo en bajada". Sin embargo, a pesar de ya tener pocas pero comprobadas empíricamente, nos decidimos por subir a la bicicleta, ir a información al turista... nosotros somos cicloviajantes, es por eso, nos hemos de haber equivocado de lugar. No recuerdo cual de los chicos tuvo que volver porque se le había desarmado parte del lente, cayendo uno de sus vidrios oscuros allá por la terminal. Preguntamos para calentar un poco de agua, los chicos al lado de información turística nos dijeron que si les llevabamos agua, ellos no tendrían ningún problema, a buscar agua para las caramañolas y para el termo. Después de preguntar un par de veces en información por el paso de carririñe, y escuchar en reiteradas oportunidades que nos era mejor tomar el paso por tromen ya que de esa forma para el atardecer podríamos estar del lado chileno, me parece que fuimos perdiendo poco a poco el interés por seguir preguntando. El camino nos iba a ir contando las verdades. Será por eso que nos quedamos con el plan original de hacer un viaje pausado, tranquilo y disfrutar cada serrucho. Nos subimos de una buena vez por todas a las bici para hacer el viaje, un pie, el otro pie, y allá fuimos. Habrán sido entre uno y dos kilómetros de asfalto antes de llegar a donde el camino se abría para continuar hacia el paso internacional. Los carteles de la ruta también a veces se vuelven graciosos, te dan aliento, te dan esperanza, te desesperan, o te mienten descaradamente. Este era un cartel bueno. Nos acompañó en la foto. Tomar la pequeña bajada de tierra y sentir los primeros serruchos, lago curruhue, a un par de kilómetros de distancia.

Junín de los Andes.

Junín de los Andes. Las fuentes que serán utilizadas para reconstruir la historia de esos cuatro amigos, serán la mala memoria del escritor, los relatos que recuerda, y también a su vez, el pequeño libro de fran, que es un hombre bueno, y lo que pasa es que se está viniendo viejo. A lo largo del viaje que había comenzado la noche anterior, y en el cual allá pasando la terminal de plottier nos supieron poner una película que si bien en un primer momento me parece que fue resistida por algunos del grupo luego despertó un par de carcajadas entre el sueño de otros pasajeros por estos alegres viajeros. Recuerdo que todo era motivo de festejo, chistes tontos de esos que suelen abundar entre nosotros, hasta los momentos más torpes de la película. El hombre libélula, una mezcla de películas de súper héroes, pero sobre todo me parece basada en el hombre araña. A mitad del viaje, allá temprano por las cuatro y media de la mañana, lo que pareció ser la maniobra brusca del colectivo, en realidad no fue ni más ni menos que el asesinato de un ciervo. La sensación fue como la de llegar a lo alto de las hamacas cuando uno se está balanceando y luego regresar, ante la brusca frenada, los cuerpos, al menos el mío se inclino hacia adelante, produciendo un vacío y luego regresando al asiento. Fueron momentos de no comprender al principio que sucedía, muchos murmullos entre los presentes, un par de movimientos del colectivo que luego nos haría pensar en un par de alternativas. Pasado los momentos de chistes como... "...hemos chocado un cuadrúpedo de cuatro patas..." o "...ahora que están todos tranquilos, ya veo que pasa como en los simpsons, se vuelca de costado el colectivo y explota..." o similares que se iban perdiendo entre la risa de jorge y la mía. Me sentí de lo más tonto cuando llegué a Junín, harían un par de grados sobre cero, y bajo con la remera y el pantalón corto. Pecado de no recordar que durante la noche uno recorre grandes distancias y llega a lugares más fríos por la madrugada. Serían tipo seis de la mañana, franco lo describe al momendo de llegada con varios recuerdos de los más hermosas, y una linda descripción del clima, "A.L.T.A. rosca". Fue momento de preparar las cosas, romper los cartones que embalaban a las bicicletas, armarlas, reírse de juancito. "Juan me parece que pusiste la orquila al revés". Fue el momento de tomar una decisión de riesgo a esa hora y en ese lugar. Antes de salir, lo ideal era sería un buen desayuno, ya que no era seguro nuestro andar durante el día y el lugar propicio para desayunar y tomar las energías necesarias era ese. Franco y Fran se encargaron de ir a buscar un poco de agua caliente y un par de facturas, con jorge nos quedamos deambulando por ahí. Fue una larga espera, pero valió la pena, sobre todo porque la temperatura del agua y las facturas en esa madrugada del jueves 15 de enero del 2009, nos permitieron ir charlando sobre el viaje, sobre el momento en que se asesinó al ciervo, mientras juancito cebaba mates. Jorge hacía poco había comentado por ahí algo que venía de sus lecturas... "Un mate es como un punto y aparte. Uno lo toma y después se puede empezar un nuevo párrafo". Así después de terminar un mate, comenzó nuestra charla con un guardaparque de la zona de Tromen si no mal recuerdo, el nombre es un misterio, no estoy seguro si el hombre haya existido realmente o si el frío y nuestras charlas monótonas nos llevaron a inventarlo. Nos contó un par de historias, como asesinó a un puma luego de que el puma hubiera matado a su perro. Lo que nadie dice, es que el puma mató al perro, porque el perro, a alguien más había matado. Después en las crónicas saldrá que el hombre murió. Mas allá de ello nos comentó que la noche anterior el colectivo había llevado por delante a una hembra de 300 kgs. Para Jorge, es casi un dato menor ese, porque el afirma que ha habido peores. Entre facturas y mates, fue despuntando el sol y fue momento de comenzar a pedalear.

La familia rodante.

La familia rodante. Esta es, aquí están, ellos son, formando de izquierda a derecha, porque si los describo de derecha a izquierda se nos complicaría entender que el primero es jorge, al medio viene franco y por último fran. Ya era casi las once de la noche, esos días habíamos estado yendo y viniendo, los chicos me cubrieron en la organización de las últimas cosas, así podía adelantar horas de laburo y que todo pareciera perfecto. En si, creo que son todos pequeños jóvenes llenos de vida, sueños y energía. Niños en cuerpos de grandes, grandes que nunca han de perder su niñez. Para mi, pequeñas formas de describirlos y tenerlos en el recuerdo es aquello con lo cual uno los recuerda y sigue sonriendo. La mayoría serán frases, otras serán acciones. Abrazos, recuerdos, caras, chistes. A jorgito, leyendo en la paz de unas termas algunos cuentos de fontanarrosa, a franco y su nene interior armando una balsa vikinga destructora de los pequeños apoyapavas, y a fran tirando ideas locas en medio de los viajes. A rodar... pero primero poner bien la rueda de adelante.

Antes de empezar este viaje...

Antes de empezar este viaje... Primero, este viaje es mejor hacerlo con amigos. A ellos, gracias. Cuando aparecen esos mensajes que recuerdan todo lo que viví y disfruté, gracias. A los compañeros de viaje, fran, franco y jorge, a los que nos hicieron viajar como la puta madre, y al mundo por hacer que uno siga soñando. Antes de empezar un viaje, hay que organizarlo, tener un destino, saber desde donde uno quiere partir y hacia donde, planificar una cierta cantidad de días, un presupuesto, no se trata de tirarse así como así, porque uno aparentemente corre el riesgo de puedan salir mal. De todos modos, es hora de volver a la realidad y las leyes de Murphy. Aunque hubieramos planeado todo, el viaje hubiera salido como salió, y aunque no planeamos muchas cosas del viaje, el viaje salió como salió. Ya habíamos salido de viaje el año anterior, Mendoza, me quedé en el camino por problemas de papeles, ahora dicen que el Estado te da Identidad, no importa qué hagas, dejes de hacer, no tenía papeles, situación que se nos presentó en este nuevo viaje. Pero vamos a los planes de las vacaciones, allá por Octubre del año pasado, por lo que pude hacer la recopilación de datos, francisco andaba ofreciendo un clio rojo, con disponibilidad sujeta a la muy buena voluntad de la madre Valeria que siempre nos va a dar una mano. Recuerdo que fue un mail de francisco, nadie lo respondió, y retomó la iniciativa, por suerte francisco con algunas cosas es insistente. Fechas posteriores, jorge en un mail nos diría que su viaje dependía de los finales, y nos tiraba el palo de que aparentemente era hora de hacernos hombres y dejar nuestra condición de hombrecitos para aventurarnos a las tierras peruanas del machu pichu. Una alternativa que implicaba un viaje de varios días y semanas. Siendo sincero, es algo que me parece queda pendiente, y sería lindo hacerlo con ellos. Ya todos sabían de mi situación laboral para la única fecha en la cual nos podíamos tomar vacaciones, todo estaba destinado a decir que juancito se quedaba en el valle para enero, y para esas fechas entonces los chicos visitarían, en honor al flojo del grupo, la provincia de San Juan. Sin embargo, ya franco deslizaba que a él le parecía interesante, estaba de acuerdo pero no quería morir en el intento por problemas climáticos. En realidad más que climáticos, problemas causados por un clima que desde acá lo veíamos hostil. Calor, zonas áridas, no es un lugar que incentive mucho desde el vamos. Jorge insistía con Perú, el tipo tiene una idea, y le gusta buscar las variantes para realizarla por lo que veo, uno de sus compañeros en el Balseiro, era de Salta, y eso nos posibilitaba tener hospedaje en la linda provincia del norte argentino. Desde mi posición, participaba solo rompiendo las pelotas por saber la fecha, nada que aportara. Jorge dependía mucho de la rehabilitación, se veía con buenos ojos el norte argentino, ya fuera bici o auto, era una linda experiencia a tener en cuenta. Un día antes de salir con fran por nuestro viaje mochilero, charlando con franco, veíamos mapas, franco había consultado a unas personas por el norte argentino, quería ver sobre el clima, y cosas que harían que nuestros cuerpos no sufrieran un gran deterioro. Charlando, teníamos ahora sí con certeza, los posibles futuros destinos, el norte argentino, o hacer un doble paso de los andes. El doble paso de los andes estaba condicionado por algo inesperado, la identidad de jorge no estaba a su alcance, no la encontraba, y aparentemente, no era nadie para viajar. Luego de terminada la charla, con fran seguimos organizando lo último para viajar. Cómo cambia la suerte? Levantarse con el pie derecho, cambiar la escoba, que nos pique la mano izquierda, es real todo eso? O sólo cambia cuando el primer día de un nuevo año, te llega un mensaje con noticias sobre la identidad de jorge. Jorge estaba de nuevo en sí, era otra vez él, el indicado para viajar. Ahora sí, planeabamos el viaje... planeabamos. Estuve peleado con la vida, la enfermedad que le descubrían a mi viejo, me hizo meterme mucho en mi, preguntarme muchos por qué, no querer saber la realidad, no querer afrontarla, y prácticamente negarla, estar dispuesto a hacer lo que fuera por mi familia, y por mi bien. Todo iba cambiando... primero no iba a poder salir en enero por el trabajo y porque mi familia me necesitaba, de pronto ya enero lo tenía libre por el lado de mi familia. Lo de mi vieja no era tan malo como pensaba, mi viejo estaba bien, pronto se iba a operar. Y quería estar con mis amigos, quería hacer el viaje con ellos, era como el sábado por la noche, pero el viaje en enero. Tal vez había atravesado varias cosas a lo largo del año con la esperanza de ser el compañero de ellos en otro viaje. Y todo se borraba, y se veía lejano. Y estabamos en enero, y todos preguntaban por qué no renuncias? No iba a renunciar, o si? No sé. La locura del deseo de vivir sin ataduras y seguir mi instinto me decía que el viaje lo tenía que hacer, y en el medio habría que caer en las acciones que fueran necesarias sin importar las consecuencias. Iba a hacer abandono del lugar de trabajo. Nadie estaba de acuerdo, ya estaba subido. Y ahí pasa lo que pasó con la identidad de jorge, mi primero de año nuevo, fue el 9 de enero, al mediodía, mi jefa me llama para hablar, y me dice que con total sinceridad le diga que quiero hacer... Todo organizado para viajar la semana siguiente, uno se sincera y comenta que mis amigos querían viajar, y a mi me gustaría hacerlo, es un lindo viaje y una linda oportunidad... Arreglamos para el catorce y los chicos me bancaron. Catorce por la noche, la familia rodante, empieza su viaje. Pero como todo viaje, empieza desde antes, y como todo viaje, lo mejor siempre viene después.

Junín, estadía apróx. 21 hs.

Junín, estadía apróx. 21 hs. Fran cambió su remera por la casaca del albinegro cuando allá en plena calle secundaria de la avenida vió a un chico q iba de la mano de una dama, y llevaba puesta la camiseta de cipo. Se apresuró y en la mano le dejó uno de los malabares de mis cosas q andabamos dando por acá, por allá, y un poquito más allá. Volvió, contento, cipo es pasión. Hora de comenzar a caminar, ya habíamos hablado con costi, y nos había comentado q mari había salido, nos fuimos yendo por la avenida, con dirección de la plaza principal. Primero nos manguearon cannabis, como no teníamos, después nos ofrecieron vender, es increíble, pero así funciona. Tenés? No, Querés? No. Igual por una cuestión de cordialidad preguntamos precios. No estaba dentro de nuestros planes ni dentro de nuestro acotado presupuesto viajero. Camina q camina la hormiga, camina q camina, hace su camino, doblamos a la izquierda, luego a la derecha, pasamos por atrás de la terminal, y llegamos a la plaza principal... es la plaza san martín también? Buscamos un lugar adecuado para tirarnos en el pasto, fran desapareció por un rato, fue a buscar un hospedaje si no recuerdo mal, después me tocó a mi desaparecer para comprar una cerveza, cuando regresé fran estaba concentrado en la lectura, ya los recuerdos de esa parte se entre mezclan, antes o después habré repartido un par de cosas, después habré hecho un par de malabares, seguimos charlando por ahí, nos comunicamos con mari, nos iban a recibir a comer por la noche y nos estaban ofreciendo un alojamiento, ideal. El viaje iba a mitad de su desarrollo y hasta ese momento ya no había forma de q mejorara, y cada vez seguía mejorando más y más. Fue cuestión de sentarnos un rato más en la plaza, charlar, ver caer el sol, folletear un rato, pedir agua para unos mates después de haber sido invitado a tomar un par de mates por un grupo y agradecer, diciendo q tal vez mi amigo tuviera más ganas de ser parte de una ronda. Así fue, se nos acercó un grupo de chicos de allá, busqué un poco de agua, primero me querían cobrar hasta q apareció un barcito donde al precio de la gratitud me convidaron con agua caliente y un baño. Se intercambiaron charlas, se intercambiaron celulares por las dudas de que durante la noche se buscara algún lugar donde tomar algo y alguien con quien compartir una charla. Los chicos se fueron por donde habían venido, por algún lugar, y nosotros nos fuimos hacia donde estaba el mercado, a comprar un par de vinos para ofrecer a quienes tan amablemente nos recibirían posteriormente, tenían todo preparado para recibirnos. Aparecimos, llegamos al lugar indicado, comenzó la charla, el ambiente era inmejorable creo para mi, era sentirse en casa, de pronto sin ser de quienes se sienten conocidos o conectados con las otras personas, sentirse conectado y dentro de un muy buen ambiente de charla, de ida y vuelta, era lo q estaba sucediendo. Nos convidaron con agua caliente, agua caliente para mates, agua caliente para la ducha, agua caliente para lavar un poco de ropa, a esa altura aún no sabíamos que al otro día, por esas horas andaríamos por picún leufú, repartiendo sanguches. Habían encargado un par de empanadas árabes, nunca antes había comido, exquisitas, más una picada, más charlas en las cuales no estoy acostumbrado a estar, hablando sobre el país, miguel contando un cuento sobre el fútbol, mencionando el cuento de Soriano sobre el penal más largo de la historia, que lo patearon acá en el valle. Yo soñé q fue en la cancha de cipo. La charla se iba entre empanadas árabes, una picada, un par de tintos, y unas chelas, no sé. No lo puedo describir, era feliz, en el lugar indicado, con la gente indicada, con el mejor amigo q a uno le puede dar la vida, viviendo lo q nunca o siempre pensé que iba a vivir en un futuro distante, y todo, era perfecto, será q las cosas son perfectas cuando de tan pequeñas q son, son esenciales? Se fue la cena, se vino la medianoche, de la medianoche se vino la caminata por junín a buscar una heladería con costi, ya estaban cerradas, tomamos la decisión de ir hacia el río. Sentados a orilla del río, en plena noche, noche estrellada, del otro lado del río, se veían un par de luces, algunos locos q jugarían al marco polo calculo. El frío nos corrió a buscar algo q tomar, unos mates eran la opción ideal, algo de abrigo y a seguir bajo ese cielo estrellado, viendo estrellas fugaces, recordando la niñez con costi, haciendo a fran parte de nuestras vidas pasadas, haciendonos los tres parte de la vida de los otros. Aparentemente con fran, teníamos la idea de volver por ese tiempo, por lo q cansancio del día pasado, y del próximo día nos daba lugar a necesitar un breve descanso. Nos habían preparado un par de colchones en el altillo, con frazadas... no... inigualable. Se consiguió un sueño q allá por las nueve del otro día nos fue despertando. Cuestión de empacar un par de cosas, hilar una pulsera para dejar como agradecimiento más un librito, gracias. Nos calentaron algo de agua, la pusimos en el termo, y nos despedimos, agradecimos por los momentos vividos, y mochila en espalda a la ruta nos fuimos. Somos dos amigos, q se enamoran de la vida, somos dos amigos, que nos olvidamos cosas, menos mal q costi nos acercó el termo. Ibamos a una cuadra y media ya. De camino a la ruta nos cruzamos con un loco en bicicleta, ni media palabra en castellano, suizo, sueco? no sé, la debía tener bien puesta porque alto viajero parecía. Por lo menos la facha la tenía. Mas allá, sobre la avenida, en la colectora, una señora kombi, acreditaba haber viajado si mal no recuerdo por españa la linda, nueva zelanda allá abajo y al lado australia. La duda nuestra ya no era cómo volver, si no, por dónde, y ya estaba resuelta, por el lado de zapala, no ibamos a hacer los siete lagos, allá había mucha competencia seguro, arrancamos pateando para el lado por donde la ford vieja nos había traido. Llegamos a la garita, y ahí tiramos las mochilas, hacíamos dedo, le sonreíamos a la gente, comíamos las empanadas árabes que eran nuestras provisiones. Las esperanzas podían decaer, hasta que... hasta que pasó lo que estaba predestinado que pase, que venga alguien y te afirme más la identidad que aún no sabés que tenés. Paró una camioneta, pensamos que nos llevaba, no, el gentilmente nos dijo que fueramos hacia la avenida, buenísimo pensamos fran y yo, en la avenida nos levantan... pero la frase siguió, "a la avenida de buenos aires a hacer esas cosas, no los queremos acá, seguro son porteños". Imposible explicar como uno se siente agredido, violentado, no sé, es excesivo, todo esto fue el resultado de haber estado a un costado de la ruta, haciendo malabares con una nariz de payaso, llevé a generar un acto ilógico en esa otra persona, se desvió de su recorrido habitual, para agredir verbalmente el acto de libertad q nuestras almas llevaban adelante, eramos felices, SEÑORES, ESTAR FELIZ NO ES PECADO, NI UN TRANSTORNO MENTAL! Pasado el mal trago, fue hora de seguir avanzando, hasta la petrobras, a tirarnos a un costado, mientras todos esos autos trataban de cargar combustible, hacer una pulsera, compartir unos mates, sentir el asfalto bajo mis pies al repartir folletos. Que algunos agradecieran los folletos queriendo dar a cambio un par de pesos, no, no lo hago por la plata, lo hago porque me hace feliz, al igual q los malabares, ver como otros no querían el folleto y volver a preguntarle a fran que hacíamos de nuestras vidas. Hacía un rato el me había comentado sobre una camioneta, de sanguches, al costado, tenía el número de teléfono de una casa de roca. Nos agarró descuidados, ricardo, nos agarró descuidados, casi se nos escapa... pero... justo a tiempo le pregunto si nos podía llevar, si él iba para el valle, o a dónde iba, a lo que me preguntó si estabamos al pedo, y es relativo señor. Le dije la verdad, tenemos tiempo, si quiere le cebamos mate y lo ayudamos, listo, subanse. Las próximas horas, fueron llevadas adelante a través de las historias de ricardo. La mejor forma de resumirlo, y para concluir el viaje, son sus frases como... "Mi hijo tiene peor pinta que este otro", "Si me largaba en skies, me tenían que dar una motosierra". Agradecido por siempre a las personas que hacen a uno soñar más de lo que se hubiera animado. A un amigo del alma, por siempre y hasta siempre.

Llegar...

Llegar... Cómo cuesta llegar a veces. Siendo sincero, pensaba q era más fácil q robarle un dulce a un niño, no lo hagan, nada de robarle a un niño dulce. Ya se vio q no. No todo lo q brilla es oro dicen, y no todo oro brilla precisamente no cierto... protegidos del sol, fran con los carteles y luego el sunscreen, sonriendo, felices creo, yendo por el camino de junín al rahue, tuvimos un par de momentos de dudas. Dudas maliciosas de nuestras mentes al sentir como en una de las primeras subidas, la chata, no quería subirla, se porfió un poquito al principio, se enojó, y se atrancó al a tierra, pero luego, cuando entró la segunda o la tercera o no sé si tenía cambios a esta altura, le dio para arriba, primer susto pasado. Eramos dos paganos, sin fe. Nos empezó a hacer rezarle me parece, fue nuestra diosa por las próximas cuatro horas, tres horas, un viaje de 80 km, q duró el tiempo necesario para llegar a junín a encontrar un mercadito abierto para pedir la primer quilmes del día. La cuestión es q el viaje era prometedor, estar viajando con un amigo, en la parte de atrás de una camioneta, por la patagonia, era un buen regalo para el segundo día del año. Cada tanto el camino se acercaba y alejaba de aquel río, tan claro, tan transparente, río q hacía de anfitrión para algunos pescadores. La chata, no es q la esté tirando abajo, pero... la cabina iba para un lado al rebotar con las piedras y la caja emitía un moviemiento y sonido q se acompañaban para otro lado. Tal vez así era su funcionamiento secreto para mantener un equilibrio absoluto en aquella curva en la cual, la camionea presentó un ligero movimiento de cola, y no exagero si digo q era una curva, a la salida de una subida, en la cual, esa curva implicaba q el camino sólo doblaba porque adelante ya no había camino, sino un pequeño viaje hacia el río, metros más abajo. Con fran, nos miramos, nos habremos preguntado si habríamos sentido lo mismo. Graciosa fue la parte en la cual la camioneta empezó a desacelerar en la bajada hasta quedar parada. Se quedó parada cuando ya no hubo más energía en ella. Estabamos viajando en una camioneta, sin frenos, y sin primera. Los frenos se habían cortado antes de esa curva, el señor conductor sintió esto, supongo q al querer frenar y no poder... porque de eso no nos dimos cuenta, más q del movimiento de la camioneta. En fin, en el medio del camino, un camino q ese día, estaba tan transitado q pasaban un auto cada mucho. Se tiró abajo de la ford a ver si efectivamente se habían cortado los frenos. Sí, se habían cortado, siguiente plan del señor, acomodar la primera para manejarlo con los rebajes. Con fran hicimos los agradecimientos necesarios por nuestra compañía, filmamos un recuerdo para la posterioridad en caso de quedar por ahí. Allá ibamos, sin frenos, pero con la primera. Antes de llegar a una gran bajada q termina en un río, q no recuerdo el nombre, pero imagino q es el q luego se extiende al borde de junín, se podía ver la punta del Lanín. Hacía varios años q no la veía. 12 o 13 años, gracioso es pensar q luego fue compañero durante tres días. E incluso aún no sabemos si no nos acompañó del otro lado. En fin, una vez llegado a ese lugar antes de aquella bajada, nos bajamos de la camioneta, quedarían unos diez kilómetros a junín. A caminar y bajar tranquilos mientras el señor de la camioneta la conducía hacia el río. Era un día caluroso, no recuerdo ninguna nube en el cielo, era un día de sol. Charlando con aquella familia, caminando la bajada, fran ofreciendo a la nena llevarla en hombros, ella tan tímida q no quería. Al salir de la curva vimos a la ford allá abajo esperando a la sombra de un árbol, sombra q no le daba, pero allá esperaba. Subirnos, ver q las mochilas seguían, q no se habían desbarrancado, acomodarnos arriba de una rueda, y en el suelo de la caja, y a rodar. Rueda q rueda la camioneta a veces se queda. A la vera del camino a menos kilómetros, otra vez, pedía un pequeño auxilio. Era el momento de impaciencia en una parte de mi ser, por momentos parecía q era como estar en el rahue, un lugar sin salida, como q la camioneta no tuviera intenciones de llegar y nos quisiera hacer viajar eternamente en ese camino q en realidad nunca llega. Cambiaba de pronto el ripio por el asfalto en esa zona donde quedamos detenidos, venía una curva y estaba el primer puesto de gendarmería. Nos detienen, le piden todos los papeles q ya saben q el señor no iba a tener, ni te cuento si miraban la caja q capaz la primera ya se había salido, ni te cuento los frenos, q suerte q tuvimos de frenar ahí al lado, imaginate si los hacíamos caminar a los gendarmes quince metros. Uno q habla con el señor, q anteriormente fue oficial o gendarme, dijo su nombre, dijo q conocía q no estaba en regla con el automóvil, algo obvio, pero q bueno, ellos no consideraron la bondad de este señor en llevarnos. El otro se acercó a nosotros y nos pidió documentación, se comunicó con el grupo de inteligencia y empezó a deletrear nuestros apellidos por nombre de mujer por cada letra q tenía. Alicia, laura, inés, renata, carolina. No fue así pero, imaginen. Ni un delito en nuestro haber teníamos. Limpiecitos. El miedo q tenía encima de q la ford no arranque era grande, iba a ser catastrófico. Amagó, amagó, y arrancó. Entramos por la avenida, creo q bajó unas cuadras después de la estación de servicio, y finalmente paró, iba a llevar la camioneta al señor q las arregla. Al mecánico. Y bueno, agradecimos, nos calzamos las mochilas a la espalda, y comenzamos a caminar, un poco de hambre, otro poco de ser, más otro poco de nuestros seres por dentro llenos de algo q saciaba esa sed y ese hambre en cierta medida. Hay algo de lo cual no podré apartarme, la cerveza, era hora de una cerveza, era hora de ir a tirarse en un pasto y tomar una cerveza. Caminamos hasta el pasto del otro lado de la avenida, del oeste. Pedimos una cerveza en un mercadito, y nos ocupamos de hacer un poco de fiaca y disfrutar. Avisar a nuestra gente, comunicarnos con la gente de junín, hablé con costi, y le dije q luego nos veríamos.

Oportunidad oportuna dice la renga.

Oportunidad oportuna dice la renga. Dedo q va, dedo q viene, nadie nos lleva y nosotros seguimos pateando, aparece un fiat palio adventure, color verde, de esos nuevos q tiene bastante plástico, "los tiramos? vamos hasta acá nomás..." se escuchó a la pasada, y el grito de "vamos!", nos acomodamos, una madre y su hija nos acercaron unos quinientos metros habrán sido tal vez un poco más, iban a Villa Unión. Para esa altura me parece q ya nos había pasado trotando por la mano contraria un señor q iba hacia el acceso, seguimos caminando, vimos de cerca un rato los piñones de las araucarias, veíamos posibles lugares para hacer camping, ya q nos parecía tal vez poco probable conseguir dedo, tan desesperanzados estaríamos? no lo sé, pero estabamos bien. Al menos, mi situación era de mucha paz. Camina q camina, como una pequeña hormiga. La tarde ya iba calmando esabreve tormenta q nos acompañaba de fondo y ya casi no se escuchaban los truenos q se habían sabido escuchar anterioremente. Creo q nos levantó en la caja una chevrolet plateada, a la caja fuimos, mi sonrisa, era la de siempre, de oreja a oreja, más allá nos encontramos con el primer gran personaje después de Don zapata, su nombre era Samuel, le decían Ventanita, aparentemente había perdido sus dos paletas en una domada. Estaba volviendo a Aluminé, trabajaba en una estancia, de vez en cuando salía a cazar con gente q lo contrataba para ello, y otras veces llevaba a cabalgar a otros. Incluso supo llevar a cabalgar por esos campos a Luciana Salazar. De cuando en cuando tenía alguna cruzada con los chicos de la policía y el iba feliz, contando las pequeñas historias de su vida, y de Aluminé. Nos contó sobre los campos. Todo eso fue en el trayecto desde Villa a Aluminé. Nos dejaron cerca de un colegio, de una zona donde hacen rafting, y a partir de ahí a caminar, pasamos entre medio de tal vez una colina q fue detonada para hacer el camino por el medio, o por un pasaje natural hermoso, altas paredes a cada costado de nosotros de rocas, no recuerdo si saqué una foto, o fue muy tarde porque ya para ese momento, en el medio de la nada, pasó uan camioneta, y nos levantó, próximo destino, Aluminé, el camino bordea el río, hasta q finalmente para cuando se está por llegar lo cruza. Bordear quiero aclarar, es un decir. En Aluminé nos dejaron frente al banco, o al cajero del banco, de ahí fuimos a información al turista, preguntamos por los campings, compramos un par de cosas para comer, uans galletitas, la última comida había sido el almuerzo, parecía hace ya tanto, después comimos un par de frutas q la naturaleza nos brindó, eran unas guindas, gratis, del árbol de algún vecino de la localidad, preguntamos hacia donde estaba la ruta, y allá fuimos, próximo destino, junín, iba cayendo el atardecer pero nos creímos con la suerte suficiente para seguir viaje. Fuimos a la entrada del pueblo, cosimos un poco la mochila vieja, aunque me parece q más bien la cosió fran, estar en paz, tranquilo, era un lugar donde ya no habían preocupaciones. Mi viejo me da el dato de q tal vez podríamos charlar con Mary, una vieja vecina de El Chocón, q en su momento se había mudado a vivir a Aluminé. Antes de eso ay se habían ido un par de folletos y habíamos estado hablando con una chica de Aluminé. Ana, el apellido no lo recuerdo, pero ella es Ana, Ana Ventana. Hablé con Mary, me comentó q ahora estaba viviendo en Junín, lugar q era nuestro próximo destino. Sin embargo la noche estaba cayendo, la charla fue tan agradable, q al otro día, sin importar cómo, le dije a fran q quería estar visitandola. Cayó la noche, veíamos alternativas para el viaje. Acampar, acampar o acampar y comer algo, acampar en la estación parecía una alternativa, para cocinar no teníamos leña, no nos quisieron prestar leña, estabamos, ahí, al lado del camino, sin preocuparnos, sin saber nuestro destino, sin nada en q pensar, sólo acompañados. Preguntamos al dueño de la estación, por leña y un lugar para acampar, nos tiró la onda de llevarnos, agradecimos, fuimos a una parrilla, pregunté por un poco de leña, dicen q no tenían leña, en una parrilla, mmm... bueno, a caminar, hacia la plaza, nos comunicamos con Ana, y nos encontramos en la plaza, fueron dos cervezas más un picadillo nuestra comida. Ana nos invitó a acampar en su casa, la invitacion fue bienvenida y allá fuimos, aunque terminamos tirados en un par de colchones en el living de su casa. Suerte? Aún no, porque lo mejor de los viajes, viene después de los viajes, sabias palabras las de fran. Dormimos allá, al otro día desayunamos unos mates, escuchando una música y comiendo algunas galletitas, y antes de eso cada uno disfrutó un lindo baño con agua tibia. Hora de salir a la ruta, caminando, y con la sensación de ir bajando fuimos de nuevo al acceso a Aluminé. Dedo q va, dedo q viene, pasa un auto, pasa otro, de pronto frena una camioneta. Tal vez una Berlingo o tal vez una Partner. Fran habla con él conductor, resultó ser un taxista, primera respuesta fue decir no, por el hecho de q pensamos q había q pagar, no es de rata, pero si hubieramos querido hacer un viaje pago, no salíamos a dedo desde neuquén. Resultó ser q nos invitaba la señora q estaba yendo a trabajar a un lago cerca de Rahue, nos contaba la historia de su mamá, q tenía más de noventa años si no recuerdo mal, y q nos levantaba porque ella tenía un hermano q muchas veces tenía q esperar horas y horas hasta q lo levantaran. Allá se iba a trabajar, llegamos al Rahue, nos bajamos, y cometimos un gran error. El error es consultar a la gente de turismo. "Hoy es un día movido", se refería a q la tierra se mueve, y si teníamos suerte ibamos a aparecer teletransportados en Junín, porque pasaba un auto cada cinco o siete minutos con suerte, y la mayoría, no iba para nuestro destino, día movido, le voy a explicar otro año lo q es un día movido. Cruzamos el río Aluminé, fuimos hasta una sombra, donde el camino se bifurcaba, a la izquierda a Zapala, a la derecha a Junín. A la sombra de unos álamos nos ubicamos, mochilas al piso, cola al piso, jugar a tirar piedras, tocar la armónica, hacer una pulsera para el próximo ser q nos acercara. Pensamos q era fácil. Error. Fácil no era, pero imposible tampoco. Fui a pedir agua a una casa cerca, la señora resultó ser la encargada de tomar la medida del río dos veces al día, era una señora conocida, salió en la tele, en el programa de Badía de canal siete, q muestra las diferentes provincias y lugares del país. Al regresar fran me esperaba con una sorpresa, teniamos una mascota, se había dado a la tarea de cazar un tábano, y atarlo a un hilo, era muy divertido, tal vez seamos acusados por las organizaciones defensoras del medio ambiente y la fauna, nos declaro culpables de tener almas de niño. Continuaron pasando las horas, y llegado un momento empezó a correr el hambre por el cuerpo, habíamos almorzado el día anterior y comido muy poco durante la noche anterior, no fue por faltas de recursos sino por falta de ánimos de alimentarnos. Invadimos la casa q teníamos a nuestras espaldas, usamos un fogón y tomamos todos los recaudos necesarios para no incendiar la zona. Ladrillo sobre ladrillo, se acomodó la cacerola sobre ellos y se armó el fuego debajo. Fran se encargó de tirar el arroz y saborizarlo con un par de sopas y caldos. Nos apostamos contra la tranquera y allí comimos, tal vez le faltaba un poco de sal, pero a mi tenedor y a mi plato, le sobraban un poco de gusto de jabón de lavanda. El día anterior cuando enjuagué y lavé las cosas en el lago, se ve q no lo hice del todo bien. Mientras terminabamos el almuerzo cae una familia, oriunda de Zapala, q venía a parar unos días a ese lugar. No es una situación del todo agradable, pero fuimos comprendidos. Fui a lavar los platos mientras Fran cruzaba un par de palabras con ellos. Al volver teníamos las mochilas todavía un poco desarmadas cuando pasaron un par de camionetas, la última, la vieja ford, habían pasado, no teníamos esperanza. Ya había tomado la curva y la habíamos perdido de vista. Fue como el peugeot 504 blanco en neuquén, mientras mirabamos para otro lado, cuando volvimos la vista, ahí estaba, el peugeot, y ahora la vieja ford, nos esperaban para seguir viajando, agarramos rápido la mochila, las cosas sueltas en el piso, el jugo, y nos acomodamos en la caja. Salíamos del Rahue, después de casi cuatro horas de espera, era un día soleado, de mucho calor, viajabamos sonriendo, nos poníamos un poco de protector solar y disfrutabamos del aire en la cara, el río allá abajo a la derecha del camino primero y luego a la izquierda. Junín estuvo siempre a una ford de distancia.

Conquistando Afganistán entre Rahue y Junín.

Conquistando Afganistán entre Rahue y Junín. Cuando vimos pasar a la ford, vimos el estado en el q se encontraba, y ya llevabamos cerca de tres horas y media esperando, dijimos, esta es la nuestra, sin embargo, pasó de largo, y ya perdimos la esperanza, se perdió en la curva y pensamos, ya vendrá la indicada. Igual, en casa, ya mi compañero de viaje y mi familia saben como soy a la hora de contar una historia y llegar a un punto, vos me decís una parte o un momento del viaje, y primero te describo mil acontecimientos anteriores q nos llevaron a ese momentos, porque no creo q sea un momento aislado, sino q creo q es una sucesión de hechos q nos trasladan a ese lugar y a ese punto particular de la sucesión de hechos. La idea nació vía internet, él estando en buenos aires, él es francisco, el locha, el chico del turbante, y juancito estando en su casa. En principio mis motivos eran el saber q era muy probable q no tuviera vacaciones dada las condiciones especiales del trabajo. Por ese tiempo sabía q tenía q aprovechar los días de año nuevo y navidad como feriados, más adelantar horas o recuperar horas luego para poder tomarme los viernes siguientes a cada feriado. Un sábado por la tarde empezamos a charlar, sobre la idea del viaje a dedo hacia la cordillera, no teníamos los elementos necesarios pero por lo menos nos divertimos un rato imamginando el viaje. Hicimos una lista de cosas a llevar donde se nos escapaban cosas importantes. Y ahí quedó todo suspendido por unos días, fran rendía y luego se iba a uruguay con su familia a pasar navidad, yo seguía acá y a la espera de q fran viniera y todo saliera bien. El lunes 29 me avisa q ya estaba acá, teníamos q definir sobre nuestro viaje, y sobre el viaje q se haría con el grupo q había viajado a mendoza el año anterior, fran, jorge y franco. A pesar de no estar seguro de mi participación en el viaje, no perdí las esperanzas por así decirlo y también decidí formar parte de ese otro viaje. Al menos en la organización. El martes por la tarde, luego de salir del trabajo, fui para lo de fran, allá estaba franco, charlamos sobre posibles destinos del viaje en común, una vez terminado con eso, con fran nos encargamos de juntar las cosas q nos harían falta para salir al otro día, fideos, latas, mate, bombilla, algunas cosas en su casa, otras allá en casa, a la noche ya en casa, organizamos las dos mochilas, comimos y nos fuimos a descansar esperando el otro día. El locha tenía q hacer un par de cosas por la mañana, buscar un aislante, o dos, buscar la bolsa de dormir, comrpar un vino para brindar por año nuevo, yo iba a laburar y para las doce y media una ya esperabamos salir a la ruta. Las expectativas nuestras eran buenas, a pesar de no considerar q tal vez no era el día más propicio del año para hacer eso, un 31 de diciembre, salir a la una y media de la tarde y tener la esperanza de llegar a la cordillera no parecía muy viable, incluso cuando los chicos no nos creían, mi viejo decía q cualquier cosa a lanoche ponían un plato más a la mesa. Palabras más, palabras menos, a la hora q debía ser estábamos frente a la terminal de neuquén, haciendo dedo, nos pusimos un poco de protector y esperamos. La primer camioneta q nos levantó fue la de un chico de plottier, estaba yendo a buscar a un primo para después organizar las cosas e irse a las grutas a pasar año nuevo y unos días con la familia si mal no recuerdo, su nombre era Martín. Nos contó q hace ya varios años iba con un grupo de amigos a los siete lagos, nos dio un par de recomendaciones. Al poco tiempo lo supe encontrar en un recital de nonpalidece al aire libre ne roca, y había conocido a un par de esos chicos q viajaban con él. Nos dejó en plottier, paró en un semáforo, le dejé un folleto de malabares de mis cosas y bajamos, agarramos la mochila y por primera vez a caminar sobre la ruta, habremos hecho tres o cuatro cuadras, queríamos llegar al final de plottier, donde se termina la multitrocha, pero antes de eso, miramos a un costado, y ahí estaba un señor en su auto, no me puedo acordar bien cual era. Nos dio a entender algo como q ya nos había visto en neuquén, mucho no comprendimos y nos subimos, de la charla no recuerdo muy bien lo q nos mencionó, porque íbamos con los vidrios bajos por el calor y el aire no dejaba escuchar bien. Si recuerdo q nos contó q una vez viajando, él había manejado un camión, q por eso era inmportante hacer dedo y a la vez saber manejar, nunca se sabe cuando la persona q nos lleva nos necesite. No eran ni las tres de la tarde y ya habíamos llegado a senillosa, no era mucho trayecto pero se veía prometedor el asunto. Comenzaron a pasar autos, camiones, camionetas, se charlaba con algunos q estacionaban en el semáforo de senillosa, a otros se les sonreía. Primero fran se fue a mojar la cabeza, y después seguí su ejemplo. Cuando volví a la ruta, le dije a fran q me iba a comprar algo apra comer, ya q no había comido nada desde la mañana, en el trabajo. En esos momentos mientras caminaba para le kiosco, se escucha un grito, y otro grito. "Juan, Juan". Había frenado una camioneta, a la hora de charlar fran con el conductor, Dardo, y q le preguntaran a dónde ibamos, fran no supo q decir, hasta q él le dijo "A dónde pinte?", Sí, a dónde pinte. Ellos iban a Moquehue, y nosotros pensamos en la posibilidad de ir a Villa Pehuenia entonces. Acomodamos las cosas en la camioneta, una mochila atrás, y la otra adelante a upa nuestro. Dardo, viajaba con su pareja, Dionisia, los dos vivían en Sierra Colorada, provincia de Río Negro. Habían estudiado en La Plata, él es arquitecto y ella psicóloga. Solían viajar a dedo y ya muchas veces habían viajado usando la modalidad del "a dónde pinte". Se fue charlando sobre la vida de cada uno, tomando unos mates, haciendo algunas paradas, en una estación de servicio en zapala, luego agarrar hacia villa pehuenia por primeros pinos, e ir disfrutando de una paisaje hermoso q brinda la patagonia, si bien podría considerarse medio árido, era hermoso. Cruzamos un par de rebaños, fuimos viendo las primeras araucarias, un árbol muy especial q luego se haría parte del viaje durante los siguientes dos días o día y medio. Paramos en primeros pinos, un centro turístico en invierno para quienes hacen ski, pero en verano, un hermoso lugar para frenar a tomar unos mates, no tomamos mates, pero sí estiramos un poco las piernas, araucarias q salen de las piedras, araucarias q brindan una sombra ideal. A seguir, a partir de allí vienen unas curvas y contracurvas q te dejan ver un valle, por el cual corre un arroyo, hacia abajo se ven la araucarias y vas en paz, disfrutando de un camino, con dos personas desconocidas, junto a un amigo del alma y sin pensar en nada más, quedando maravillado a cada momento por lo q la naturaleza te regala. Serían las seis y media de la tarde. A unos pocos kilómetros antes de llegar al cruce de los caminos q se separan y nos llevan a Villa Pehuenia o Aluminé, bajamos un rato en un claro a un arroyo, nos refrescamos, un hombre andaba durmiendo la siesta por ahí, cerca de sus ovejas, nosotros, con los pies en el agua, y cada vez, más lleno. Para las siete o siete y media, ya veíamos a nuestra izquierda al lago aluminé, estábamos a menos de cinco kilómetros de Villa. Bajamos en el centro comercial, aún no sabíamos si seguíamos o nos quedábamos, compramos un vino más para la noche, un poco de queso rayado y volvimos a la camioneta, los chicos nos avisaron q se quedaban allí. Fuimos al centro de información al turista, ellos preguntaron unas cosas, preguntamos por algún camping, y pedimos algún folleto imagino. Bajamos la mochila, nos estábamos acomodando a un costado de la ruta, cuando pasa a gran velocidad una camioneta, palabras q dije, me hicieron tomar conciencia de no decir más un "ojalá se la ponga", perdió el control, se cruzó, pasó a la otra mano, y por suerte, no venía nadie, ni pasó nada serio. A caminar al camping, el municipal era, nos atendió el más fiel representante de Don Segovia, El señor Don Zapata. Nos acomodamos, plantamos carpa, al lado de unos chicos de buenos aires, el chico era pintor, pintaba los atardeceres y la chica hacía hilos, macramé. Nos preparamos unos mates, el termo tenía agua caliente, sacamos una lata de paté o picadillo, nos sentamos a disfrutar del atardecer a orillas del lago, sin palabras. Luego juntamos la leña necesaria para prender el fuego, y preparar nuestra cena de año nuevo, fideos con queso, también creo q le echamos un poco de algo más. La parte más bonita de todo esto, era la falta de linterna, sólo iluminados por el fuego del fogón, sentados en un par de piedras, bajoel inmenso cielo oscuro manchado por las estrellas. Brindando con vino, terminamos el primero y a la hora del segundo quisimos invitar a los vecinos, pero ellos todavía no había comido y querían un espacio para ellos, bueno, hora de ir a disfrutar de año nuevo a orillas del lago, la noche acompañó de tal manera q decidimos quedarnos a descansar allá, llevamos als bolsas y dormimos bajo las estrellas, si antes había preguntado alguna vez cuando vendrán las noches de estrellas, ese día, esa noche había llegado. Por el amanecer, comenzó a aclarar y a su vez el frío q por la noche no se había sentido, comenzó a sentirse, levantamos el campamento y nos fuimos hacia la carpa, no, no hubo cucharita si esperaban leer eso. Nueve y media de la mañana, decidí levantarme, fran dormía, salí a caminar. Cerca de una hora, hora y media de caminata, cuando volví ya lo encontré a fran amanecido, fueron horas de unos mates, y mientras poner otro fuego para comer. Mientras estábamos preparando el fuego, se acercó Don Zapata, con la dueña del camping, nos cobraron, y en eso nos dijo q era muy probable q lloviera, a pesar de q tenía mis serias dudas al respecto, pensamos y recordamos a Don Segovia, si Don Zapata lo dice, Don Zapata lo dice. Creo q comimos, fideos de nuevo, no recuerdo bien, me fui a duchar, para cuando volví fran ya no estaba, le pregunté al chico de al lado, me dijo q se había ido por la playa caminando para el mismo lugar por donde había andado unas horas antes. Allá estaba recostado en unas rocas, leyendo, qué leías? alan poe? No quise molestar mucho, sería la una de la tarde, no más, o una y media si no recuerdo mal cuando vi el reloj, para esa hora, teníamos noticias muy buenas, Jorge había encontrado su DNI en allen. Esto significaba q una idea original de hacer un doble cruce de los andes, era posible, ya el año pasado había tenido q abandonar al lavar mi documento semanas antes de comenzar a planear el viaje. Eso implicaba muy buenas noticias. Le comenté a fran, seguimos él con su lectura, yo terminando una pulsera para dejar en el próximo vehículo q nos levantara. Era una forma de agradecerles por darnos una mano y ser parte de nuestro viaje. Para cuando terminé, no sé si fue idea de fran, pero al rato, estbamos haciendo balsas, balsas de madera con los palos secos de las araucarias q teníamos cerca, él armó la suya, usando como hilos, unos yuyos, la mía fue armada con parte de los hilos q quedaron. Nos divertimos un rato. Sin saber q hacer, dijimos, seguimos viaje, y así fue como decidimos volver y desarmar las cosas para seguir, ya para esa altura, en mi alma parecía q llevaba mucho tiempo fuera. No sé por qué, pero sentía una total liberación. Somos dos nenes después de todo, fran vio el arroyo, y dijo, hacemos represa? y bueno, hicimos represa, con piedras tratamos de impedir el curso normal del agua hacia el lago. No fue posible, pero lo intentamos, caminando hacia la carpa, fran dijo, " A este lago, se la tengo jurada", hecho y dicho, al rato estaba en el agua. Salimos del camping, caminando bajo unas nubes q amenzaban con llover, más los dichos de Don Zapata, sentía q era poco probable q nos mojaramos, uno haciendo dedo hacia el acceso a Villa, y el otro hacia Moquehue. Nos sentamos a descansar y tomar unos mates sobre el costado de la ruta, sobre el guardraid, a la salida de una curva, y comimos un par de galletitas. Seguimos, intercambiando de vez en vez las mochilas.

Ser flogger, es perjudicial para la salud... ley en tratamiento.

Ser flogger, es perjudicial para la salud... ley en tratamiento.

Buscando libros q leer.

Buscando libros q leer. Quién me hará el favor de recomendarme algo para mis viajes a diario en colectivo.

La plaza q...

La plaza q... todos conocemos o tenemos al menos una imagen de ella en nuestra mente. Es una plaza, tiene árboles, tiene bancos, tiene pájaros en el suelo, pájaros en los árboles y pájaros volando, tiene pasto bajo los árboles, seguramente tiene un sector de juegos para los más niños con un tobogán, un sube y baja, una calesita, las hamacas, para grandes y para pequeños, y algunas cosas más o cosas menos, como el pasa manos o las nuevas estructuras q tienen todo incorporado. Algunos canteros o por lo menos algunos ladrillos haciendo caminos por los cuales se podría caminar haciendo equilibrio, como en los cordones de las calles. Con una mano a un lado y la otra al otro, jugando al equilibrista del circo. Debe haber sido así en cada pueblo, en cada ciudad, al menos imagino en cada una q hubiera un niño. Los padres acompañaban a sus hijos, estos a los suyos, hasta q un día por obra de la vida, la ciudad, el pueblo, se convierten en un lugar fantasma. Qué es una plaza sin niños? Sin seres con alma de niño? Sin nadie q se hamaque, sin nadie q baje un tobogán. Así como también uno se podría preguntar qué sería de una ciudad sin personas, de una selva sin animales, a mi me vino a la mente, sólo pensar en qué es una plaza vacía. Y en mi ser, creo q representa un lugar sagrado, un templo a la diversión, un lugar de reflexión, el lugar indicado para sentarse a tomar unos mates. Al ver las plazas vacías alguna vez imaginé la enfermedad q una persona podría sentir al verla así. Buscar ocuparlas de niños, de niños sin vida, poner una grabación de fondo, niños sonriendo y jugando, acomodarlos en cada juego, buscar q sea eterna la plaza, y no sentir la nostalgia de q los juegos no sean utilizados. Niños sin sonrisas, niños sin sentimientos, niños alienados de su condición de niños, obligados a trabajar en una plaza, cada hora del día, con turnos rotativos, recibiendo a cambio de ello comida, y dinero, teniendo una vida útil cada pequeño de tres años, una vez pasado ese tiempo, se los devuelve a los padres. Ya no quieren jugar, ya no saben lo q es jugar, alguien les robó sus plazas, sus tiempos compartidos en familia, fueron obligados a trabajar jugando por esta persona.

Y saben q dijo Bilardo?

Y saben q dijo Bilardo?. "Es gatorade señorita. Es gatorade." Que sonó más bien a... Es Gatorey señorita. es gatorey. En fin, ese día todo empezó un poco antes de q saliera para la cancha. Andaba con un antojo, parecía q no pudiera salir a dirigir el partido si no era con su "gatorey". Antes de salir en el micro para el estadio, pasó por el kiosco. Le preguntó al kiosquero donde estaba la heladera, le indicaron q al fondo a la izquierda, caminó por el pasillo, iba viendo los chocolates, las galletitas, no sabía si quería algo de comer, por el momento sólo su bebida, por fin allá vió la heladera. El último, quedaba el último. Abre la puerta, se agacha, estira su mano izquierda, y lo agarra. Va hacia donde estaba el kiosquero para pagar, es reconocido, le piden un autógrafo, y luego cuando se dispone a pagar, el kiosquero mira aún mejor la botella, y se da cuenta q no es la misma botella de siempre de gatorade, la prueba y ve q no funciona, se quedó extrañado. Ahí fue cuando le dijo q tenía una idea, ya q el quería a toda costa tomar gatorade, y la botella no era la indicada, porque no cambiar la botella esa, por una de champagne, llevar una mesita, y uan silla para disfrutar como si lo hiciera en la terraza de su casa, de un evento tan especial como un partido de fútbol. Bilardo pensó unos segundos, y se dijo por qué no hacerlo, lo hizo. El resto de la historia ya es conocida, cuando se da la discusión en el monumental. Pero la otra parte de la historia no. El hijo del kiosquero le pidió la botella a su padre, para llevar agua congelada mientras salía a correr o caminar. El lunes por la mañana aprovechando q lo etnía libre, salió a caminar, cuando se preparaba para trotar un par de minutos fue a tomar un poco de agua. La botella no le dejaba tomar agua del pico.Tampoco la podía desenroscar, por lo q pensó q tal vez algo andaba mal con el pico, comenzó a golpearla para ver si así lo podía destapar, y empezó a salir una espuma, una espuma blanca, q se fue formando y extendiendo hacia el cielo, era una máquina para hacer nubes, cerró lo más rápido q pudo la botella. Decidió tomarse el día libre para alejarse de la ciudad y ahí crear nubes. Fue intentando descubrir como darles formas pero todo era en vano, ellas una vez q salían con el viento iban tomando la forma q las hacía sentir más libres. En otro lugar, colgado en su nube, estaba el chico q se ocupaba de hacer salir el sol, de dibujar nubes y pintar atardeceres, cuando sin previo aviso, su nube fue golpeada por otra q quería fusionarse con ella. Esa nube ese día no estaba en sus planes, comenzó a mirar el cielo, no era lo q había planeado, estaba invadido por otro artista aparentemente, lo q al principio era una molestia, ahora era un gran placer, se iban sumando personas con las herramientas necesarias para colaborar con él, hacía falta saber si le querían ayudar. Así había pasado con el vendedor de los algodones rosas de azúcar. Así tal vez pasara con el hijo del kiosquero. Bajó a charlar con él, vió desde donde llegaba la última nube q comenzaba a elevarse y hasta allá fue.

Sentado en algún lugar.

Sentado en algún lugar. Alguna banda habla sobre levantarse para hacer sentir una reacción, ya q sentado en ese lugar, nadie te puede ver. Ese lugar, no es del q hablaba la banda, no creo q lo hubieran imaginado. Es un lugar, al q uno va con un amigo, se sientan a tomar un par de cervezas, tiran unos malabares, a lo sumo cantan, charlan, y disfrutan mientras el sol va cayendo sobre el horizonte, mezclado con las nubes, pintando grises, naranjas, rosas, rojos, pintando colores sobre el cielo. Se acaba la cerveza rápido, se siente el placer de compartirla, el buen clima q devuelve la naturaleza con la q nos hacemos parte de ese lugar. Es un lugar al q a veces vuelvo. A compartir una cerveza, a compartir un atardecer, a compartir unso malabares, a compartir mi paz con la paz del lugar. Me siento en esos lugares.

Ningún camino lleva a igual destino.

Ningún camino lleva a igual destino. Si bien dicen q todos los caminos conducen a roma, es muy probable q esos caminos q conducen a un mismo lugar, nos lleven a diferentes destinos. Es como cuando vuelvo siempre por el mismo camino, q ya no es el mismo, q ya no me lleva al mismo lugar y q sin duda ya no me lleva al mismo destino. Muchas veces ya sólo quiero q sea el camino mi destino y no un lugar. Muchas veces ya sólo quiero no llegar y nunca volver, sólo quiero estar en el lugar q esté, al lado del camino, sobre el camindo, yendo, ya sin querer estar en ese lugar, muchas otras veces quiero algo q sea totalmente lo opuesto. Pero mientras tanto, mientras se va por los caminos, principales, alternativos, o sin alternativas, se va viendo el paisaje, se van viendo los costados de las rutas, y como se van bifurcando hacia otros destinos los caminos, algunos llegan a miles de kilómetros más por avanzar, otros llevan a una casa luego de un par de metros o kilómetros, entonces me imagino, o busco imaginar o crear como será q viven en cada uno de esos lugares a los q se puede llegar. Cuáles serán sus activivdades diarias, cómo será el amanecer, cómo será la tarde y la noche. Si será una familia grande, mediana, o simplemente una persona q buscó crear su hogar en alguna de esas casas. Me pregunto si alguna vez una de esas casas será mi casa, entonces veo cada camino q lleva a una casa, y pienso si ese será mi destino, similar, me pregunto si será una gran familia, mediana, o sólo seré yo junto a una gran cantidad de animales. Y sigo yendo.

El banquito bajo el árbol.

El banquito bajo el árbol. Cada banco en cada plaza bajo cada árbol, debe tener su encanto, su magia, y su historia. Un encanto que lo encanta cada día a una hora especial, q parecer ser algo más y sin embargo no se nota q es algo nuevo y sobrenatural a pesar de ser muy natural. Una magia q se despierta luego del encanto y luego de despertarse le da pie a la historia q continúa. Es una historia q se repite cada día, pero q si no hubiera conciencia de q ella se repite, sabrían q hubo una vez, pero no sabrían q esa vez, fue una, dos o tres veces, incluso q se repite cada día q se juega al fútbol en la cancha q se encuentra en frente. Desde hace cuanto tiempo se estará repitiendo la historia, o estará sucediendo lo mismo, habría q preguntar primero, cuando hicieron el banco y luego cuando se jugó el primer partido con el banco una vez ya hecho. Según las voces q se oyeron, voces q se oyen mientras uno se pierde del partido y se queda contemplado el lugar, se cuenta q ese banco fue creado hace ya muchos años, por un pequeño niño q trajo desde su casa esos tres palos y dispuso dos de ellos en forma vertical y luego al tercero lo dejó reposar sobre los otros. Cada tarde de sábado o cada feriado el iba a ver los partidos, en las primeras horas del día, el sol pegaba muy fuerte. Así fue como decidió q no estaría mal ser acompañado en cada partido por un pequeño árbol, lo plantó y cada día se encargó de ir con su balde a regarlo, el sabía q si lo regaba pronto iba a crecer y q ese fuerte sol q en los días de primavera y verano castigaba su piel pronto iba a ser el q generara sombra al chocarse contra las ramas del árbol y sus hojas. Vio finales de torneos, vio corridas y piñas, vio el primer otoño del árbol y fue sintiendo como el banquito bajo el árbol comenzaba a cobrar vida y echar raíces bajo la tierra para afirmarse y hacer de ese su lugar, un banquito q por las noches y días tenía un compañero. Era el banquito bajo el árbol.

Una historia de amor en el viejo continente.

Una historia de amor en el viejo continente. Es la historia de una chica de canadá de unos 19 años q decidió viajar a europa para conocer y disfrutar de uno de los mayores placeres q puede regalarte la vida, tomar la dirección q eliges al menos por un momento y después ella te lleva. Ella estuvo viajando por europa sola por alrededor de tres meses, y a pesar de q ella pensabar q lo estaba disfrutando por momentos se sentía en soledad. Después de pasado un mes y medio en el viejo continente ella visitó amsterdam, y una vez allá comenzó a quedarse sin dinero para seguir día a día su viaje. Tomó la decisión de tocar en las calles para obtener el dinero necesario para continuar, con su guitarra se sentaba en las veredas a regalar melodías. Entre los días q pasaba allá en los países bajos un día, mientras caminaba por las calles buscando un lugar donde encontrara su ser cómodo, ella vio a un chico, q por una de esas casualidades de la vida se enocntraba jugando con su guitarra, tocando en los calles buscando el dinero de quienes disfrutaran de su arte. Tal vez sintiendo un dejo de vergüenza o de timidez, los abandonó de su lado de la calle y decidió curzarse para hablar con él, quien lo contó q era nacido en españa. Habrán compartido algún único idioma a pesar de tener lenguas diferentes, se sentaron y comenzaron a tocar juntos. Pasaron el resto del día juntos. Durante ese tiempo compartido el niño de españa comenzó a gustarle a la niña de canadá. Ella dejo amsterdam, con destino a munich, pero antes de tomar ese tren, recibió un beso de despedida. Arribando en su tren un día después a su nuevo destino, sintió q la soledad la invadía de nuevo, ya lo extrañaba a josé, dio un par de vueltas, las imagino a esas vueltas alrededor de un punto fijo en una calle mirando el cielo con nubes y el sol haciendo sombras nuevas en cada rincón, convirtiendo las formaciones rectas en ovaladas y las ovaladas en rectas. Tomó una decisión, se subió a su tren y volvió a amsterdam para volverlo a ver. Una vez allá nuevamente, otra vez por que así ella lo había querido y la vida se lo había planteado, caminaba por las calles con su guitarra al hombro. Ella lo llamó de nuevo para encontrarse y pasar los próximos siete días juntos. Día y noche. Eran chicos sin casa, tocando música, jugando con sus guitarras y dandole vida a un nuevo amor. Ellos sabían una parte de la historia, q tenían pocos días para disfrutar juntos, no sabían la otra parte de la historia, q podrían haber disfrutado de su amor para siempre. El debía regresar a las ciudades de españa, para retomar las clases. Decidieron ser la estrella fugaz de aquellos siete días. No iban a brillar para toda la vida y consumirse de a poco ese amor hasta q se apagara, lo iban a hacer brillar el tiempo q tenían para hacerlo brillar, no guardaron nada de sus seres y decidieron enamorarse y caer en el amor en una forma rápida y diferente del resto, tan diferente como lo hace una estrella fugaz q decide descolgarse para precipitarse. Ya teniendo q retomar el ritmo de vida de siempre, volviendo él a españa, a cádiz, el le pidió q se fuera a vivir con ella, era la otra parte de la historia. Ella no podía, debía regresar a canadá. Ella hoy quiere. Ella hoy, ese día quería volver a españa en unos meses para estar con él, lo pensabada. Lo extraña mucho, pero en su alma, y en el universo ha quedado grabada su historia, y dentro de esa historia, la historia debajo de un árbol, un día de esos siete días q pasaron juntos noche y día, donde estaban tocando sus guitarras dentro de un corriente de agua mientras el sol les regalaba un ocaso. Para ella, ese momento era uno de los momentos más perfectos de su vida.

Putas no faltan, faltan inversores.

Putas no faltan, faltan inversores. Cuál es el precio de cada uno?

Solamente sos lo q sos.

Solamente sos lo q sos . De ahí a todo lo q tu quieras ser, eso ya depende de vos. La vela lo va diciendo en su canción. Particularmente creo, q uno es, y con el correr del tiempo, las experiencias de la vida, los seres q uno suma a su mundo y la armonía q va logrando entre su cuerpo y lo q lo rodea, lo hace irse descubriendo, ir destapando aquello q estaba tapado tras su ser. Pero uno puede hacer preguntas q tal vez nunca tengan respuestas, y quien tenga la respuesta, va a estar inseguro por dentro, a pesar de mostrar seguridad y confianza en la respuesta de su voz. Es sólo lo q deseo aparentar para no demostrar debilidad y ser consumido por este mundo. Más allá de las apariencias se encuentra lo q uno es. Hay cosas q ya no se pueden ocultar, ya habrán escuchado a una persona en estado de crítica, comentando... "aunque la mona se vista de seda..." y sin terminar el comentario busca sólo decir q uno no puede escapar de quien es. Eso siempre q haya sido el comentario hecho sin buscar ser despectivo y demostrar seguridad o superioridad por sobre la otra persona para no sentirse menos ella. Lo q llevamos por fuera no nos hace ser por dentro, es cierto. Y qué somos? Y quiénes somos? Podemos dar respuesta de como somos llamados en la vida cotidiana, explicar q cargo ocupamos en la empresa, contar en q año de la carrera estamos caminando, decir de quienes somos hijos, padres o hermanos. Contar a q colegio fuimos, con quienes egresamos y más allá de todo eso podemos seguir hablando y contando nuestra historia, nuestra vida, día por día, segundo por segundo, año tras año. Y aún así después de dar una respuesta, nos vamos a encontrar con un oyente disconforme q tal vez reformulará la pregunta o seremos nosotros los disconformes con su conformidad ante una respuesta q nosotros sabemos no es verdad. Se podrá ir descartando para saber quién soy, saber quiénes son los otros, pero saber quién es el otro no me lleva a encontrarme con quién soy yo, sé quién no soy. Y sigo sin descubrirme. Y solamente soy lo q soy. Y de ahí en adelante...

Hilando la vida.

Hilando la vida. Así fue como una tarde después de charlar con una chica me encontré sentado en el piso, hilando la vida, con hilos rosas, intentaba e intentaba darle un nudo a esos hilos para irla haciendo quedar cada vez más bonita, tal podría volver a hilar la bici rosa, lo pensaba por dentro por no quería compartir mi delirio. Y así de a poco fui encontrando otros hilos con los cuales hilar mi vida, fui hilando de verde, negro, rojo, amarillo, marrón, más oscuro o más claro una pequeña historia en mi vida. Y ya sin darme cuenta estaba tejiendo una sonrisa en mi alma, aprendiendo algo q es como andar en bicicleta, y q una vez aprendido sólo queda seguir hacia adelante, al próximo nudo, buscar el equilibrio para continuar. Fui encontrando el equilibrio con el pasar de los hilos, entre hilo e hilo, no sabía q esperar ni tampoco con aquello que me iba a encontrar. Y me desencontré con el mundo q llevo día a día, y me anudé a una nueva vida, tan sólo por unas horas, durante un trío de días. Buscando el equilibrio, haciendo malabares con los hilos, me olvidé por un rato de donde estaba parado.

Mi lugar en el mundo...

Mi lugar en el mundo... es a tu lado. Mientras mis días avanzan, mientras mi vida continúa y voy encontrando preguntas sin respuestas, y voy respondiendo respuestas sin preguntas, busco mi lugar en el mundo, pienso si he caminado el camino qué debía caminar, o si he vagado yendo de aquí para allá, abandonando caminos q me podrían haber planteado otro destino. Me planteo los actos q he realizado en mi vida, siento q he fracasado en mis proyectos, q estoy caminando ciego y no voy sintiendo el camino. Dudo sobre cada paso q estoy por dar. Siento q pronto voy a pisar y el suelo ya no vas a estar ahí. Será momento de volar y alcanzar mis sueños cuando eso suceda? Caeré al abismo, o sólo encontraré el vacío suficiente para aprender a volar? Me cuestiono mi vida, una, otra, y otra vez. Siento miedo de lo q vendrá, siento miedo de mirar atrás. Porque cuando miro para atrás, siento q siempre abandoné antes de tiempo, pero miro y descubro q tal vez fue el momento justo en el q tuve q dejar algo para comenzar a pelear por algo más. Hoy me paro frente al faro, sobre las rocas, donde corta, cayendo al lago, el vacío. Frente a mí, el agua, la soledad, la paz, la calma, la tranquilidad, el mundo. Será q siento miedo porque admiro al mundo, lo contemplo tan grande, me siento un ser tan pequeño y busco mi lugar. Lugar para sentirme más seguro. Busco la seguridad, pero no tiene sentido. Por la espalda me abraza un ojo q me mira a través de su cámara y entiende lo q estoy pasando. Me acompaña y retrata el momento. Ella me dice q es todo más simple con eso q me enseña después. Y ahora ya siento dejar de buscar mi lugar en el mundo, no busco derribar fronteras, a pesar q busco pasear por ellas, no busco una ciudad, villa, pueblo o capital, a pesar q deseo pasar a visitar algunas de ellas. Busco su mano. Busco su sonrisa, la sombra de su ser para q se una a mi sombra mientras paseamos bajo el sol. Busco sentir el agua del lago junto a ella. Encuentro un cielo negro y oscuro pintado con luciérnagas de colores y esperamos q alguna se descuelgue para decirle q somos parte de algo más. Deliramos juntos historias q pasan a ser nuestro único problema mientras el resto del mundo desaparece. Caminamos descalzos y nos sentamos a ver un atardecer, nos perdemos en la noche en una pequeña historia de terror q acelera los corazones y todo parece misterio sólo hasta q aparece el sol y se le puede dar razón y lógica a ese mundo mágico q se había creado por la noche, entre sombras y sensaciones. Y me doy cuenta, q mi lugar en el mundo, es junto a vos. Gracias.

Me cansé de mis problemas.

Me cansé de mis problemas. Y de escaparles... cuando le hice el planteo a Francisco de lo qué me estaba pasando... él me escuchó y quiso compartir sus problemas conmigo. Me quise escapar a resolver alguno de sus problemas, mientras me sonreía por su actitud. Mientras me decía "Qué fácil q es sonreír". Empecé por leer el encabezado... después salté a un ejercicio, y me dejé llevar por los planteos del problema, ahí me di cuenta. Puede ser q me haya cansado de mis problemas, pero me era más fácil buscarle una solución a mi vida, buscarle una verdad a mi corazón, entonces, puse un tema y me puse a escucharlo...

Lo recomiendo...

Hablando de la libertad.

"Hice a mi cuerpo amigo del cielo y la distacia y me fui a buscarle una verdad a mi corazon. Algo tan grande como el cielo y las montañas y tan pequeño como una gota de rocio. Y ya no estubo mas conmigo mi corazon, se fue a posar en cada una de las cosas; y ya no estubo mas conmigo mi corazon, se fue a fundir con la esencia y la sabia. Y ahora solo un camino he de caminar, cualquier camino que tenga corazon. Atravezando todo su largo sin aliento, dejando atrás mil razones en el tiempo. Y morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje, ponerle alas a mi destino, romper los dientes de este engranaje. Hice un lugar en el refugio de mis sueños y guarde ahí mi tesoro más preciado. Donde no llega el hombre con sus jaulas ni la maquinaria de la supervivencia. Me fue más fácil, intentar la vida, que venderla al intelecto y la conformidad. Y ahora solo un camino he de caminar, cualquier camino que tenga corazon. Atravezando todo su largo sin aliento dejando atraz mil razones en el tiempo. Morir queriendo ser libre, encontrar mi lado salvaje, ponerle alas a mi destino, romper los dientes de este engranaje"

Algunos oficios de la vida.

Algunos oficios de la vida. En la vida hay personas q tienen más de un oficio, tal vez nunca se desempeñen como profesionales en ninguno de ellos pero de algo los ayude a crecer como personas. En la vida algunos son jardineros, podadores, leñadores, sembradores, carpinteros, electricistas, fontaneros, psicólogos, terapeutas, médicos, pacientes, artesanos, malabaristas, payasos, ciclistas, músicos, escritores, lectores, críticos, detectives, ladrones, reidores, diseñadores, publicistas, estudiantes, profesores, investigadores, refutadores, pescadores, cazadores, cuentacuentos, historiadores, mentirosos, creyentes, albañiles, chapistas, planchadores, lavanderos, cocineros, etc etc. Cuantos oficios habremos tenido...

Una grieta en el tiempo.

Una grieta en el tiempo. Muchos hablan de q nunca se pudo viajar en el tiempo, o q es muy probable q no se pueda hacer nunca jamás en la vida. Sin embargo, hay un lugar, en el mundo, q a una hora determinada, es posible hacerlo, se forma un grieta en el tiempo. Pero todavía no todos lo saben. Es más, me parece q nadie lo sabe, tampoco lo sé. Y tampoco lo pude vivir. Pero pronto algún día habrá oportunidad de ver si esa grieta en el tiempo q está ahí, me lleva a mí. No quiero volver al pasado, no quiero viajar al futuro. Por un momento cuando descubrí el lugar pensé q iba a ser fantástico ser un viajero en el tiempo. El primer viajero en el tiempo. Iba a ser parte de la historia. Pero después me di cuenta q no sería una buena idea comentar sobre la posibilidad de ir y volver a encontrarse con uno mismo. Se destruiría la armonía, habría un caos, y como el aleteo de la mariposa, ese pequeño cambio, llevaría un sin fin de reacciones en cadena q matarían el lugar desde donde partimos, si volvimos al pasado para cambiar quiénes fuimos. Sin embargo, creo q sería una gran idea hacerlo. Tirarme a la locura de un día dejar de pasar por el puente carretero y optar por una vía alternativa. La grieta del tiempo existe en cada locura. En cambiar el curso común de las cosas cada día. De buscar una nueva alternativa para cada destino. Mi grieta en el tiempo para encontrarme conmigo mismo será el día q tome la vía alternativa para cada día. Que mate al reloj y la rutina.

Mundo Perdido.

Mundo Perdido. Hay un lugar en el mundo en el cual el mundo perdido hace su mundo y se encuentra a sí mismo. Este lugar es un lugar q queda en en un punto próximo a la cordillera de los andes, por el paso de mendoza, a chile, a unos kilómetros de distancia, y es la distancia entre el olvido, el recuerdo y el presente. Será ya casi llegando y entrando a Penitentes. Este lugar es el mundo perdido q hace el mundo de las cosas q fueron extraviadas por las personas q quisieron cruzar la frontera entre dos países vecinos, ya sea abriendose paso por el paso abierto del Cristo Redentor o abriendose paso por dentro de la cordillera a través de un túnel. Es un lugar al cual nadie entra, porque lo ven perdido, lo ven abandonado, y allí está lleno de objetos perdidos q esperan ser encontrados, una ojota perdida en la ruta q va desde mendoza capital hasta luján de cuyo, alguna cámara q quedó sobre el borde de una pared en alguna panadería de luján de cuyo, esperan ser encontrados.

Francisco quiere Jazz.

Francisco quiere Jazz. Jazz quiere Jazz. La flaca quiere muchas cosas, ella quiere un trabajo q por ahora se conformaria, recibirse, una cartera nueva, a muchas personas quiere: su familia; padres y hnos, su novio, sus amigos y otras personas q las quiere aunque no sean nada de ella. Jorge quiere dormir bien. Hay un reflutador de leyendas q parece quiere encontrarse a sí mismo. Dani quiere hacer su mochila para viajar sin destino. Natasha quiere Jul. Andrea quiere volver a hablar con Juancito. Karla en españa quiere desconectarse de todo y estar en medio de la nada con alguien de tranquis. Guchi quiere dormir siesta y quemarse la cabeza mirando tele, también ganarle a andrés en el winning. Belén quiere estar en su casita de vacaciones! Martincito quiere irse de viaje a la cordillera en bici y tomar una cerveza con juancito. Maira quiere ver a su mamá. Mi peque quiere que cambie la estación y volver a sentir los olores de verano. La rubia solo quiere irse a la mierda porque nadie la vio crecer.

Cuentos de gatos.

Cuentos de gatos. Si hay algo q me agrada en la vida son las mascotas, los animales, la vida salvaje y doméstica q llevan ellos. Siendo lo más común un perro o un gato. Me siento a contar dos o tres pequeñas anécdotas de gatos.

En chocón por el año 2002 había un gato q tenía un problema de identidad, se sentía más perro me parece q gato, acompañanado a sus dueños por el patio, saliendo en busca de ellos cada vez q llegaban a su hogar. Muchas veces durmiendo a los pies de la cama custodiando el sueño de sus dueños. Dueños q pasan a ser algo más q dueños, pasan a ser como padres, gato q pasa a ser algo más q una mascota, pasa a ser parte de la familia, un hijo, un hermano, otro ser q comparte a diario con todos cosas, se sienta en una silla a la mesa cuando van a comer, sale a dar vueltas por el parque con los demás y se acuesta a dormir con ellos. En fin, esta historia fue para el fin de semana de pascua de ese año. Dos personas salieron a caminar por el patio y disfrutar de la paz y calma del lugar, detrás de ellos salió el gato, tranquilo iba a su par y cada tanto se alejaba para dejarse llevar por otros caminos, avisando q lo esperaran cada tanto con uno q otro maullido. Habiéndose distanciado ya lo suficiente, el gato los vio a lo lejos y salió a la carrera a encontrarse a su par, sin reconocer q delante de él había un pequeño estanque con agua q lo separaba aún más.

Cada día en otra casa, convive con una familia un gato, q cada vez q entra en la casa, pasa a tomar agua, pero antes de tomar agua se lava sus patas delanteras. Que muchas veces se acerca a ayudar a lavar los platos, sentandose a un costado y jugando con el agua mientras alguien llena la esponja de detergente y usa agua caliente.

Octubre de 2008, caminando por la calle un chico se topa con un pequeño gato, abandonado, negro con pintas blancas sobre sus patas y cara. Le hace unos mimos, escucha sus pequeños maullidos, ve como lo sigue mientras camina, y se hace mimos contra las rejas de lo q era una veterinaria. El chico se aleja y se pierde.

Febrero de 1997. En un lugar apartado, frente a una laguna, para un festival de doma, a la puerta de una casa fabricada hace décadas atrás, una pequeña gata busca refugio. Una señora mayor con pelo blanco, le convida con un poco de leche, y algo de carne cortada muy pequeña. Pronto en esos días, q son días de lluvia en ese lugar, se desata una tormenta, la gata busca cómplices en la casa y encuentra un nuevo hogar. Juega con las cortinas, y duerme en la cama sillón del living comedor.

D.N.I.

D.N.I... Donde Nunca Imaginamos. Donde Nadie Imagino. Dejando nuestras ilusiones. Demostrando nuestros impulsos. Diciendo nuestras inquietudes. Deslizando nuestros imanes. Dibujando negros inviernos.

La fábrica de dulces algodones rosas de azúcar.

La fábrica de dulces algodones rosas de azúcar. Los algodones rosas de las ferias de películas americanas, o los de la calle de los artesanos, los de la plaza del centro de esas ciudades con plazas en el centro, o aquellos q venden en las peatonales en las playas mientras van todos a veranear, son los verdaderos dulces algodones rosas de azúcar o son sólo imitaciones vagas de los dulces algodones rosas de azúcar q se producen y fabrican en forma masiva en el cielo? Hace no mucho, un chico, una tarde, donde la lluvia había mojado las calles y empapado la tierra en las plazas, me contó una historia. Me contó q él hacía salir el sol cada mañana, q su trabajo era el más hermoso del mundo. Pasé por dudar y no creer, de ahí me dejé llevar hasta delirar, ilusionar, alucinar e imaginar. Le pregunté si también era el encargado de pintar los atardeceres, me dijo q sí, q también ese era otro de los momentos q más disfrutaba de su trabajo. Y le pregunté si era él quién había puesto esa nube rosa allá sobre el horizonte, mezclada con las copas de los árboles y los tendidos eléctricos. Cuando me contestó q él no había sido, titubeo mi ilusión, sólo por un momento, el tiempo necesario tan sólo para q me deleitara con una respuesta más allá de la imaginada. El sólo ponía las nubes, las manchaba sobre el cielo y las dejaba ser. "Mirá, te puedo contar una historia?", asentí con la cabeza y dejé q sus palabras me llevaran a recorrer frase tras frase por los sentimientos q me originaban hasta cada pausa. "Todo empezó cuando me di cuenta q no era de noche, q era de día pero parecía de noche porque el sol no había salido. Buscando foquitos de luz, me encontré con el viejo encargado, se había caído y no pudo hacer q ese día el sol saliera nuevamente, vio en mi algo q sintió sería especial para q pudiera encargarme de continuar haciendo salir el sol, ya había hablado con varias personas, pero en ninguna encontraba la respuesta q buscaba para estar seguro de q dejaba el sol en buenas manos. Parece q la encontró, y esa misma noche en una cajita de papel, me entregó el sol. Se quedó en casa por un tiempo, y me fue enseñando el oficio. Cómo dibujar nubes al amanecer, y cómo dibujar nubes lejos sobre los bordes para q taparan el sol en el momento indicado, cómo salpicar nubarrones de tormentas tropicales donde aún no sé q existen esos lugares. Al poco tiempo el continuó su camino, y aún sentí q me quedaban muchas cosas por aprender, día a día las iba aprendiendo, error a error la vida me iba enseñando q a veces puede parecer q algo está mal, pero está mejor q nunca, y tal vez nunca vuelva a ser tan bueno algo q pasaba desapercibido por parecer mal hecho. Y pasado un tiempo sentí q necesitaba ayuda, por las mañanas a veces me preguntaba qué iba a hacer con tanto cielo para mí, sentía q siempre era el mismo día, no sabía como dibujar nuevos amaneceres o distintos atardeceres. Cómo manchar nuevas nubes q tuvieran formas de seres inimaginados. Y ahí decidí buscar otras personas q fueran capaces de cautivarme con sus palabras para saber que haría un trabajo mágico en el cielo, apasionados de las nubes busqué. Me sentaba en las plazas, escuchaba por ahí alguien hablando de una nube, y trataba de seguir la charla, espiando cada palabra, hasta donde encontraba q realmente, sólo se estaba quejando. Me sentaba a la salida de los bancos, y muchos salían protestando porque parecía q se iban a manchar sus trajes con la lluvia y el barro provocado por el agua en las sucias veredas. Por una u otra razón empezaban hablando de las nubes y me ilusionaban a pensar q serían un buen socio, pero terminaban desilusionando con sus palabras a mi idea. Ya una tarde de verano, siendo más tarde de la hora q debía ser para q el sol se encontrara a la altura q se encontraba, su luz se puso a jugar con una vieja nube a la q le tengo mucho cariño, y todos los días saco a pasear, cuando de pronto... se sintieron esas palabras "Señora, señor, no deje a su hijo sin la posibilidad de jugar con uno de estos dulces algodones rosas de azúcar, traídos directamente desde la fábrica más maravillosas, aquella vieja nube q siempre se anda paseando por estos atardeceres, no deje q deje de disfrutar el sabor del cielo mezclado con el calor del sol". Me acerqué a charlar con él, y lo fui escuchando, mientras me ofrecía otro de esos maravillosos algodones rosas de azúcar, me contaba q siempre por las tardes miraba esa nube, q se sentaba a charlar en las plazas cuando nadie lo miraba, no quería q lo hicieran pasar por loco por disfrutar de una nube, tenía miedo de ser internado y ya no poder correr en la búsqueda de la sombra provocada por esa nube, de no poder robar sonrisas contando la historia de esa nube. Y así fue como lo conocí al chico q se encarga de esa nube. Me encargo de muchas nubes, pero hay muchas otras q ya irás descubriendo cuando las descubran tus sentidos q fueron legadas a otros chicos, niños, y adultos, soñadores del cielo eterno, pintores del universo". Y mientras sus palabras terminaban de hacer eco en mi mente, me saludó apurado y se fue corriendo hacia el horizonte, se ve q tenía q guardar el sol por esta noche.

Y al otro día el sol salió...

Y al otro día el sol salió... Antes de comenzar a pintar por el resto de los días el cielo, hubo un primer día, su primer sol, su primer amanecer, su primer día del resto de sus días como el encargado de ese gran papel celeste donde dibujar tibios rayos de sol mezclados con pequeñas manchas de vez en cuando. Después de haber charlado con el viejo encargado e invitarlo a descansar en su casa para ver el sol por la mañana, se dieron al trabajo de cocinar algo para disfrutar una cena, sentarse a charlar bajo las estrellas, disfrutar la suave brisa y las caricias del pasto sobre sus pies descalzos. Antes de irse a descansar, el viejo encargado le legó la magia necesaria para poder llevar el sol de este a oeste por los cielos, en una caja de papel, pintada de colores con lapiz, se escondía el secreto. Cuando la fue a abrir, enseguida le taparon la caja, pero fue suficiente para comprender q en esa caja, tan pequeña, estaba escondido por las noches el sol. Si hubiera terminado de abrir la caja, tal vez hubieran perdido al sol, en su escape a juntarse con la luna, su luna. Llegaron a escaparse los primeros rayos de luz, y pronto fueron apagados antes de q fuera tarde. El viejo se fue a descansar, buscó abrigo, una manta, con algo de ropa hizo una almohada y bajo el sauce se tiró a esperar como sería el amanecer. Por lo pronto el chico, decidió calentar un poco de agua y tomar unos mates, agarró una hoja y se puso a garabatear su amanecer, lo imaginó con nubes, sin nubes, con una llovizna suficiente para q al salir el sol en algún lugar se creara un arcoiris, lo imaginó y siguió imaginando, hasta q decidió q ya era hora de ir a la cama, estaba tan emocionado q presentía q no se iba a poder dormir. Agarró su cajita, y la dejó bajo su cama. Se acomodó mirando al oeste, puso la hora para despertarse temprano y salir a colgar el sol del cielo. No pudo descansar, no pudo terminar de dormir, no puedo empezar a dormir, lo invadía las vueltas en la cama, lo sacudían las sábanas q a veces parecían atraparlo y tenía miedo de no poder salir a realizar su trabajo y la almohada con la q solía descansar sobre su cabeza para q la luz del sol no lo despierte por las mañanas, parecía querer asfixiarlo, cuando en realidad, sólo buscaba estar debajo de su cabeza. Sonó el despertador, se levantó, buscó el sol bajo su cama, desayunó y se fue a regalarle el primer amanecer al viejo encargado.

Dame luuuuz!

Dame luuuuz!

"Disculpa... por casualidad, podrá ser q tenga un foquito de luz?"

"Cómo?"

"Si por casualidad tiene un foquito de luz le preguntaba..."

"A vos te parece q sea posible q caminando así por la calle pueda llegar a tener un foquito de luz conmigo?"

"No, pero..."

"... pero nada, tengo el foquito de luz q vos andás necesitando, pero antes, quiero preguntarte algo, para qué necesitás un foquito de luz?"
"Verá usted..."

"No, por favor, nada de usted, sólo vos..."

"Bueno, entonces ahora sí, sin más ni menos interrupciones, puede ser q te cuente la historia de porqué necesito ese dichoso foquito?"

"Por favor, pero antes una última pregunta, vos apeteceís unos mates en esta vereda?"

"Sí, amargos"

"Entonces amargos serán, nos sentamos y así me empezás a contar tu historia mientras compartimos los mates?"

"Que duro q está el piso, pero bueno, te cuento ahora sí porqué ando buscando ese foquito... Viste q estamos alumbrados por las farolas de la calle? Muchos piensan q es de noche, pero no es de noche, hoy lo descubrí, y cuando lo descubrí estaba oscuro afuera pero no era hora para q fuera de noche aún. Estaba sentado en casa y ya me disponía a prender las luces, miré el reloj, y decidí no hacerlo cuando observé la hora, y ahí comprendí q era de día, pero aparentemente de noche, pensé q el reloj estaría mal, hice ciertas pruebas experimentales para ver si funcionaba como correspondía, tomé el teléfono, marqué el 113, y me daba la misma hora, pensé bueno, tal vez el 113 te tire la hora q querés escuchar, tomé el teléfono y marqué el primer número al azar q mis dedos decidieron marcar, le pregunté la hora al señor q me atendió, y con voz ronca me indicó la misma hora por diferencia de algunos minutos, y tuve la sensación de q él no sabía lo q quería escuchar yo, entonces ahí comprendí, q algo estaba pasando"

Entre pausa y pausa, se tomaba un respiro para juntar las palabras y terminar las frases mientras tomaba uno q otro mate.

"Prendí la radio, puse la televisión, entré en internet, y no había nada raro, todos seguían su vida iluminados, sin tener nada q objetar, sólo quejándose sobre sus vidas, reflexionando sobre la sociedad, informando, desinformando, transformando, armando, construyendo y destruyendo. Decidí hacer la prueba experimental de salir y buscar el sol en el cielo, ya q por la hora, el día, y la fecha del año, todo me indicaba q lo iba a encontrar, y para esa hora, lo debería encontrar en un sólo lugar, mirando hacia el oeste, donde la distancia desde un punto central entre las casas vecinas se hace igual, pero mucho más arriba. Salí apurado al patio, me acompañaba mi loro, y enfocamos el punto medio, miramos hacia arriba, y no estaba ahí... pensé no puede ser, comencé a girar sobre mi, y mirar el cielo, no lo encontraba, pero tampoco había estrellas, ahí fue donde dije, tal vez no sea de noche y sea de día pero ya no haya sol. Seguí buscando datos, un eclipse me dije, miré, no, no era fecha de eclipse, se esperaba recién para el año q viene. Busqué las tres marías, no estaban, busqué la luna, tampoco, el lucero, miré a ver si se descolgaba alguna estrella fugaz, pero no había nada... parecía un simple techo negro, sin ningún foquito. En las calles se veían las luces prendidas, en las casas continuas también. Entré a casa, puse la pava, calenté el agua, y caminé analizando, me senté, cebé unos mates, y escribí palabras, dibujé garabatos y pronto noté el sauce afuera. Estaba tomando mate y garabateando dentro de la casa porque afuera no había luz, porque afuera no se podía estar sin luz, y busqué un alargue y busqué un adaptador, conecté todo, la conexión la hice sobre la antena del techo, así a esa hora la luz imitaba al sol y podía sentarme a hacer lo q quería a la sombra del sauce, busqué un foquito de luz, y me di cuenta q no tenía, saqué y fui probando cada foquito pero ninguno iluminaba lo suficiente. Decidí salir a comprar uno, pasé negocio por negocio, pero en todos hoy había habido una gran compra de focos, y ya no tenían más, lo q de cierta forma me hizo sospechar q algo andaba pasando y dentro de todo no estaba tan errado. Recién salgo de este último negocio, y ya mi pregunta fue de desesperación cuando comprendí q si ya los días de día van a ser noches q no son noches, no voy a poder disfrutar más estar bajo mi sauce disfrutando su sombra y los rayos de luz q esquivan sus hojas para llegar hasta donde están mis hojas garabateadas, esa es mi historia, quiero sentarme a disfrutar bajo ese sauce, quiero darle más vida a su vida, quiero hacerle brillar un nuevo sol para q él siga viviendo y compartiendo con mi ser su ser"

"Está bien, mirá, este es el foquito q tengo, vamos a probar a ver si funciona, pero tal vez luego te des cuenta cuando veas a tus amigos q necesitarás más foquitos para poder hacer lo q hacían bajo la luz del sol, q decís q hoy no salió y tal vez reparar con foquitos el sol, sea tan difícil como tapar el mar con un granito de arena, pero si cada uno aportara su granito de arena, sería más simple. Muchos hoy no han dicho nada porque han tenido miedo, y comenzaron a ver todos esos lugares donde hacían cosas a la luz del sol, también se dieron cuenta q el sol no salió hoy, y desesperados corrieron a cuanto lugar pudieran encontrar para iluminar la vida y reemplazar al sol. Pero hay cosas q nunca serán reemplazadas, el amor de una madre, la luz del sol, el cariño de una pareja, la luna, las estrellas..." y las palabras se fueron perdiendo en la cabeza del niño q ya pensaba e imaginaba como quedaría ese foquito. Llegaron, se subieron con ayuda de la escalera, colocaron el foquito y enchufaron, pero el niño se dió cuenta lo q le decía ese otro ser, era tan difícil como tapar el mar con un granito de arena, no era la misma luz, no se sentía igual y realmente quería la luz del sol... Esta no daba calor, siempre estaba en la misma posición y a él le gustaba esos rayos q se iban corriendo para correrlo a él.

"Me imaginé q te iba a pasar esto cuando me contabas cómo disfrutabas el sol... q tal vez tu rostro se iba a teñir de decepción, y te comprendo, porque otros cayeron en la desesperación de no conseguir luz y preguntarme por el foquito, nos sentamos, me contaron su historia, pero cuando vieron la luz q les daba no les importó q no fuera la luz del sol, su problema temporal se había solucionado, no pensaron en mañana. Ellos querían una pequeña luz. Luz para ellos. Algunos en estado de violencia y agresivamente sólo gritaban entre ellos. Y me parece q aún no comprendés qué sucede. Te voy a contar lo q sucede. Ayer cuando el sol caía, sucedió una tragedia, la persona encargada de hacer salir y brillar el sol cada día, se cayó del andamio cuando trataba de pintar una última nube sobre el atardecer para hacerlo más mágico aún, en su ambición de cuidar cada detalle, cómo lo hacía durante todo el día yendo de acá para allá sobre ese andamio y pintando un cielo de un solo color, el cayó y desde la tierra vió lo mágico q era el sol, a medida q terminaba de ponerse y esconderse sobre el horizonte. Hoy quería ver el amanecer, y por eso no fue a trabajar... pero el sol nunca salió. Y él se sentó en una esquina como cualquier otra a esperar encontrar a la persona justa para preguntarle si quería encargarse de ser el encargado de darle vida y luz al mundo. De levantarse temprano mientras muchos duermen para pintar un hermoso amanecer y darle vida al sol. De hacerlo brillar para las personas q ama y de disfrutar con las personas q ama de cómo brilla el sol. Disfrutarlo sólo o acompañado. Tenía q ser una de esas personas q quieren hacer brillar a cada persona aún cuando el sol no quiera brillar. Querés hacer brillar el sol?"

"En serio me estás diciendo q... puedo hacer brillar el sol para el mundo?"

"Sí, y no sólo eso, podés pintarles lluvias, nubes de tormentas y cuántas cosas quieras, te estoy regalando el placer de q dibujes sobre el cielo lo q tu alma sienta, q le regales a la persona q amás el sol cada mañana, o cada nube rosada cada atardecer"

"Quiero hacerlo, pero puedo bajar a disfrutar el sol con mis amigos, o tengo q estar siempre pendiente de pintar el cielo?"

"Sólo con una condición te dejo dibujar el cielo y ser el encargado de hacer brillar el sol, q por favor también vos lo disfrutes cómo lo hacías, porque al contarme tu historia me di cuenta de q tuve el trabajo más maravilloso del mundo"

"Acepto, pero por favor, hoy descansá en casa, q mañana vas a ver lo hermoso q es despertar bajo ese sauce con los primeros rayos del sol"

Y desde ese día en adelante, el niño, no dejó de dibujar cada día un nuevo cielo para cada ser, Le dibujó un atardecer a sus padres, un cielo despejado a sus amigos, una nube rosa a su amada e intentó hacer brillar el sol de la misma forma en q aquellas personas lo hacían brillar a él...

Dicen q hay...

Dicen q hay... Qué es lo q dicen esas voces q dicen q hay? Esas voces, dicen q hay, dicen q hay una ruta en la cual los autos van y vienen sin saber si tienen algún propósito en particular o ninguno en general... Dicen q hay un día al año q en esa ruta, pasan más personas locas q el resto de los días del año donde pasan igual o mayor cantidad de personas menos locas. Dicen q hay un mes en particular q todo eso debe ocurrir en forma simultánea en tan solo uno de los treinta días q tiene. Dicen q hay dos amigos, q los veinte de ese mes, salen juntos a esa ruta, sin saber si esperan algo o sin esperar si saben algo. La historia en resumidas cuentas, cuenta la historia de varias personas q un día de sus vidas se entrecruzan. Un par de amigas, q se conocen de antes, y se conocen de después con este par de amigos, una de esas amigas y uno de esos amigos q se aman, una de esas amigas q es una buena amiga y uno de esos amigos q son de esos amigos q son un placer tener como amigos. Pasan cosas mientras se va en el auto y se charla, vienen recuerdos, y se desparraman sonrisas, entra aire fresco por la ventana y se abre la puerta para dejar bajar a un par de ellos. Se van caminando hasta la ruta, dudando si es mejor preguntar por el pasaje en colectivo, o hacer dedo hasta q alguna persona los lleve a su siguiente parada, usando carteles, pidiendo por favor y tratando de robar sonrisas. Dicen q hay un momento en el día, q esas dos almas q se aman, hacen uso cada uno de su nariz de payaso, y buscan hacer sonreír y olvidar su tiempo por un momento a la sociedad y contagiarse de una leve sonrisa. Dicen q hay un par de almas q creen q la revolución empieza por una simple nariz de payaso. Dicen q hay un colectivo, q está destinado a pasar por esa ruta en el momento justo para llevar a los chicos, tal vez solamente pase porque se supone q ha de pasar como cada día, sin comprender q tal vez, ese día no sea un simple día. Que las casualidades y causalidades irán de la mano dicen, si por causa de deviarse un poco el colectivo, de casualidad no atropella a uno de esos amigos. Que los fiat 147 tienen buena onda en la ruta, son gauchitos, y q es más probable q te lleve un fiat 147 si vas y estás frente a la terminal a q si venis y estás en cualquier esquina. No vaya a ser cosa q por una de esas casualidades, los chicos del fiat sean un dupla de amigos como la tuya. Que les toque pasar por algún vivero para empezar un negocio, y al terminar el recorrido q estuvo recorrido por risas, te olvides los carteles dentro del auto, y al grito de "esperá" los veas marchar. Y esperar a la caída de la noche, sintiendo como se oculta el sol y empezar a pensar q ya nadie va a parar. Escuchando la música q se va acercando, un grupo de chicos, tranquilos q se sientan al costado de la ruta, y bailan y cantan. Dicen q hay un final q todavía se debe escribir, pero sólo dicen q hay un auto q pasa por esa ruta con destino Santo Tomás, y allá ellos van, tomando y convidando de su mate amargo, charlando y riendo de las historias de cada uno. Y así uno llega a compartir un fin de semana, un día en la vida, con gente desconocida y con gente muy conocida, sonríe sin buscar motivos y contagia la risa buscando motivos para q más sonrían.

Un viaje al mundo en monociclo.

Un viaje al mundo en monociclo
Existía una vez en un mundo lleno de colores, un nene lleno de sueños, llamado Valentino.
Uno de sus sueños era recorrer el mundo y conocer los colores del cielo desde todos los lados de su planeta.
Le faltaba crecer tal vez, para poder realizarlo, pero él sabía que todo lo que soñaba se podía hacer realidad, esto lo motivaba a no dejar de hacerlo.
Esta frase que llenaba su ser había sido gatillada por un conjunto de sentimientos y momentos en su vida en un tiempo crítico de su niñez.
Como es de parecer, este pequeño lleno de sueños pasaba gran parte de sus días pensando en el sentido y la magia de la vida, en la felicidad, en los sueños, en lo real y en lo increíble de su mundo.
Valentino fue creciendo en sus años y fue descubriendo nuevas cosas que la vida tenía para mostrarle. Su vida, una caja de bombones, endulzaba y amargaba sus días, pero él disfrutaba de ver y crecer.
En los días de sol, se tumbaba en el pasto a disfrutar del calor de aquella gran estrella que lo mimaba con su luz, del verde de las hojas y del aire fresco del día; cuando sus días eran grises, el pequeño se sentaba detrás de la ventana para apreciar la hermosa danza de la lluvia que parecía invitarlo a bailar. Y a veces salía a bailar. Tino veía mucha paz en toda su naturaleza.
Un buen día, mientras el pequeño jugaba con sus amigos, uno de ellos comentó su sueño de viajar, con lo que él sintió coraje y decidió contar lo que alguna vez había soñado... dar la vuelta al mundo en su monociclo; muy fantástico tal vez, pero sabía que podía ser capaz de cumplirlo.
Valentino, que por mucho tiempo sintió vergüenza de contar su secreto se encontró de repente con las caras de sus amigos maravilladas por lo que relataba, reflejando intriga por saber más y exaltación por querer acompañarlo. Fue así como su primera promesa de amigos fue creada, prometieron viajar juntos alrededor del mundo, pero ya no se podía en monociclo, ahora como eran más viajarían en otro medio...
Mientras pensaban en qué podrían salir a navegar por esas fronteras llenas de todos los colores, pasó por allí una combi. Ésta tenía una forma extraña pero amigable, todos la miraron e instantáneamente los ojitos de los chicos empezaron a llenarse de chispitas de luz y todos al mismo tiempo gritaron... ¡En combi!
Carcajadas se soltaron al viento y sus sonrisas hicieron que el sol brillara más fuerte, prometieron después que ellos llevarían en su combi a todos los que los quisieran acompañar a conocer el mundo, ellos eran desconocedores de la palabra egoísmo.
Los chicos crecieron mucho después de ese día y desde entonces promovieron la realidad de la fantasía de los sueños, hicieron saber al mundo que todo lo que se quería se podía llegar a dar, y que todos y cada uno de los que vivía en el planeta era capaz de contagiar la ilusión, la felicidad, los sueños y las ganas de ser lo que se es...
Un maravilloso día, lleno de sol y mucho calor, los chicos cargaron su combi, subieron el monociclo y salieron a conocer al mundo, llenos de intriga y de emoción se abrazaron y emprendieron viaje hacia su horizonte, felices cumpliendo su sueño... supieron contagiar su felicidad.

Robar para sacar una sonrisa, no es malo, y tampoco para q contagie el blog de algo tan lindo.

Autora: Emi. Le agradecemos su colaboración aún sin saberlo.

Esas ideas...

Esas ideas... Hay ideas q son de semana, e ideas q son definitivamente de fin de semana, cuando ya no sabés a q recurrir para darle un cambio a tu rutina, y te aferras tal vez al último libro q te regalaron y al parque de la vuelta de tu casa para ir a sentarte un rato a leer mientras sentís q los padres juegan de fondo con sus hijos al fútbol, donde cualquier grupo se sienta en un banco a fumar su cigarrillo especial y vos tan sólo estás quebrando la rutina de todos los días leyendo un libro y disfrutando de todas esas cosas q te interrumpen en la lectura. Y a la vez la tiñen de desatención a las palabras. Podrías ser un simple ratón de biblioteca viviendo entre el silencio de los libros y estantes, disfrutando realmente de cada una de esas palabras leídas. Sin embargo decidís aislarte de lo cotidiano y dejarte contagiar de vez en vez cuando ya no quisiste leer la siguiente palabra y levantar la vista para ver q la pelota estaba rodando cerca tuyo. Sintiendo el dedo señalador q te tilda de loco, cuando muchos piensan q tal vez la verdadera locura pasó de moda y ahora se deja confundir con simples estereotipos de locura q escapan a la locura q todo lo cura. Tomando un tiempo entre capítulo y capítulo para sacar una foto del sol q jugaba con las nubes, del sahumerio q se consumía a mi lado, de los chicos q jugaban con sus padres al fútbol y de esos chicos q se acercaron para preguntarles si podían jugar con ellos. Esas ideas donde otros tildan la locura, son esas ideas q a veces me permiten disfrutar de otra manera lo q a diario no se disfrutar, muchas veces me olvido de disfrutar el viaje en colectivo, la lectura de un libro y el ver a los niños jugar. Me olvido de sentir el sol sobre mis ojos, el viento removiendo libremente mis pelos y del cansancio de caminar varias cuadras. Esas ideas de salir a cualquier horario sin rumbo conocido en la bicicleta a disfrutar de la paz de q no anden autos casi por las calles. Esas ideas mal vistas de sentarse a ver las estrellas o tirarse sobre el pavimento para no perder de vista a cualquiera estrella fugaz q decida descolgarse del cielo. Tal vez esas ideas nos condenan sin querer muchas veces, porque nos dejamos llevar por el qué dirán ante algo q sería condenado como una locura, sin entender ellos q la locura es algo hermoso. Y así es como un domingo cualquiera como otro domingo sin nada q varíe, me siento a leer o recostado contra un árbol un libro, prendo mi sahumerio, y dejo q la vida me lleve a través de esas páginas, q me enseñe cosas nuevas q pueda descubrir en una lectura q no es tan precisa porque decide mezclarse con cuanto sonido la rodea y con cuanta sensación decida desviarla.

Se busca, rosada o de otro color...

Se busca, rosada o de otro color... Sólo es simple el recuerdo q quiero hacer de ella. Compañera de interminables noches de estrellas y luna, quien habrá desafiado al viento y la lluvia, al frío y el calor, q conoció plazas y calles, q pasó por bicicleterías, q nunca me traicionó a pesar de si haberla traicionado. A quien dejé abandonada frente a un edificio, atada a un árbol por tanto tiempo q alguien le quiso dar un nuevo hogar. Me enseñó a andar sin manos. Tuvimos un par de accidentes y caídas. Fui mordido por un perro en ella. Tuve su compañía por casi dos años. Ni aún estando en la calle ella me había abandonado, pero alguien decidió q era hora de darle muerte a esa relación q teníamos. Es difícil ir por la calle y no mirar las demás bicicletas rosas, ver si encuentro lo q me quitaron. Espero q la cuiden por lo menos.

Toboganes de delirios.

Toboganes de delirios. Ya sin poder bajar por razones físicas, pero si subir, por ese tobogán dejaré q se deslizen desde lo más alto hacia el suelo mis delirios, q disfruten del aire q los hace vibrar mientras caen y tocan tierra para hacerse realidades. Las plazas, hay plazas q atentan contra el niño de cada uno de esos adultos serios q perdieron la sonrisa trabajando. Le echo la culpa a esas plazas, un poco a esos trabajos y otro poco a la necesidad del mundo de q las personas grandes, se vuelvan personas serias. También a la represión interior q hacemos de ese niño por el qué dirán cuando nos vean ya grandes disfrutar de los juegos para niños, ese niño nos pide salir, y nuestro cuerpo se hace su prisión. En mi mente, mis delirios tienen su plaza, toboganes, hamacas, subibajas, pero por ser una plaza creada en mi mente, esas plaza no tiene tierra ni arena, tiene pasto. En mi mente, mis delirios juegan con hadas, duendes y gnomos. A veces a la escondida, a veces a ver quien llega a hamacarse lo más lejos posible del piso y más cerca del cielo estrellado en las noches de verano. A ver cual de ellos conquista el sol. Y a ver cual de ellos se puede colgar un ratito de la luna para sentarse sobre ella o recostarse. Dejando volar la imaginación por esas hamacas, dejandola caer por cada tobogán, y dando vueltas en cada calesita mis delirios siguen imaginando y jugando, se siguen ilusionando y contagiandome de lindas locuras. Serán parte de mis risas sin sentido, serán parte de mis lágrimas sin caer, serán parte de mi sueño soñado despierto y dormido, y serán el desequilibrio q me lleve a buscar el equilibrio.

Mundos q son creados.

Mundos q son creados. Pequeños caleidoscopios q llevan dentro de ellos la armonía del desorden y el caos para provocar mundos q tienen una muy pequeña probabilidad de repetirse ante el ojo de quien lo observa, girando hacia la derecha, girando hacia la izquierda, moviendo hacia arriba, moviendo hacia abajo, y dandole lugar a q en cada momento su armonía sea modificada. Sin embargo dentro de todo ese embrollo q se genera desde afuera, el caleidoscopio sigue siendo uno, sigue cumpliendo su función y sigue estallando en miles de colores. Habrá un conflicto de intereses entre el rojo q quiere predominar y el azul q se quiere escapar al fondo para q no lo vea nadie, entre aquellos colores q se van abriendo paso a paso el camino hacia el ojo para demostrar la belleza q llevan consigo. Y si somos esa pelotita de color azul, teñida de verde y blanco, en un caleidoscopio gigante, y para el ojo del observador cada tanto vamos rebotando de izquierda a derecha y girando de vuelta en vuelta sin parar. Y si somos el invento de un inventor q pasó horas y horas armando un juguete q fuera magnífico, armando cada pelotita de cada color para q no quedara color sin ser parte de una pelotita, diseñando el espacio q las iba a contener y estableciendo cierta armonía casual sólo para ser el punto de partida, y luego dejar q el libre juego de ese juguete continuara creando mundos nuevos q nunca habían sido imaginados. Y dentro de cada invento se va creando un mundo, y dentro de cada obra se idealiza otro mundo, y a cada momento q nos dedicamos un tiempo para crear, arreglar o acomodar las partes de algo más, le estamos dando vida a un nuevo mundo. En cada saludo, en cada relación q establecemos, y a diario estamos creando un mundo nuevo. Estamos decidiendo ser esa pelotita de aquel caleidoscopio q creo alguna otra persona, y decidimos si mostrarnos ante ellos, o escondernos. Si ser parte de su nuevo mundo o permanecer ausente de él, haciendo q sea otra pelotita la q lo modifique. Será q cada pelotita será tan importante como el aleteo de una mariposa.

El camino lo marca la vida.

El camino lo marca la vida. Dicen q la vida era una señora ya mayor de edad, de gran sabiduría, nacida en el comienzo de las historias y aún con mucho por vivir hasta cuando ya no haya más historias por contar. En su patio, tiene una biblioteca, y los estantes van apareciendo conforme pasa el tiempo. A la izquierda se encuentran los estantes recién aparecidos en las últimas columnas creadas y a la derecha los primeros q fueron creados. Año a año suelen aparecer, iniciando el ciclo cada 17 de febrero. En cada estante, la vida deja constancia de las marcas q fue dejando en cada año por cada persona, cuando el 17 de febrero de cada año, a cada persona le dejó una marca marcando el camino. Tal vez esa marca no sea muy simple de ver y se pierda ante la señal de un simple alto puesto por cuestiones de tránsito. No han faltado quienes han cuestionado el actuar de la vida, la han acusado de injusta, han dicho q la vida no tiene sentido y sin embargo también están aquellos q han decidido enamorarse de la vida. El trabajo de la vida es muy complicado, todos los años arma el inventario de la señal q ha dejado, y luego durante los siguientes 365 días va tomando nota y detalle de cómo se han ido comportando las personas ante la señal q les ha dado. La vida a pesar de ser injusta, a pesar de no tener sentido para ellos quienes se encuentran en contra de su actuar, para ellos, también tiene un camino preparado y un destino al cual desea q lleguen, porque considera q cada persona en esta mundo ha sido destinada a recorrer un camino en busca de eso q algunos llaman felicidad. La meta. En ese registro q lleva tiene varias señales principales. Señales de la vida. Con algunas busca q quienes saben observar entiendan q se están desviando levemente de su camino, tal vez un pájaro q nos canta de un árbol llamando a nuestro ser a desviarse y perseguirlo. Hay señales q son más fuertes a medida q el camino se está desviando cada vez más y más. Ante el comportamiento de las personas durante ese tiempo, decide cuál será la próxima señal a dejar. Si es para corregir o para afirmar el camino elegido. Hubo muchas personas q buscaron imitar a la vida. Buscaron condicionar los caminos de sus seres cercanos, borraron las señales a la salida del pueblo y pusieron un cartel de prohibido el paso, contramano, para q nadie se fuera pensando q más allá tenía un mundo por recorrer, pusieron carteles de cuidado con el perro para q otros niños no se acercaran a jugar a su patio, y eliminaron direcciones de correo para q no llegaran cartas. Quienes sufrieron las desilusiones, les fueron enseñando a sus hijos q la vida no era tan buena como se imaginaban, esa vieja con sus señales les había quitado sus sueños, y entonces era por eso q ya no tenía sentido soñar, les fueron enseñando q dejaran de soñar despiertos y lo dejaran solo para los sueños, q la vida no tiene sentido y tampoco razón, sólo un egoísmo de adueñarse de las ilusiones y los sueños de los niños, porque si no fuera de otra forma, porqué ellos no estaban viviendo sus sueños? Y les hacían correr la voz. Pero hubo un día, un 17 de febrero, en q a uno de esos chicos q tanto le habían mentido, le entró lugar a la duda. Había arrancado de atrás de mitad de cancha, una carrera vertiginosa esquivando rivales y ya llegando al área decidió rematar a gol, la pelota una vez más ese día, pegó en el palo, "Que injusta es la vida" grtió ya sin consuelo, fue trotando a buscar la pelota y recordando todo lo q le habían contado, analizando porque cada vez q estaba por hacer el gol de su vida, el gol del partido la pelota a último momento decidía no entrar. La pelota había caído al canal, y él fue trotando tranquilo, pero cuando llegó al canal vio algo q no recordaba ver antes, el canal tenía agua y la pelota se estaba yendo lejos, cada vez más. El canal pasaba por un costado de la cancha y luego se perdía al entrar en el patio de una casa, tal vez si se apuraba lograría alcanzar la pelota antes de q entrara en el patio. Sin embargo no alcanzó. Los chicos le gritaban q se apurara en buscar la pelota así reanudaban el juego. Les hizo una seña, y q pronto estaría con ellos. Al tocar timbre en la casa, salió a la puerta una vieja señora, bastón en mano y un pañuelo celeste en la cabeza q dejaba lugar para ver sus pelos teñidos por el paso del tiempo. Le explicó sobre la pelota, y le pidió disculpas por el hecho, ya q no se había apurado porque no sabía q el canal traía agua, de haberse apurado no la hubiera molestado. La señora lo escuchó y lo invito a pasar, el chico dijo q estaba apurado, q sólo buscaba la pelota, pero la señora insistió en q por favor pasara. No de muy buenas ganas el niño acepto, y decidió seguir a la señora hasta el patio. Pero al salir de la casa y entrar al patio, no se dio cuenta de q ya no estaba más dentro de ella. Había largos pasillos formados por estantes y muebles, con muchos cuadernos. Y allá a lo lejos se veía la pelota, el canal de agua esquivaba los estantes y muebles llegando en su final a un cuaderno. La señora y el chico fueron caminando hasta ese lugar, el niño por la pelota y la señora por acompañarlo. Al aproximarse el niño ya había dejado de mirar la pelota y ahora miraba lo q antes parecía ser un cuaderno, no era uno sólo, eran dos cuadernos. Mirando a los ojos a la señora, le dio a entender q quería mirar q había dentro de cada cuaderno. Se sentó sobr ela pelota y abrió el primero de ellos. Leyó su nombre en él. 17 de febrero de 1972. "Décima señal de la vida. El canal va a llevar agua este día. Será el gol de su vida". Miró extrañada a la mujer y comprendió quién era. Era la vida. Era cierto lo q decían, q ella existía, y q tenía su patio lleno de estantes con cuadernos de las señales q ha dado en la vida de cada persona. Cerró el cuaderno y abrió el otro, a nombre de su padre. "Trigésima octava señal de vida. Su hijo se enamorará de la vida". El chico le contó sobre lo q su padre le había relatado desde q él recordaba escucharlo, cómo la vida había sido injusta con él y se había alimentado de todos sus sueños de niño. Ella le agarró la mano y lo llevó a pasear, fueron juntando libros en el camino y entraron a tomar algo. Se sentaron en la mesa y allí, la vida comenzó a abrir los cuadernos y las páginas de la historia de su padre. Le fue relatando cómo había comenzado con dejarle pequeñas señales, ya q al principio su padre iba por el mismo camino q sus sueños, siempre los tenía al alcanze de la mano, pronto el padre de su padre, comenzó a sembrar falsas señales, fueron muriendo poco a poco los sueños, y se fue apagando esa llama q lo hacía perseguir aquello tan anhelado. Se desencontró con la vida y decidió darle la razón a aquellos decires. Cada vez las señales fueron más evidentes, sin embargo ya no llevaba consigo ninguna esperanza. Y le comentó cómo había decidido q él fuera su nueva esperanza. Desde el año pasado en la última señal había seguido sus movimientos, había seguido sus charlas y su pensar, y estaba sintiendo q pronto caería en el mismo sendero del padre. El niño escuchaba con atención aquella dulce voz, miraba a través de esos ojos claros y comenzaba a brillar sintiendo de nuevo aires de esperanza. La vida le indicó q era hora de partir y volver a la cancha a jugar. "Si podés soñar ese gol, también lo podés hacer, si lo podés soñar, lo podés hacer". Tomó su pelota bajo el brazo y volvió. Los chicos ya no estaban, había caído la noche y a lo lejos veía la silueta de su padre q lo venía a buscar. "Papá, papá, vení q te muestro el golazo q metí hoy, parate en el arco". Se fue atrás de mitad de cancha, patio la pelota alto, la bajó, se dio vuelta, y encaró al arco, relatando cada movimiento q había realizado antes de tirar la pelota contra el palo, entusiasmandose cada vez más con el correr, entusiasmando a su padre, y llegó a ese mismo momento en q la pelota salía, dudó en patear, pero finalmente lo hizo. La pelota junto al segundo palo. "Fue un golazo papá, los chicos no lo podían creer". Se fueron caminando, charlando y riendo. Esa llama q estaba volviendo a iluminar.

Buena madera.

Buena madera. Todos esos viejos recuerdos de quienes realmente fueron esas maderas unidas en su época gloriosa, hoy son la gloria de otro sueño. De miles de recuerdo futuros si tal vez la vida lo dispone de esa manera. Un amigo necesitando mucha madera, sin conocer aún cuales serán sus intenciones, le ofrezco una parte de lo q he encontrado por el chocón. Siempre es bueno contar con buena madera, ya sea para la construcción de un mueble, para prender el fuego q nos ampare ante el frío clima o para tallar y marcar con nuestra historia su cuerpo. Sus intenciones son una balsa, las cuales, no distan mucho de algunas de mis intenciones para esa vieja madera arrumbada, madera la cual desearía utilizar en el verano para construir una pequeña balsa y disfrutar de lo q se ha realizado, echando al agua esa pequeña cáscara de nuez ante un extenso lago. Madera con la cual disfrutaría construir un refugio en alguna de las tres islas q se ven desde la ruta, q están entre ella y los gigantes, un refugio para pasar las noches de verano lejos de la civilización, enredado en mis pensamientos bajo el extenso cielo, nublado, estrellado o extraño a las luces de la ciudad. Imaginando lo lindo q sería ir hasta la tercer isla, juntar las maderas q han sido arrastradas hasta las orillas por el viento y las olas del lago, buscando reparo del lado más norte, más este de la isla, esquivando los vientos del sur, suroeste. Mi viejo me comentó q alguna vez había idealizado la misma idea, y no la llevó adelante por pensar q luego sucedería lo q pasa con las cosas q hacen otros y las utilizan varios más q no se han esforzado por realizarlas. Esas personas q suelen destruir lo q otros construyen y donde otros han podido ver un sueño. Entonces, viendo esas maderas soñé con mi pequeña balsa para echar al lago en verano, q esté a orillas de la costa de esa isla donde se encuentra ese refugio q no fui el primero en soñar. Y soñando con encontrar viejos buenos vagones de tren, de madera, para perder entre árboles altos y enredaderas, colocando muebles de maderas y cocinas a leña dentro y compartir eso en invierno con gente linda de corazón, disfrutando del calor de la cocina a leña, de los mates, y del aroma de la leña en el ambiente. Con buena madera, puede q se construyan lindos sueños.

Denuncia de un robo.

Denuncia de un robo. Robar, del robo se puede hacer una profesión, como de cualquier acción q se lleve adelante se puede hacer una profesión, del robo también, sólo basta hacerlo en forma profesional. Se hace una diferencia entre el robo y el hurto. Considerando robar por el apropiarse de algo ajeno mediante el empleo de la violencia, y siendo hurtar el adueñarse de esa misma cosa sin violencia y dedicando a ello cierta preparación previa, cierta planificación para apoderarse de esa cosa sin tener q llegar a niveles extremos. De todos modos, el sentirse despojado de algo q sentíamos propio es violento. Veo en el hurto y en el robo sin violencia un arte y una profesión. El hecho de despojar de un efecto a otra persona la hace caer a ella en un planteo para consigo misma. Planteando diferentes situaciones sobre el ser despojado de algo propio. El robo, auqella situación en la cual primero se te acerca una persona y te habla, le contestás, luego aparece otra persona, ya sabés q esto no sigue para bien, sin embargo, a pesar de comprender la situación tu ser permanece inmóvil, buscando ser el testigo de lo q va a ocurrir sólo para dar testimonio de q en efecto se cumplió el presentimiento. El pronóstico era acertado. En su mente, viendo y considerando el entorno, se animó a pronosticar un "me parece q me van a robar". Acto seguido, la libertad q te dan de dejarte caminando descalzo, ay, si al menos ellos se hubieran llevado las medias. Previa violencia de, amenaza más empujón al piso y de no desatarte los cordones... por eso ahora los llevo desatados. Culpables, ellos, culpables nosotros también. No sólo ellos nos robaron, también nosotros dejamos q nos robaran. Hurto, me hurtaron una nariz de payaso, y una bicicleta. De las dos, me sentí más despojado con la bici, porque al menos en la nariz de payaso me preguntaron si se las daba, en la bici no. Sin embargo asumo mi responsabilidad en ambas situaciones, di el espacio necesario para q sucediera. Habrá quienes sabrán sobre la bici y sobre las zapatillas, dudo de q haya quienes sepan acerca de la nariz de payaso, y pareciera ser algo no tan importante. Esa misma importancia debe ser la q le dio quien sin preocuparse me pidió la nariz y se tomó la libertad de no devolverla. Egoísta!. Ladrón de sonrisas, ladrón despiadado. Asesino. Asesino de narices, porque desconfío de q luego le haya dado vida a esa nariz como se la merece. Sintiendo q la sepultó en un cajón. Sintiendo q la dejó morir sin darle lugar a coleccionar más sonrisas dentro de su mundo de sonrisas. Será una payasada, pero es una payasada. Una mancha más al tigre, lo va a hacer parecer un jaguar. Una nariz menos en el mundo, lo va a volver un poco menos incierto. Incierto de saber en qué rincón podrá esa nariz desatar la sonrisa de un grupo de niños. Incierto de saber q lugar del mundo se la perdió. Incierto de saber si alguien la va a pasar a una nueva generación de payasos. Y dejando de lado la definición de payaso, simplificandola a el hecho de, payaso quien lleva una nariz roja. Si alguien vio patch adams, tiene q comprender q matar una nariz de payaso es matar miles de sonrisas, miles de pequeñas inyecciones para curar el alma de quienes la tiene enferma. Es un crimen contra la humanidad robar, hurtar, raptar y esconder una nariz de payaso. Todo niño tiene derecho a una nariz de payaso, a usarla, hacer abuso de ella y sonreír con ella, y no sólo los niños por su jovén edad, sino también los mayores, por ese niño q llevan dentro. Mi nariz de payaso, esa q me robaron, no tenía el alma de la nariz de payaso q la vida me devolvió. Y es así como la vida te da. Todo vuelve. Denuncio a esa persona sin nombrarla, tal vez haya sido yo mismo el culpable, tal vez no haya culpables, o todos seamos esa persona q mata la risa y la sonrisa, cuando déjamos de lado nuestra nariz de payaso. Denuncio, de esa forma le roban la risa al mundo. La risa lo cura, la risa locura.

Infierno.

Infierno. Recuerdos de niño, y desencuentro entre esos recuerdos y los consejos y reproches de los mayores. Una de esas mamás, mirá q si jugás mucho con fuego, a la noche te vas a hacer pis en la cama. Y le busco mi explicación lógica a eso q tanto repiten las madres para q los niños se alejen del fuego. Y el niño fascinado primero por descubrir como funciona el fósforo, luego empezar con su locura piromaniaca recién aprendida, y quemar la primer hoja, y dale q dale jugando con el fuego. Y es el fuego, y el humo. Y así se pasó la tarde jugando y descubriendo algo nuevo en este mundo, tan hermoso y tan cautivador como es el fuego. A la noche mientras descansa, comienza a soñar, y en los sueños muchas veces me ha pasado q repito la rutina del día, y toda esa rutina va despegando hacia algo maravilloso, grandioso, tan real e irreal por las grandes dimensiones q toma respecto a lo q realmente fue en despierto. Y al niño se le fue el sueño de las manos, esas historias q tal vez puedan suceder solo en los rincones de la mente y no en la vida real comienzan a suceder. Del fósforo y la hoja, a un encendedor y un cuaderno, a una pila de papeles, y de ahí a un gran incendio. Ante el temor de sentir q realmente está viviendo todo eso, y verse en peligro, se siente obligado a apagarlo y busca cualquier recurso para hacerlo. Fin de la teoría. A veces ser niños frente a los adultos es un infierno. Y no sabemos como apagarlo, lo apagamos con mentiras inocentes, o con otros artilugios q encontramos a esa escasa edad. Pequeños niños incomprendidos somos. Y tuve mi época de piromaniaco, un otoño, en el chocón, hay varios bosques, y los solía recorrer siempre, a veces con la compañía de beto beto, un perro pulgoso de la calle q lo habíamos adoptado en casa de casa pero hacia afuera, nada de q entrara a casa por las dudas de q pasara algo con la centi, nuestra siberiana. Si no los recorría con el beto beto los recorría con los parqueros del barrio. Ramón y Lindolfo. Tanto jugar con el fuego por esos bosques, tanto jugar con las hojas del otoño, q un día apagaron un pequeño incendio los bomberos, nunca los vi apagandolo, tal vez fue mentira de los mayores para asustarnos de las consecuencias q habían traído nuestras niñerías. El fuego me fascina. Y desde chiquito. No me gustaría morir quemado. No! Y es un infierno ser pequeño en un mundo de adultos. Y aún hoy sigo sintiendo ese infierno. Cuando las palabras de los niños no son escuchadas, y se desconfía o se ignora. Cuando se somete su libertad de crear y disfrutar. Cuando se los condena bajo estructuras haciendo envejecer su alma joven, y si no tienen fuerzas suficientes, se dejan caer en ello y van pareciendo al león encerrado, q alguna vez supo conocer la libertad de ser salvaje en la selva. Ya uno no se sorprende si encuentra uno de esos panaderos por la vida, y ve q si los sopla se desprenden y se van volando, ya no es como de niño, nos dejó de sorprender por hacerlo siempre, nos dejó de sorprender porque parecía una pavada... o nos dejó de sorprender porque no va a ser nunca más la primera vez... pero, podemos enseñarle a otros. Podemos contagiarles cosas lindas y salvarlos de un infierno. Porque muchos de nosotros seguimos siendo niños. Y con esa llama en el interior.

Invitación abierta a escribir cartas en sobres cerrados.

Invitación abierta a escribir cartas en sobres cerrados. Germán valle 1870 - Casa nº 5 - bº 10 de marzo - C.P. 8324 - Cipolletti - Río Negro - Argentina.

Y también invitados a dejar alguna dirección. Escribo cartas por entretenimiento.

Y porque aparte, es algo lindo.

Y si me paro, va a ser para despegar.

Y si me paro, va a ser para despegar. Es esa sensación de sentir q las flechas y los carteles me atacan y no me dejan elegir. Y a veces las flechas y las señales de tránsito eligen por mí, van eligiendo mi ruta, el lugar donde frenar, hacia donde doblar y señalando q no puedo avanzar hacia donde quiero avanzar. Y en realidad, no sé a dónde me dirijo, ni del todo bien porqué estoy buscando encontrar un camino diferente al señalado, diferente al indicado en cada cartel puesto por ahí. Dicen q "todos los caminos llevan a roma". Por qué señalarlo tanto? por qué indicarlo a cada momento y explicarlo? Y esa flecha, esa flecha de aquel cartel en el cerro de la gloria, cuando estando allá arriba quería señalar el camino por el cual no se debía regresar, parecía indicar q no podíamos ir más alto. Me golpeó sin avisarme y cuando lo miré, me pregunté porqué te hacen siempre poner los pies en la tierra. Y me parece bien, vivimos en esta realidad, vivimos acá y hoy, tal vez no haya un mañana para disfrutar de un amanecer, de una nota desafinada, de aquel viejo banco de plaza. Pero... aún con los pies en la tierra, aún sin pararme, aún todavía así, quiero pararme y despegar. Aún sabiendo q puedo cortar en cualquier momento esas ataduras con la tierra sigo sin pararme. Y mi mente sigue inventando historias q jamás sucederán, delirando historias q hoy no son. El alma las va ansiando y anhelando cada vez más, y queriendo apartarse de esos caminos y esas flechas q a algunos nos van clavando más y más al mismo camino, decidiendo más por nosotros q nosotros mismos. Elegir caminos es algo raro. Tomar decisiones es algo q a muchos les cuesta horrores. Y encima todas esas flechas, q no sólo señalan al mundo, te señalan a cada movimiento. No disfruto esa ruta ahí afuera. Tampoco disfruto estarla planeando tanto, querer controlar cada detalle. Ya lo dije antes, y me gustaría q se me grabe bien en mi ser, las cosas no se deben forzar, las cosas deben salir con total libertad. Y entre las historias q va delirando mi mente, las q inventa mi alma, y el deseo q siente mi corazón, deseo pronto dejar de seguir esas flechas, no por revolucionario, no por anarquista, q el camino se pierda más adelante y cuando mire hacia atrás, pueda encontrar recién ahí esa flecha, contramano, contramano volver hacia atrás. Contramano por elegir volver sin antes aventurarme a soñar. Los sueños serán sueños, pero q placer soñarlos. Muchas veces se nos cruzan esas flechas de contramano, no entienden lo q significa haber soñado. Y tampoco van a comprender nada sobre volver realidad un sueño. Ellas sólo nos señalan un lugar dónde alguien decidió abandonar un sueño.

Las cicatrices son mapas en mi piel.

Las cicatrices son mapas en mi piel. A dónde llevan? No sé. Así como cada lunar, como cada mancha de nacimiento, como cada impresión sobre nuestra piel, son nuestra vida. Tal vez uno podría pensar, mientras más cicatrices, más se ha vivido. Como si hubiera mapas suficientes para completar un atlas. No sé dónde se mide cuánto uno ha vivido. O si las cicatrices miden las torpezas de nosotros mismos. Nuestras imprudencias. Nuestras locuras de niño sumadas a otras locuras. Las cicatrices están por todo mi cuerpo. Un choque, ahí fue la ceja derecha marcada. Otro choque, la nariz marcada. Esas cicatrices tal vez sean de las más injustas, pero por suerte sólo son marcas en mi piel. Brazos, pecho, piernas, manos, dedos, cabeza. Debe haber una de ellas por cada lugar q busques. En cada rincón mi vida. La más feas, no fueron las de la piel, fueron las del alma. Fue tener cicatrices q todavía no había podido curar, q estaban haciendo de mi mirada, una mirada triste, una mirada perdida. Ahora muchas de ellas ya no están, sólo quedan peleas internas dentro de mi mente, dentro de mi alma. Peleas entre respondabilidades y deseos. A dónde me llevan esas cicatrices, me llevan a mi pasado, me llevan a poder contar dónde estuve, en qué batallas caí herido. Cada cicatriz tiene algún estado de ánimo, sentimiento muy distinto en el recuerdo. Golpes q no trajeron consecuencia y me pusieron tan mal como persona, cicatrices de odio y bronca, de indignación otras, y las de no entender lo sucedido algunas. Y lo q queda grabado en la piel, a veces dista tanto de lo q queda grabado en el alma. Personas q con el cuerpo sin ninguna marca, aún están curando su alma. Y mientras pasé mucho tiempo renegando de algunas de ellas, luego aprendí q son mi historia, mi pasado, mi vida. Y así fue como descubrí q las cicatrices de la persona q amo, son hermosas, dibujadas en su cuerpo están, dibujadas en cada expresión de su cara. Todos podrán decir q depende según quién mire las cosas, pueden ser hermosas o no tan hermosas. Los reto a comprobar lo q digo. Tan sólo vean su sonrisa.

Qué cielo tocará mañana?

Qué cielo tocará mañana? Hoy ameneció con ese cielo post llovina de invierno la cual ha sólo mojado un poco la calle, tanto como para aplacar la tierra en las zonas donde todavía no ha llegado el progreso y el asfalto. Veredas mojadas, ya secandose, un sol intentando asomar tímido entre las nubes. Nubes no dejándolo ser en todo su esplendor y generando una mezcla de nubes tiernamente amarillas con sus grises. Árboles de otoño casi invierno sin hojas para hacer un contraste con el fondo, más soledad me transmite el día. Y me gusta el cielo, y me gusta lo transmitido, las sensaciones y los efectos causados a partir de un cielo nublado, un cielo con nubarrones o uno completamente despejado. Y ahí está el cielo. El alba es diferente al ocaso, mientras por la mañana la luz va asomando poco a poco y nosotros esperando a ver si hay algo nuevo bajo el sol, con la tarde y el anochecer nos va invadiendo la oscuridad al sentir los últimos rayos del día. No recuerdo muchos amaneceres, muchas veces el amanecer nos encontraba temprano por la mañana y nosotros todavía en algún lugar disfrutando de la noche... que ya no era noche. En el último año, hay una amanecer q siento más presente, fue en uspallata. Temprano por la mañana decidimos salir a mirar las estrellas y el amanecer, con una mantita, con música haciendo de ese momento nuestra burbuja, las estrellas aún se veían cuando el cielo comenzaba a cambiar sus colores. Y no fue un amanecer donde uno ve salir el sol, las montañas lo dejaban atrás de ellas y sólo permitían el paso de la luz. Abrazados juntos y compartiendo nuestros sentimientos disfrutamos de ese amanecer. Se fueron apagando los foquitos colgados en el techo. Un amanecer. Y después el cielo es uno en cada momento, viendo ese cielo rojo, imaginaba la sensación de q habían comenzado a prender fuego la ciudad. Unas llamas cambiando el color normal de la noche. No, tan sólo eran cenizas de un volcán y miles de luces. Cuando estabamos de vacaciones, y los días estaban nublados, mi tía nos decía q si en el cielo encontrabamos, cielo celeste suficiente como para armar una camisa, el día se iba a despejar. Y no sé cuanta tela se necesita para hacer una camisa. Descubrir las nubes bajas, viajando por la ruta y tenerlas de compañía. Hay nubes q corren carreras, hay las q van despacio sin rumbo. Hay nubes q surgen de la nada, y uno estaba tirado mirando el cielo, y de pronto, alguien había pintado una nube. Cada loco con su tema, de pequeño recuerdo haber estado mirando las estrellas mientras otros miraban perdidos en la oscuridad y charlaban sobre cosas q desconocía. En la necesidad de sentir seguridad, ese cielo es el techo, esas estrellas sus pequeños focos, el sol y la luna, una pareja desencontrada. Y muchas veces siento q con cada mañana, cada cielo, y cada sol, se está expresando lo q está por suceder. Y qué sucederá mañana? Habrá algo nuevo bajo el sol? Ya no hago la pregunta buscando controlar todo para sentirme seguro en este mundo. Es q no me quiero perder el cielo antes de disfrutar lo q está por suceder.

Camino a la rebelión.

Camino a la rebelión. Qué es una rebelión? según diccionarios es... "acción y efecto de rebelarse", mucho no nos dice la definición, salvo q hay q realizarla para q sea una rebelión. Y por otro lado un "delito contra el orden público, penado por la ley ordinaria y por la militar, consistente en el levantamiento público y en cierta hostilidad contra los poderes del Estado, con el fin de derrocarlos". "Una rebelión es, en la mayoría de los casos, una manifestación de rechazo a la autoridad". Creo q también todos sabemos lo q es un camino, un sendero, un espacio por el donde transitamos hacia un destino. Próximo destino, la rebelión. No imaginaba la palabra rebelión como el rechazo a la autoridad, más bien el rechazo a ciertas pautas, a cierto sistema, en definitiva a pautas y autoridad impuesta por alguien, q no somos nosotros, ni hemos tampoco decidido aceptar q lo haga de antemano, ya estaba realizado y así fue aceptado por nosotros como pauta fundamental de vivir en esta sociedad, de buscar lograr un estado de armonía donde todos convivan según normas q al ser desobedecidas llevan consigo una pena, una sanción contra quien las ha contrariado. Ese alambre de púa q nos corta al querer seguir sin saltarlo como debimos haberlo burlado. Esas normas, q protegen a la sociedad de las patologías mismas q pueda presentar consigo debido a los diferentes elementos q le dan forma y la moldean y van desmoldando a la vez. Que se hagan las leyes y normas para ser cumplidas por otros diferentes de quienes las han establecido. Que ese estado de armonía, ellos lo encuentren diferencias ante la ley, ley q ellos hacen, cuando la ley misma, habiendo una suprema, es la q nos dice q somos todos iguales ante ella, igualdad en igualdad de condiciones, considerando las situaciones. Y ahí es cuando nos considera iguales, igualdad al robar un pedazo de pan, igual a quien ha robado la ilusión de miles de almas en la última elección. A ese chico q tenía hambre lo castigan, lo hacen perder muchas esperanzas al condenarlo, mientras ellos están en su quinta, recordando cuando firmaron algún pacto q les hizo los bolsillos más gordos. Hecha la ley, hecha la trampa, ellos no hacen trampa, lo hacen con total impunidad, son quienes gobiernan, manejando poder, apuntando con el dedo. Que se hagan diferencias. Si todos somos iguales, y algunos pagamos los impuestos de otros, no es por solidarios. Existe la ley del polizón, aquel q se beneficia en el montón al no cumplir su tarea porque otros si la cumplen. Como ese cuento, q a grandes rasgos lo recuerdo. El pueblo iba a hacer el vino más rico, cada vecino debía aportar su mejor uva, y uno tuvo el pensamiento, ay... y si no pongo mi mejor uva, y en vez de eso pongo una jarra de agua, quién se va a dar cuenta? Todos reunidos a probar el mejor vino, el mejor de la región. Resultó q el gran barril tenía miles y miles de litros de agua, todos pensaron como ese vecino. Desearía q hoy nos tocara vivir esa trampa q nos hacemos a nosotros mismos. Que estudie economía, no significa q los obligue a pagar los impuestos, son libres de hacer lo q quieran. Ustedes quedarán presos de su libertad, de su conciencia, de sus ambiciones, de sus sueños, de sus deseos, de sus mentiras, de sus trampas. La ley, la ley a mi me impidió cruzar de país, porque no tengo identidad, vine a parar al mundo, caí, toqué la tierra con mis manos, me hice jugando al fútbol de chico, mintiendo sanamente, buscando engañar con cuentos maravillosos, crecí en una familia, fui a un colegio, me formé a pesar de ya ser. Y hoy no soy nadie. Para ellos, ante la ley, no tengo identidad, ante el estado no puedo ejercer mis derechos como ciudadano. Voy complicado con lo q quiero expresar. Y son las reglas, de este juego, un juego de mesa q tal vez si me hubieran dicho lo complicado q era antes, no hubiera decidido jugar, hubiera salido a caminar. Tal vez a muchos de nosotros frente a ciertas cosas nos tocó jugar con una mano no muy bueno, pero todas las manos son ganadoras, y todas las manos son perdedoras, sólo depende de cómo juguemos. Y fui viendo las primeras manos, fui viendo jugadores, siempre les parecía tocar las mejores manos. Siguen jugando. Vienen jugando hace años, las apuestas ya no les alcanzan, no lo hacen por diversión, están cegados ante la ambición, no hay espacios más para nuevos jugadores. No dejan q nadie más reparta la mano. Estoy esperando q mueran. Estoy esperando nueva sangre. Los dinosaurios señores, algunos siguen vivos. Hago distinción entre las generaciones, escuela vieja y escuela nueva. En las viejas escuelas, a mi vieja la obligaron a escribir con la derecha, era zurda. Ser zurdo debía ser una enfermedad, como la homosexualidad. No estoy matando a todos, sólo a quienes se quedaron en el pasado. Viven del pasado. Acaso nadie q esté vivo tiene ideas para copiar. No viví en viejas épocas, de casualidad termino de percibir lo q pasa bien en mi época, totalmente volando en mi burbuja, cuidando mi quintita. Pero... tengo pensamientos q quiero compartir... tal vez mañana cambie mi forma de pensar, me alegra hacerlo, cambiar, comprender, y entender la realidad y q eso me haga pensar distinto. Hoy mis pensamientos son simples. Y mis ideas también. Pienso q el che guevara murió. Pienso q perón murió. Y siguen vivos. Sí, si hacemos analogía, jesús también murió y le siguen rezando. A nivel mundial, seguro q están comparando a la nueva presidente de la argentina, con la difunta del general. Y las ideas nuevas, siguen con esos símbolos. No cambian, la juventud peronista, la juventud re contra re socialista comunista, y similares por doquier. Gente pidiendo q vuelvan los militares. Y es una ensalada de ideas viejas q quieren volver a probar cuando ya han fracasado. Pueden haber fracasado tal vez porque no era el momento justo, ya va a venir el momento justo de las ideas de perón, de las ideas del radicalismo, el momento para el populismo, el momento para q las fuerzas armadas tomen el poder y nos lleven a momentos gloriosos, el tiempo del comunismo, la hora de un nuevo gorbachov en el fin del mundo para cuando el comunismo esté acariciando su muerte. Claro, probamos las ideas viejas una, dos, tres y miles de veces más, porque en algún momento irán a funcionar. No creo q sea lo conveniente destapar un vino con una martillo, pero después de muchos intentos, nos vamos a volver expertos para hacerlo. Antes habremos rotos botellas y botellas de vinos, habremos enterrado una y otra vez a la argentina. La prenden fuego y de alguna manera ahí sigue estando. Y la mejor manera de combatir el fuego, creo q dicen q es con más fuego. Quitemosle el oxígeno consumiendolo antes. Que como dijeron en cien años de soledad, las armas q debemos utilizar son las de ellos. Desearía q quienes la votaron ayer, mañana la hagan caer, q el pueblo q la eligió, sea el q la haga caer, q la eligió con esas idiotas promesas q hacen siempre, hagan de esas promesas reclamos, y de esos reclamos, el grito de auxilio a un nuevo país. Disculpen, pero este pueblo es un desastre, tal vez tenemos a los dirigentes q nos merecemos, somos cómplices directos de ellos, nuestro voto es su poder. Cito a menem 2003, fue a segunda vuelta. No nos da vergüenza, y seguimos entregando el país a quienes lo quieren hacer mierda. Gente q lo siembra de día para q de la noche a la mañana, no puedan cosechar más q para el estado. Hay un vacío de ideas, de propuestas, de cuarenta millones q somos, no se nos cae ni media idea. Y si a alguien se le cayó una idea ya se la deben de haber pisado. Fue yendo de un lado para otro lo q fui escribiendo, pero sólo quiero decir q no hay gente nueva. Todos pensamos para qué? Por qué nos vamos a involucrar? acá estoy tirando la piedra y escondiendo la mano. Y si todos llenaron el barril de agua por pensar en algo distinto, me gustaría poder pedir q todos tiren la piedra y escondan la mano, q todos esos q somos nadie, pudiéramos desestabilizar al país. Que el pueblo sea escuchado. No sólo el voto es la forma de q nos escuchen, no sólo juntar firmas es hacer q nos escuchen a ver si se vota una nueva ley, por qué tienen q haber mentes brillantes por ahí dando vueltas juntando firmas tan sólo para proponer lo q se le debería ocurrir a quienes tienen el deber de hacerlo, están dormidos tal vez. Pobres, tan cansados con su trabajo. Pero es sólo una ilusión, me gustó saber q la rebelión era desobedecer a la autoridad, habría q revelarse bastante, me parece, frente a una persona sedienta de autoridad, soberbia y cerrada, apareciendo como la víctima de quienes la quieren bajar. Ojalá la quisieran bajar. Veríamos un verdadero circo romano. Pero sería estúpido esperar q eso suceda, la bajarían mañana, en cinco años no recordarían porqué y volverían a ponerla donde está. Porque buscamos usar las mismas ideas años tras años. Porque no tenemos memoria. Y porque tampoco nos interesa. A mi no me interesa, pero confío en quedarme tranquilo q no va a llegar al fin del gobierno. Esos puntos donde algunos se muestran fuertes, es en realidad en donde más débiles son. Si quieren, ya tienen de donde cortar un poco de alambre. Y está un poco enredado, pero sobren los pensamientos burdos, y faltan las ideas concretas.

Que el último apague la luz.

Que el último apague la luz. En casa el último q está en una parte de la casa con la luz encendida, cuando sale la debería apagar, nunca sucede, queda todo prendido. La luz, el televisor, la llama de la cocina, los relojes tic tac tic tac, alguna radio, todo prendido para seres q por el momento no habitan el espacio, para nadie quedó todo prendido? O quedó todo tal cual estaba para los recuerdos de la casa, para las personas q en otro tiempo sintió caminar en cada momento pasado, q estuvieron leyendo un libro, viendo como las agujas en el reloj giraban y volvían siempre al mismo lugar, segundos, minutos y horas. El televisor y el sillón o las sillas q compartieron a alguien mirando algún documental o programa de entretenimiento, la radio con un cassette q ya tiene canciones viejas. En fin, cada rincón en cada hogar debe esconder algún recuerdo. Debe haber habido algún tiempo en el q ese recuerdo fue vivencia. Vivencias q hoy son recuerdos rebotando como ecos dentro de la casa. Y así como de vez en cuando a nosotros cada paso q dimos en la casa a veces nos despierta una sensación, la casa debe sentir diferentes sensaciones sintiendo la luz prendida, la radio bajita, debe volver un poco a la vida. A pesar de estar sola, tiene energía, no está abandonada y lo sabe, no recuerda con nostalgia aún. Tal vez haya muebles q se sientan abandonados cuando nadie los limpia después de varios días y el polvo comienza a hacerles compañía, igual saben, sienten q no es por siempre. Siempre volvemos, cambiamos el canal, prendemos y apagamos la luz, cambiamos el cassette, la sintonía en la radio, damos una vuelta, cocinamos algo y apagamos la cocina. La casa descansa junto a sus habitantes, se despierta por los pasos de algún animal fuera o dentro, por algún ronquido. Sé q siente y q vive mi casa, lo sé, sé q todos los elementos dentro de ella mientras duermo a veces se quejan, y mientras estoy despierto lo hacen. Sonidos extraños. Pasa frío en invierno, se moja cuando llueve, calor en verano, es otro integrante. No imagino esta casa habitada por nadie más. Por eso creo q el último q se vaya debe apagar la luz, imagino q me tocará ese papel, y q la última luz va a ser la de la cocina. Le voy a avisar, le voy a contar q ahora puede recordar con nostalgia. Me hizo acordar a cuando ellos tiran la llave. Para q no se confunda al recordar. Y a veces pienso, q el sol sale y se pone todos los días... a veces pienso q mi casa es un mundo, y q el mundo es mi casa. Y vivimos tantos en esta casa, y la tenemos bastante descuidada. Habrá lugares para rincones de nostalgia y alivio para otros rincones. Sólo cuidarla un poquito antes de despedirnos.

Jugando unos pierden, otros ganan, y a veces algunos empatan.

Jugando unos pierden, otros ganan, y a veces algunos empatan. Me hace recordar a un post en el blog de "la verdad sobre el limón", allá el juego era con piedra, papel, o tijera, y como es habitual, es cierto q en ese juego no se deja chance a q haya un empate, siempre se va a ronda impares y el mejor de ellas, se lleva la victoria. Viendolo así, se puede decir casi, q es como el basquet, si se empata en tiempo normal, se sigue jugando hasta q no haya empate, debe haber un ganador, un vencedor. Pero se puede jugar a empatar. Será q la historia habla un poco sobre vencedores y vencidos. Que se acuerdan del campeón y no del segundo puesto. Hasta a veces pareciera q es más importante ser tercero, tal vez le daría más valor. La diferencia entre quien salió segundo, y quien salió tercero, para mí es arbitraria. Tiene más sabor a victoria el tercero creo, al menos así sería para mí, igual ya siendo un premio consuelo. Por qué? Porque... quien sale tercero, se puede llegar a decir q fue el mejor de todo el resto, y quien sale segundo, el peor de los dos q podían salir mejor de todos. Pero, en definitiva, se debería entender q nadie es mejor ni peor q nadie. Son todos iguales, disfrutando el placer de jugar, compartiendo un juego, entonces q obligatoriamente, sí o sí, deba haber un ganador es parte de quienes tienen la necesidad de seguir escribiendo la historia entre vencedores y vencidos. Esa historia, dada en un campo de juego, en un tablero, en una mesa, q al estar planteada de tal forma, convierte el juego en batalla. Batalla q escapa del juego y se sienta como espectadora, aguardando el momento para estallar. Y estalla. Estalla porque los juegos ya no son juegos. Quienes escriben la historia, quienes participan como espectadores, aficionados, los sacan de allí y lo convierten en bandera. Y a veces las cosas se desbocan, y transforman a un juego de entretenimiento, en violencia, en pequeñas guerras, batallas. Y esto puede pasar en cualquier ámbito creo, sólo es necesario un juego, un ganador, un mal ganador, y un perdedor, un mal perdedor, si hay algo de por medio, sube más la apuesta y lo acerca a los límites, y sin finalmente le agregamos a todo eso, q se olvidaron q estaban jugando, puede generarse un pequeño conflicto. Si eso se multiplica, las posibilidades aumentan. Y a veces es la necesidad de unos de sentirse seres superiores frente a los demás. Y a veces es el sentimiento de inferioridad frente a otros. Y otras veces, ni siquiera aunque q no haya vencidos ni vencedores se puede evitar la violencia, porque algunos se sienten despojados de lo q les corresponde, su victoria. Su orgullo de ser superior. Y tiro los dados, salen dos uno, un cinco, un cuatro y un tres, junto el cinco, cuatro y tres, y vuelvo a tirar. Aún quiero llegar a diez mil, no para ganar, sino para volver a jugar otra vez, más allá q exigamos revanchas, q deben ser sólo para seguir jugando, riendo, disfrutando de la compañía y de los mates, de la música y el azar, quiero llegar a diez mil porque la única forma de empezar un nuevo juego, es terminar uno anterior, y tengo ganas de seguir jugando. Y si termina empatado, se puede empezar de nuevo, porque ya llegamos a diez mil.

La maquinaria de la supervivencia.

La maquinaria de la supervivencia. Vamos a ser sinceros, podemos sobrevivir sin máquinas. No voy a negar todo lo positivo q pueden haber llegado a ser miles de invenciones tecnológicas y decir q sin todas estas máquinas estaríamos mejor. Ya lo dijeron antes, palabras más o menos similares, las máquinas son extensiones de nuestro cuerpo, son extensiones para las partes q fueron amputadas ya. Y no sólo nos han amputado parte de nuestro cuerpo, si no q también han amputado parte de nuestra vida cotidiana, nos han hecho enterrar simples actos cotidianos en alguna tumba. También creo q parte de esto, es q se han reemplazado ciertas cosas q antes realizábamos de algún modo por nuestros medios, por otras acciones similares no realizadas por nosotros y q arrojan un resultado muy similar. Y la diferencia a veces es abismal, diferencia en tiempo, no resultado. Vamos a imaginar ir al centro, caminando, en bicicleta, en colectivo y auto. Al final de todo llegamos al centro, la diferencia está en la forma de ir, el tiempo consumido. Llegaremos menos cansados yendo en auto, más rápido, pero sólo habremos prestado atención a la calle, a los semáforos, peatones, y demás autos, muchos yendo, muchos viniendo, y muchos sin saber por qué van o vienen, pero lo hacen más rápido q caminando y mirando y siendo parte de lo q los rodea. Mandar una carta, es diferente a un mail. Tiene un proceso mágico. La idea de armar la carta, el cuidado al seleccionar las palabras y al rayarlas en la hoja, buscando q sea prolija y se comprenda, dejando marcado nuestro ánimo en cada letra y trazo, finalizarla, dejar alguna postdata por ahí, y otro garabato en el margen, y esperando recibir la respuesta de una carta nuevamente. Buscar el sobre, anotarle la dirección adelante de quien recibe y atrás de quien envía e ir al correo para esperar q los tiempos q la llevan sean los menores posibles, y con el miedo de q tal vez nunca llegue. El mail, uno se sienta, selecciona dirección, escribe y envía. La letra es siempre igual, no hay garabatos, no se ve donde se corrigió, no se descubren tanto los sentimientos q pudo haber mientras se escribía cada letra. Y así yendo de un lugar para otro, a veces uno en la ambición de sacar una foto hermosa o en el apuro de no tener tiempo para disfrutarlo y grabarlo en nosotros, se olvidó de guardar el paisaje, ese tesoro preciado. Una foto dice más q mil palabras, pero jugaría con esas mil palabras para intentar contarte cómo eran los árboles, el lago de fondo, y q las nubes jugaban en el cielo. Y quedan muchas más historias q a mi me hayan pasado, q tal vez pueda recorrer y contar sobre como me corté con algunas máquinas mis sentidos. A veces me olvidé de mirar el paisaje, a veces me senté sólo a escribir en el apuro de q llegue y dar noticias, y otras dejé de mirar dónde estoy mientras voy. Máquinas q respiran por nosotros, máquinas q calculan por nosotros, máquinas q caminan por nosotros, máquinas q son máquinas. Máquinas del tiempo. No hay tiempo de respirar, no hay tiempo para hacer la cuenta de cuánto le debo cobrar al cliente, 2.75 + 1.35 ... .... .... tic tic tic tic, tac, tic tic tic tic, tac, ya está, son 4.25 y uno piensa... cómo? si cinco más cinco son diez... Uh, apreté mal los números. 4.10. No hay tiempo para ir caminando. No hay tiempo para seguir leyendo. Hoy voy a contar el tiempo q perdí caminando, y el tiempo q gané al mismo tiempo, soñando. Hay tiempo de soñar, me parece q no se inventó una máquina para eso.

Cada loco con su tema.

El lector ya se fue, y él sigue hablando (*)
Cada loco con su tema
Foto tan casual como oportuna. La delgada línea blanca. Fácil hablar de líneas, metáforas baratas a doquier, son las que mas abundantemente me salen que se le va a hacer. La vida, metáfora a prueba de idiotas, por eso me sumo. Recta por momentos, a veces parece infinita, por momentos es interesante, por momentos monótona, luego yiro de algunos grados, cambia la compañía, pinchazo, cambia el espacio, cambia incluso el horizonte, cambiamos nosotros, pinchazo. Hay quienes gustan de pedalear bien rectito sobre ella, otros eligen describir un zigzag impredecible (un poco inconsciente quizás), hay quienes paran, miran al costado, otros miran para atrás, hay incluso quienes avanzan con los ojos en la nuca. Hay los que van con una rapidez sólo proporcional a su mediocridad, otros también van rápidos, pero llevan una antorcha que nos ilumina y en el rastro que dejan podemos ver reflejado sólo nuestro anhelo de que hubieran estado mas tiempo con nosotros.. Algunos con paso firme, seguro de sí mismos (o acaso verdaderamente inconscientes ¿?), otros, hablando demasiado acerca de cómo otros ven la línea, en fin, vieja costumbre de pensar en voz alta, problema para aquellos que te miden milimétricamente por cada cosa que decís, al margen de lo que hagas, igual pensar en voz alta al menos me gusta mas que hablar con voz pensante, y en este caso, sólo vil estrategia: desaparece la línea. Si. No hay línea que seguir, la hemos perdido de vista pero no por distraídos, mucho menos por sonsos, muchos menos por escritor eficiente, es que ya no hay línea (a esta altura supongo que estamos de acuerdo que andar desviándose de ella era una manera de seguirla), y ahí es cuando notamos qué lindo es rodar, qué lindo es rodar, no hay línea, ni para seguir ni para no seguir, aumenta el riesgo, pues medir el metro a los camiones es mas complicado, solo queda imaginar, imaginar, y qué lindo es rodar ¿crear otra línea?, NOO! Qué lindo es rodar, y ya sin línea solo queda rodar e imaginar y esperar. Rodar porque andar es inevitable, e inconfundiblemente lindo, imaginar porque ya no hay líneas, sólo quedan los valles, (podrían ser montañas, pero que va a ser, a mí me gusta imaginar valles), (¿otra forma de alejarse de alguna línea?), (siempre puede ser), (supongo), y esperar, porque algún otro por ahí debe haber, que guste de rodar, que trate de borrar líneas, que elija imaginar ríos. Y cualquiera que haya andado un poco sabe cuán lindo es un valle cuando se cruza con un río.

(*) Eso lo dijo alguien que no viene al caso a cerca de otro que tampoco importa, pero en fin, no es mío.

Por jorge.

Ellos cruzaron.

Ellos cruzaron. Saliendo de uspallata, ya habíamos pasado la aduana. Bastantes camiones, un mito sobre la ruta, nos dijeron q era muy transitada, pido disculpas, y la opinión de los próximos editores, no me pareció tan transitada, bastante tranquila se hizo me parece. Creo q hasta el lugar donde paramos a descansar y comer el camino acompañó mucho. Muchísimo, salimos medio tarde finalmente y a las dos ya habíamos vuelto a encaminar el viaje después de haber comido y descansado bajo un puente, del arroyo q en estos días no recuerdos el nombre. Y tampoco lo voy a recordar mañana. En una subida casi vemos un choque entre camiones, o al menos desde mi perspectiva, fue así, me dieron ganas de verlo, porque realmente fue una imprudencia, y creo q si uno ve esas cosas, te lavan el cerebro y te hacen entrar en razón de lo jodido q puede ser, la tragedia q puede ocasionar un acto viciado por la imprudencia, tal vez el cansancio, por las personas, no por las condiciones climáticas. No pasó nada. Bajadas alternadas con subidas, nos topamos con gente reparando la ruta, ahí me mandé en forma imprudente por el carril contrario a demasiada velocidad, apareció un auto de frente, se resolvió todo bien. Llegamos, decidimos ir bajo el puente, a la sombra, mala idea, los del puente nos tiraban la brea q les sobraba, igual tampoco nos íbamos a tirar a comer al rayo del sol, francisco perdió sus guantes, comimos una lata de pate o picadillo, seguido de unos fideos con una rica salsa, los fideos más ricos q he comido, han sido los de ese viaje creo. Debe ser la memoria gustativa, como dijo mi vieja un día, q no sólo fue el sabor, también el lugar, la compañía, el hambre, todo lo hacen saber diferente. Algunos de nosotros nos tiramos contra una piedra, y me parece q nos quedamos un poco dormido, al menos así fue conmigo. Una linda piedra de almohada y la más cómoda tierra de colchón. Subir hacia la ruta de nuevo. Estaríamos a unos veinte kilómetros de polvaredas. Con las montañas guiando nuestro camino, seguimos avanzando, subida, bajada, curva a la derecha, curva a la izquierda, detenernos por unas fotos, seguir por un viaje. Detenernos para comer un par de golosinas, nunca hay q perder ese alma de niño y avanzar buscando el paso. Nos encontramos soobre otro puente, q tenía un desvío a la derecha y dos túneles, dejamos las bicis al costado de la ruta y a ir a estirar un poco las piernas por esos lugares. Algo muy lindo e inspirador, es la gente q saluda y toca bocina, y es una bocina amistosa, no esa bocina agresiva de ciudad de tránsito congestionado, o del peaje. Algo al estilo de bocina PATITO! Y con mayúscula. Llegamos a polvaredas. Vamos a demostrar mi inocencia. Uno mira los mapas, mira en internet, y se fija, no averigua más, mira por arriba. Pensamos q polvaredas sería un pequeño pueblo, con actividad. Era lo más cerca de los pueblos fantasmas, tal vez por el viento, los chicos no estaban afuera. Las casi únicas personas q habremos visto fuimos nosotros mismos. Y alborotamos el lugar. Jorge fue a comprar un poco de pan casero para comerlo con unos dulces. Polvaredas, debe recibir su nombre del polvo, de la tierra, porque en el centro de la ciudad, hay un gran espacio vacío, de tierra, y con el viento fácil imaginar lo q sucede. Fuimos a pegar un pequeño recorrido. Una especie de vagones de carga del tren habían, saltamos un rato, y volvimos a comer el dulce. Descansamos, y era obvio q teníamos q seguir, no era lugar propicio para quedarse cuatro o tres horas más hasta q cayera la noche, en serio, nos ibamos a aburrir, aburridos. Siguiente destino Punta de Vacas... destacamento militar, gendarme, no, era como una ironía, salíamos de guatemala y las cosas iban peores. Todavía la luz del día seguía, se planteaba si seguir o no, momento de decidir, opiniones contrariadas. Ya llevamos cerca de 50 kilómetros, el cuerpo respondía bien todavía me parece. Decidimos seguir. En Punta de Vacas, dicen q es la curva del tiempo, o algo así fue el nombre con el q lo llamaron. Para dar una idea del lugar, nosotros veníamos con montaña a izquierda y derecha. En punta de vacas, ese camino se divide en dos, por el lado q sigue la ruta, y el río, y por otro lado, mi descripción quiere hacer recordar a una Y, donde los trazos de la y son los espacios entre montañas, el resto montañas. Próxima parada, penitentes... Se complicaba el camino. Nos habían dicho cosas contrarias respecto de las alturas, los desniveles, subidas y bajadas, es q el colectivo, auto o camión, el único esfuerzo es cambiar el cambio, acá eran nuestras piernas. Empezamos a seguir subiendo, el río a la izquierda, la montaña a la derecha, y hacia adelante, la cordillera, sólo pedalear, ya parecía tan cerca. Desde punta de vacas a penitentes hay unos siete kilómetros. Pararon los chicos para ver un posible lugar donde acampar, seguimos, llegando a penitentes, había un arroyo a mano derecha, posible lugar para descansar y pasar la noche allí, agua del arroyo para cocinar y beber. Lo q me parece ninguno sabía es q penitentes es un lugar turístico, es un centro de ski. En pleno verano, eso es como estar en el medio de la nada, decidimos preguntar por hosteles, averiguamos precios, y terminamos haciendo noche en uno de ellos. Nos ofrecieron cena y desayuno. EL cuarto tenía dos cuchetas, un pequeño baño. Dejamos las bicis atrás en un cuarto, lo cerraron y ya estaban por primera vez en varios días, durmiendo bajo un techo. Se deben haber sentido queridas y mimadas. No fue por nosotros q decidimos descansar mejor, sino por ellas q nos acompañaron tanto. Un baño reconfortante, a dormir en un colchón, q nos sirvieran la comida, bien. Bien flojo de nuestra parte. Pedimos el desayuno para las siete, seis y media arriba, a despertar a los chicos, el desayuno estuvo cuando el encargado quiso, armamos las bicis, miramos penitentes por un ratito, y hacia el puente del inca. Un escenario muy bonito, a dos mil setecientos metros de altura. Lo debe habitar gente en forma permanente, me causa intriga saber q harán. Vivir, no debe ser difícil la respuesta. Ya empezaba a pedalear menos, ya empezaba a sentir demasiado hambre, un sentimiento q me aquejo mucho tiempo después de eso sobre el estómago. Desde puente del inca a las cuevas fue el peor tramo, sufrí mucho. Soy sincero, camine mucho más de lo q podía pedalear. Terminamos en las cuevas cerca del mediodía. 3151 m.s.n.m. Jugamos un rato para la gente q venía de chile haciendo malabares, no había mucha respuesta, igual, todo bien, comimos un poco de paté o picadillo, averigué por los micros, separamos lo q se volvía conmigo a mendoza, y lo q seguía con ellos, ahí reconocieron q durante todo el viaje, prácticamente, no había cargado con nada. Se dieron cuenta tarde. Ibamos a subir antes de eso al cristo redentor, nos recomendaron no hacerlo, seguimos recomendaciones. Ya divididas las cosas ellos partieron hacia el cruce. Unos abrazos de despedida momentanea y a esperar encontrarlos de nuevo en tierra argentina. Hace unos días atrás recordando ese momento se movilizaron muchos pensamientos y sentimientos en mí y fue algo q el viaje me dejó grabado o me hizo cambiar en algunas cosas, a quienes me acompañaron, muchas gracias por hacerme empequeñecer con su gran compañía y aprender nuevas cosas. Ahora siguen ellos.

Alas de mariposa.

Alas de mariposa. Así son las alas q tiene mi mariposa para volar. Así es como ella deja su vuelo por este mundo, jugando, sonriendo, y siendo feliz mientras hace swing.

Alma.

Alma. Estrella. Mariposa. Ahh... ahh... Este día mira arriba y no llores, ves el sol, está saliendo por vos, esta noche mira arriba y no llores, ves la luna sonriendote a vos. Un nuevo día comienza a terminar, se quedará esperando q dejes de llorar, mucho dolor hay en tu corazon mientras se une el sol y la luna. Ahh... ahh... sos la estrella q cayó en esta tierra, queriendo volver al cielo llorás y tus lágrimas cada ves son más. Van cayendo y en su viaje iluminan, la gente q busca luces las ve. Hace algun tiempo la más dulce luz (la de tu amor) llegó a mi como el mejor beso. Supiste q decir, hoy no sabés q hacer, mientras estamos sufriendo los dos Ahh... ahh... Estrella donde estas.

Uspallata.

Uspallata. Estoy enojado, había escrito bastante y la internet me hizo un sabotaje. Igual frente a esto, volveré a escribir, no será la misma esencia porque irá marcado el escrito con mi ira. Tampoco tanto. Bueno, había comentado simple, en uspallata fuimos a acampar al camping Ranquil Luncay. Creo q los campings serían ideales si tuvieran un poco más de gramilla o pasto en vez de tanto polvo y tierra, serían un paraíso para ir visitando de pueblo en pueblo. Este particularmente me pareció muy piola, un ocho le pongo. Agua caliente noche y día, las parcelas bien divididas, con un enchufe cada tanto, cosa q me parece mejor, porque se supone q uno va a desenchufarse de todo lo q vive diariamente. Pileta, q nunca nos metimos creo. Cancha de fútbol, cabañas para quienes no hagan uso de la carpa, y unos bunkers. Vista a las montañas. Cerca de la plaza central, de la rotonda principal, no sé si es una plaza, es donde está información y justo convergen las cuatro calles principales creo. Esta yendo en la dirección en q en la foto iríamos hacia el arroyo uspallata. Llegamos a uspallata y nos tiramos en esa plaza, dejamos las bicis ahí, y mientras jorge y francisco averiguaban por diferentes cosas en información y luego iban a este camping a averiguar nos quedamos sentados con franco vigilando las bicis, en realidad jugando a tirar piedras. Fue un juego q se volvió vicio creo. Piedras pequeñas a q pasen por la rueda de la bici sin tocar los rayos, luego piedras contra la bocina patito de la bicicleta de fran. Un juego muy interesante. Volvieron los chicos, y conversaron con nosotros, nos mandaron a averiguar en otro camping, por decisión conjunta nos quedamos en el camping q ellos habían ido a averiguar. Supongo q está a unos trescientos metros de donde estábamos. Armamos las carpas, al rato mientras armábamos todo llegaron otras personas viajando en bici, no recuerdo desde donde venían. Me parece q antes de ir a dar una vuelta por la ciudad nos pegamos un baño para estar prolijos, o menos impresentables. Y de ahí nos fuimos al barcito de las cervezas y las hamburguesas. Gastamos cien pe entre todos, a mi me parece q la cuenta daba un poquito más, para mi tomamos seis cervezas, los chicos dicen q fueron cinco. En fin, un gasto q puede parecer innecesario, pero se disfrutó bastante. En el medio de eso, al ratito llegaron unos chicos de chile, creo q se llamaban marcelo y poly, o le vamos a inventar esos nombres, franco por las dudas preguntó si eran de brazil, nos quisieron vender unas botas como para gaucho, o nos preguntaron en cuánto las podrían vender. Nos preguntaron de dónde eramos, y dónde estábamos parando, le dijimos del camping, y allá nos siguieron. Terminaron durmiendo en la parcela siguiente a nosotros. Eran de Chile, hacía poco q habían salido a andar, estaba esperando q un amigo de él le dijera si en rosario había unos hongos alucinógenos para irse hasta allá. Él hacía collares y pulseras. Ella lo acompañaba, no eran pareja. Sentados ya en el camping, jugando al truco, no me acuerdo quién con quién y contra quién con quién. Empezamos a tomar el whisky q habíamos llevado para calentar las gargantas por la noche, se terminó el truco, con eso fran se fue a acostar momentos posteriores, llegaron los chicos de chile, y se trajeron un ron con una coca, charla va, charla viene, empezamos a pasar la bebida. Con el correr de los minutos franco se fue a hacerle compañia a francisco en el descanso, y nos quedamos jorge, marcelo, poly y yo charlando con nuestros nuevos compañeros, el whisky y el ron, y la coca, luego terminamos saliendo, yendo al centro de uspallata, bastante tocados, o al menos quien escribe. Una vez q fui hasta el centro, me volví con la calle medio cruzada para cualquiera de los dos lados. Serían cerca de las tres de la mañana, o cuatro como mucho, más no creo, al otro día, nueve de la mañana tenía los ojos abiertos como el dos de oro. Más allá de la resaca, del poco dormir, estaba despierto, me despertaron los padres de un nene q andaba dando vueltas alrededor de nuestras carpas, y le decían q no toque nada. No sentí llegar a jorge la noche anterior, no tuve la suerte de sentir llegar a los chicos de chile tampoco. Algo q fue muy lindo escuchar de esos padres, de ese niño, fue, "no toques eso" y siguiente sonido, el golpe entre la botella de ron con la de whisky, clin. Hora de levantarse. Me faltaba una ojota. A francisco ya le había desaparecido una de sus ojotas, supongo q en el trayecto mendoza capital, dique cipolletti. La sobreviviente está acá en casa. Creo. Fuimos amaneciendo de a poco, tomamos unos mates, hubo caras de sorpresa o de indignación al ver la botella vacía de whisky, con jorge ya habíamos dicho la noche anterior q nos iban a querer matar. A boludear un rato, a darme una ducha para revivir del estado, salimos a hacer las compras para unos choripanes, salieron ricos a pesar q franco no les tenía mucha fe creo. Mientras jorge siguió aprendiendo el arte de los malabares, disciplina en la cual se había iniciado en dique cipolletti, tuvo un aprendizaje muy rápido. Lo felicito. A la tarde, a poner en condiciones las bicis y salir a dar una vuelta, éramos tres, no sabíamos nada del paradero de jorge. Sacamos lindas fotos q no quisieron salir. Fuimos a conocer las bóvedas y después quisimos encarar para un cerro, el cansancio nos detuvo antes para quedarnos en un lugar privilegiado para disfrutar de las montañas, la hora del sol, la ciudad, y el paisaje, sumado a unos mates. Ya para eso se había sumado jorge. A la vuelta, bajada, nos separamos para no tener accidentes absurdos entre nosotros, cuando llegamos abajo, francisco hablando con unas chicas de alemania, no lo intimida ni el continente, ni las diferencias de lenguaje, ni nada, el ve toda oportunidad como buena. Una vez en el camping, los chicos comenzaron a organizar las cosas así nos acostábamos temprano y salíamos temprano la mañana siguiente. Cosa q nunca sucede. Y con francisco fuimos hasta el centro, a bajar las fotos y él a verificar el correo. Ahí sacó maravillosas fotos como la del arroyo. Comimos y nos vino a mojar un poco la noche una llovizna muy simple. A la mañana siguiente, íbamos a salir para polvaredas, nos parecía un recorrido interesante, 40 kilómetros y quedarnos ahí. Acá voy a contar sólo hasta los últimos momentos en uspallata. Me levanté seis y media más o menos, seguro, temprano y al pedo, me fui a duchar tranquilo, les avisé a los chicos, les preparé el desayuno pensando q enseguida amanecían. Empezaba a aclarar. El desayuno les quedó horrible porque la granola estuvo demasiado tiempo en la leche, ese es un problema de ellos, hubieran amanecido más temprano. Anduvieron averiguando para cortar una de las llaves q se necesitaba para la bicicleta, me parece q la más fundamental, servía para todo. Comprar un poco de golosinas, unas cámaras, protector solar, dar vueltas, despedirnos del rasta, el perro q amaneció en nuestro campamento el día domingo. Si estuviera más limpio sería un hermoso ejemplar de collie. Pariente de lassie. Y de ahí una vez terminado el asunto de comprar las golosinas, y la cámara, arrancar al oeste. Pasamos por el arroyo, por el camping, kilómetro 1049 si no falla mi memoria. La aduana y a rodar.

Duendes. Hadas. Gnomos.

Duendes. Hadas. Gnomos. Pequeños seres en realidad. Cada uno tiene escondido por ahí a esos seres. Un duende para una cerveza a compartir en soledad. Un hada para ir a la plaza a sentarse bajo un arbol, y ese gnomo q te acompaña en el colectivo. Tengo un grupo de amigos imaginarios. Se llaman delirios. Juegan en algún lado de mi mente, en alguna parte de mi conciencia, en algún rincón de mi cabeza. Y cuando me siento, vienen a mí y se quedan un rato a divertirse. Y pensamos y conversamos. Una misma historia y muchos posibles pasos a dar. Esas dudas q a uno lo atacan en cualquier lado y se pone a charlar consigo mismos. Esos pequeños seres q nos quieren aconsejar. Y somos nosotros mismos con diferentes personalidades. Él, q quiere hacer todo bien, él, q es irresponsable, él, indiferente y así todos ellos deambulando por nuestra mente. Y uno va soñando, e imaginando un futuro con los ojos abiertos y apartandose de quienes lo rodean si está cercado por gente, o en soledad. Siempre se va a estar sólo igual. Pero acompañado por esos pequeños seres, y entonces a veces te dicen, mañana, vas a estar viajando por américa en la kombi, pasado en europa de lado a lado en bici, y otro día con tu familia sentado charlando y tomando mate, o una cerveza. Y uno quiere tener todo eso. Y a veces no quiere nada de eso. Y depende el día, el humor, los sentimientos, el ánimo, las ganas de mirar los horizontes, los hago aparecer para charlar sobre viajes imaginarios por lugares desconocidos, o para preguntarles si mate o mate cocido. Y otras veces cuando bajo demasiado a la realidad, los dejo jugando entre si, en un pequeño parque, q vengan después a contarme sus historias.

Los colores.

Los colores. Un día en el primario, una profesora, maestra me retó. Me dijo q no usaba colores, le dije q me gustaba el blanco, negro y gris, debía ser cuarto grado, poco tiempo después de haber aprendido a usar las comas. Claro q si hubiera pasado un año entre un hecho y otro, no se diría q fue poco tiempo después, se diría alguna otra cosa. Y no es q no usaba colores porque mi mamá no me hubiera comprado una cartuchera con colores, los llevaba, hasta tenían mi nombre para q no se fueran a caer sin querer en la cartuchera de alguien más. Tenía sacapunta. Goma de borrar. Todo como para colorear. Y me dijo eso, "usá más colores en la carpeta así es más alegre". Alegre, alegre a esa edad, ya estaba preocupado por el mundo, viendo q un día iban a caer las torres gemelas. A mi me hacían alegre otras cosas, no pintar con colores. Y mi carpeta, por más colorida q esté, no va a estar alegre. Tampoco eran carpetas, miento, eran cuadernos. El rojo para matemática, y el azul para lengua, por qué? Y es una asociación q no parece muy loca, es más no recuerdo si había alguno para ciencias naturales, si hubo, o hubiera seguro q sería verde, y ese lo entiendo más, medio ambiente, naturaleza, verde. Verde, pase en el semaforo. Amarillo, precaución y rojo a detenerse. Y el cuaderno de matemática debe seguir siendo rojo. Te corregían con rojo muchas veces. Me parece q lo han difamado un poco al color rojo. Mis pelotitas de malabares son rojas y amarillas. Para confundir en el semáforo? Puede ser. La cuestión es q al poco tiempo, la profesora se debe haber arrepentido de haberme dicho eso, lo debe haber pensado por dentro, le metí colores hasta en el margen. Después me pedían q fuera prolijo. Demasiadas exigencias, somos todos distintos, algunos usan colores, otros no, algunos son prolijos y siguen la línea q contiene las palabras y otros la usan medio cruzada. Siempre en definitiva nos piden cosas q debemos cumplir. No me estoy revelando contra eso, pero que le den un poco de libertad y de creación a nuestro estilo. Al estilo de cada uno. Tenía un recuerdo en la mente recién y se me escapó. Si se estructura mucho a las personas y se les quita la posibilidad de usar el don de crear, este mundo, va a ser cuadrado y plano algún día nuevamente. Muchas veces se le quitan rasgos de humanidad a las personas y se las tiende a convertir en pequeños objetos q deben funcionar de una manera perfecta para armonizar algún sistema q se piensa funciona. Es q no son sólo colores, es más importante. O en realidad no es tan importante, son sólo colores. Rojo fuego, azul agua, marron tierra, sol amarillo, verde naturaleza, negro oscuro. Que con colores se juzgue a la gente por su color de piel, se haga discriminación. Es muy importante cada color. Y hoy sigo escribiendo con tinta negra, con lápices grises y en hojas blancas, siendo desprolijo con mi letra de zurdo, ser zurdo no es difícil, ser zurdo es no ser derecho. Podemos vivir. Mi letra es fea, no por zurdo, sino porque refleje mi personalidad, desprolijo. Y no quiero decir q soy un revolucionario por haberme oponido a lo q me dijeron, traté de cumplirlo, de seguir esas reglas, no pude, e igual estoy alegre. Hay colores q se le pegan a uno en los recuerdos, y dejan de ser en blanco y negro, y a veces lo son, pero estoy teñido de recuerdos gratos. Y a esos recuerdos, cuando los cuento, trato de pintarlos de paz y armonía, de ganas de q gusten y q atrapen recuerdos de todos, q sean similares, o q se llegue a sentir lo q se quiere transmitir. Hay colores para todos.

El alma se expresa en Mendoza. Se lee también.

El alma se expresa en Mendoza. Se lee también. El azar hizo q abrieras el librito en esa página, el azar hará q cuando nosotros lo decidamos nos volvamos a dar la mano. Yendo en compañía de los chicos, en las bicis hacia la cordillera por esos días. Ahí me fije la fecha. Domingo trece. Pasa q hoy es martes 6 de mayo. Estábamos en uspallata. Llegamos el sábado, salimos desde potrerillos, fuimos al peor camping q he conocido. Con costa al río decía? Por favor. En fin, tras salir, levantar las bicis por las escaleras, a recorrer el trayecto q me parece más me impactó. Tal vez más q nada por saber q ya pronto llegábamos a uspallata, después de 50 km más o menos, recordando q mi viejo decía q no íbamos a llegar a ningún lado, y menos yo. Para vos pa. Estábamos con un poco de miedo por no saber si en el medio había algún lugar donde cargar un poco de agua para beber. Paramos en gendarmería, nos convidaron un poco de agua, un poco, dos caramagnolas porque a ellos también les faltaba el agua. Y ahí nos avisaron q a unos quince kilómetros más o menos, o veinte? había una arroyo, el arroyo me parece q se llamaba alumbre, q me corrijan, llegamos después de haber hecho una parada previa en uno de los puentes por donde pasa el recuerdo de lo q fue el tren q en realidad sí pasaba por él. A descansar un ratito y a emprender de nuevo. Curva a la izquierda y llegamos al arroyo. Nos apartamos un poco de la ruta. Dejamos las bicis tiradas y buscamos un lugar para comer, primero pensamos en ir cerca del río y desplegar una sombra q había ideado jorge, después salió la idea de ir a comer bajo el puente. Unos fideos, con algunas salsa, fideos como plato princpal abundaron, y realmente salían muy ricos, no sé si la salsa, el cariño de quien los cocinaba o todo junto sumado a la experiencia q estabamos viviendo. Antes de la comida como siempre de aperitivo, una lata de paté o de picadillo. Con galletitas. Esas cosas pequeñas seguro las llevaba en mi alforja, las más importantes después seré disfamado, soy una pequeña hormiga es sólo entenderlo no juzgarlo. A jugar con piedras, a ver quien le pega a aquella piedra, a ver quien tira la piedra q está contra el arbusto. Juegos tontos como esos. Después o antes, o en algún momento bajo el puente, leíamos carteles graciosos, q no puedo recordar del todo, pero venían a ser algo como "acá se tocaron carlos y raúl" y así. A lavar los platos. Agua de arroyo, agua bajando de la montaña, una temperatura ideal. Cargar las caramagnolas y obviamente cargar el bidón de cuatro litros q francisco quería llevar, de recuerdo llevo el agua, ni la consumimos. Seguir viaje, charlando, cruzando los primeros puentes, sintiendo el paisaje, era un espectáculo, siempre nos acompañaba a la derecha el río mendoza, sólo q él iba en otro sentido. Una pinchadura en la bici de jorge. El viento q pegaba fuerte en ese momento, por suerte nosotros por detrás y no por el frente. Creo q para mi fueron los últimos diez kilómetros los más difíciles, no sólo porque eran en subida, sino porque uno suma esa ansiedad de ya llegar, y querer estar ahí, con la intriga de cómo sería uspallata. Las ganas de dejar de pedalear. El cansancio. No sé. Hubo un lindo momento de recompensa, un helado tirados en una estación de servicio. Seguir avanzando haciendo chistes tontos, supongo q hay q hacer una votación del peor chiste, pero míos hubo varios malos. Como siempre, la gente no comprende el humor inteligente. Antes tengo ganas de hacer una comparación entre como fue la llegada a uspallata y como fue la llegada a potrerillos. A potrerillos fue una bajada de siete kilómetros, algo maravilloso, creo q llegamos a una velocidad de cuarenta más o menos. Linda bajada con el lago de fondo como marco. Muy distanciados unos de otros por cuestiones de q nos fuimos tirando en tandas. Haber llegado y tirarnos cerca del lago, en una zona totalmente seca donde en la orilla el agua es color tierra, a comer un poco de carne de la noche anterior, con una arroz y un poco de zanahoria, muy rica comida, y casi llegar a la misma hora a ambos lugares. Las diferencias subidas y bajadas, y helado contra el arroz con carne. Luego Uspallata.

Entre la vida y la muerte.

Entre la vida y la muerte. Me gusta vivir sabiendo q voy a morir, sin saber bien cuándo va a ser. Voy visitando la vida, día a día. Un día, una semana, un mes, de un año, voy a visitar la muerte. Deseo q cuando me acerque a golpear a su puerta, sea para divertirme, tener la sensación de q voy a salir corriendo y no me va a hacer pasar a tomar el té. Como jugando al ring raje. Nada más q mi muerte, la q imagino, en su casa no tiene timbre. Tiene una puerta de madera. Y el picaporte a la derecha cuando entrás, y a la izquierda cuando salis. Se saldrá alguna vez? Me gusta imaginar q la puerta esa no tiene de esas manijas q no son picaporte, y q cuando salis, y se cierra la puerta, si querés volver a entrar, necesitas q te abran, o andar con las llaves. Entre la vida y la muerte. Que aún queden unos brotes q den esperanzas a la recuperación en ese momento de elección. Me gustaría elegir a mí sobre mi muerte. O sobre mi vida. Sentir lo q me dice el cuerpo, lo q me dice el alma. Sentir si aún hay fuerza, si aún siento esa voluntad dentro de mí. Yendo a tocarle la puerta una noche dentro de muchos años, cuando las rodillas acompañen lo suficiente para hacerle una visita, cuando la memoria no me falle para no olvidar su dirección, y tampoco mis recuerdos así le cuento mi historia. No porque sea una buena historia, sino porque va a ser sobre lo q más tenga para hablar. Me gustaría preguntarle cómo se siente con la gente cuando las recibe. Qué charlas se producen. Dejando de lado tanta charla, me gustaría elegir una muerte digna, para disfrutar sin sufrir el paso entre la vida y la muerte. No quiero perderme ningún instante. Habrá cosa más importante q morir? Es lo q más nos hace saber q estamos vivos, saber q un día vamos a morir, sin pensarlo siempre, dejandolo ahí en suspenso para no anticiparla tanto, para q después cuando suceda no nos decepcione. Hablando con una persona salieron palabras desde algún rincón de mi ser q quisieron expresar q la iba acompañar, q iba a estar ahí a su lado. Y me hizo bien cuando me las volvió a recordar... en pocas palabras era como q no hay q tenerle miedo a la vida, sino a la muerte... y eso lo digo porque ya no estoy queriendo ser egoísta y pensar en mí nada más. Porque por mí, morir está bien, y estando sólo no tengo porque tenerle miedo. Quiero pensar en un futuro. Quiero acompañarte. Entre la vida y la muerte, desde la vida, hasta la muerte... disfrutando cada instante, sin perder ninguno.

Dreadlocks.

Dreadlocks. Me gustan. Me parecen bonitas. Las envidio. Deseo hacerme en la cabeza varias cuando el pelo lo permita. Espero mientras pasan los días y veo como de a poco, y sin darme cuenta el pelo va buscando el largo adecuado. Y seguiré esperando. Hay una en mi cabeza, q no llega a ser como ellas, q es de palabra, y q la cuido, me gusta cuidarla, y me gusta imaginar q pronto no va a estar sola. Hay gente q le gusta teñirse, hay gente q le gusta tener el pelo rapado, con una cresta, corto, largo, atado, suelto, con flequillo, sin flequillo, raya al medio, raya a un costado. Con canas. Con rulos, sin ellos, en fin, es solamente un poco de pelo más o un poco de pelo menos en una cabeza. A veces con entradas, y a veces con el suficiente pelo caído como para ver q te han acompañado varios años. Dicen q nunca hagas demasiadas cosas con tu pelo, porque para cuando tengas 45 vas a parecer de ochenta. Hay visiones colectivas sobre como deben llevar el pelo las personas según sus gustos o según lo q hacen, me parece. A veces pareciera q hay una ley. En fin.

Colguémonos un ratito.

Colguémonos un ratito. Me parece q siempre hay uno q hace la contra. Igual es solo parecer, están todos los broches mirando para el mismo lado. Son equilibristas en el tendal. Un pequeño grupo de amigos, de esos con los q salís a jugar un rato. Siempre hay uno q parece estar medio perdido. En una charla, el q pierde el hilo, se fue buscando la aguja. El q sabe q el semáforo está en rojo y cuando otro lo pasa al lado parado arranca, y el semáforo sigue en rojo. O el q se colgó, y el semáforo está en verde. Una q me da vergüenza reconocer, ir con el celular y chocarse contra algo por mirar la pantalla del celular. Estar distraído, ido, no está nada mal. Algunos se pierden entre recuerdos, entre chistes, entre pensamientos q podrían desatar charlas en voz baja con la conciencia. Perdido analizando el futuro a partir de si me rasco el ojo con los dedos o con un cuchillo. En una melodía de esas q tarareabas todo el día y ahora no sale el tarareo, como en nueve reinas. Tan colgado jugando y riendo con una compañera q los pajaritos se pierden en el universo para volver en una grabación. Y pensar q linda naturaleza q nos acompaña y hace de todo esto un escenario perfecto par colgarnos un ratito. Sólo un ratito. Ojo, nada de colgarse de una soga por el cuello. De colgarse de las sonrisas de los demás, de los lindos gestos, las carcajadas se habla, sin colgarse con la tristeza, y q si nos colgamos de ella, sea solo por un tiempo, hay un tiempo para cada cosa, demasiado tiempo, es obsesión, y en el caso de la tristeza, es depresión. Que no se caiga en decir q demasiado tiempo alegre, es ser despreocupado e irresponsable, porque si bien es cierto q hay q preocuparse de cosas, no por ello hay q hacerlas con cara seria, o amargado, o con el cejo fruncido. Mejor hacerlas con una sonrisa, pueden salir mal o bien, lo importante es intentarlo, no vamos a tener la solución de los problemas del mundo en nuestras manos. Sin tener miedo. Hay otras situaciones en las q uno va caminando, volviendo en el colectivo, sentado, está ahí, y nos colgamos un ratito de las charlas de otros, creo q porque justo en un momento de esos la mente de desconecta de uno y se conecta a lo q lo rodea, cuando ya te diste cuenta q igual tenés mucho q hacer en el trabajo y no lo vas a terminar, no importa, q tenés mucho q estudiar, y no vas a llegar, en ese momento no podés cambiar nada, y ahí sin querer entrás al mundo de otros. "El otro día con el motor de un fiat...". "Viste el accidente, fue uno de la empresa...". Y uno se imagina la historia q quiere a partir de esas frases si tiene tiempo para imaginar, o las deja morir ahí y las entierra en el olvido, q las lleve el viento no más.

Garabateando el alma.

Garabateando el alma. Que complicada esta parte, me la dieron a escribir hace tiempo, pido disculpas por haber sido tan flojo. Saludos a quien tuvo el gesto de mantener esto vivo por unos días mientras pasaba a visitar su hermosa tierra cuyana. Un ir y venir de símbolos plasmados en una hoja mientras una persona aún desconocida tal vez, trataba de plasmar las partes más profundas de las dos personas, de las dos almas. Una sorpresa, entre tantas sorpresas más que me sorprendieron en tierra mendocina. Un abrazo de una persona conocida no conocida en la terminal recién llegando, momento de no estar muy seguro de q estaba pasando bien, y esa timidez q caracteriza a uno. Pasar un camping juntos en dique cipolletti, entre cervezas, banderas y un arroz, volcarnos en la noche a mirar las estrellas mientras nos seguíamos conociendo. Y a distanciarse mientras más cerca de nuevo más lejos y un poco más cerca. Pisar mza capital y comprender o sentir de donde salen algunas cosas, pisar el hogar y comprender o dejar entrar nuevas sensaciones al alma y sentir ese calorcito q se siente a veces cuando llegás y te esperan con el hogar prendido y la comida lista. Su familia, su sobrina, sus parque, la cerveza a la noche con yomsi y fede, ir a pasear al parque q tiene un lago donde entrenan los remeros, las plazas, el espacio verde, casa babylon, acampar por uspallata y unir más las almas. Despedida. Desencuentro para volver a reencontrarnos y mientras tanto, según la fecha todo esto aún no había sucedido. Cedo el espacio para que sigan escribiendo como garabatearon el alma. Danis! te toca... Cedido el turno, toca ahora escribir el alma, no ya garabatearla. Como ya se dijo, garabatos sin conocer, sin saber nada tan solo imaginando, deseando, soñando, volando. Símbolos o signos, alguien sabrá mejor que yo la diferencia, por ello ante la duda conceptual hablemos de garabatos. Garabateá una sonrisa eterna en tu alma! Nueve de noviembre de 2007 por ser el día en que conocí como escribe tu alma. El alma porque es lo que nos une a tantos kilómetros. Paz y amor porque es lo que se anhela, lo que se intenta dar día a día. Alas de mariposa por mi vuelo alto, por vivir el día como el único, sonriendo por si es el último. Malabarista porque así llegué a vos y porque es lo que hacés: malabares de tus cosas. Un vos por vos un yo por yo. Un ojo porque el alma se ve a través de la mirada, mirémonos al hablar, que no te de vergüenza, no bajes la cabeza, hablá mirando a los ojos, también callate mirándome a los ojos, mirame! (se permite consumir sustancias deshinibidoras tales como un buen vinito, un trago de cerveza, tomar yerba o fumar hierba, según gustos y piacheres, pero que no se haga costumbre!). Una ruta... todos sabemos por qué, lo que no sé y no se si ustedes: porque existen las distancias? Un mate porque es lo que me gusta compartir, algo tan simple como un mate, invitados todos a tomar mate a cuyo. El sol, la luna, estrellas y flores porque amo la naturaleza, amo sentirla, amo compartirla. Un muchachito soñando porque se soñaba antes y se sueña hoy, acá, ahora, despierta o dormida. Un racimo de uvas... como buena mendocina invito a tomar, además de mates, un rico malbec, o cabernet, o merlot, o syrah, o cabernet souvignon... o nos tomamos una cervecita, según lo que se prefiera, según el día, la comida, la compañía, el bolsillo y demás. Uvas al fin. Letras por la comunicación, de cualquier tipo (escrita, oral, dibujada, pintada, sonreida, gestual), como más te guste. El tiempo porque quería y aún sigo queriendo matar el tiempo. Ese tic tac ti tac que no se calla!. Y bueno todo ensamblado por garabatos. Todo o nada. Simple o complejo. Y eso es el alma! Finalizado esto... entrego el mando a quien corresponde, a quien hace malabares de sus cosas. Yo mejor me encargo de banderear!

Nombre, apellido, lugar por el q te pasamos a buscar.

Nombre, apellido, lugar por el q te pasamos a buscar. Es simple, si nos votaste para ser tus compañeros de viaje dentro de cinco años por la argentina, por favor, dejanos tu nombre, apellido y dirección, tal vez te pasemos a buscar, o tal vez no. Muchas gracias, y alguna forma de contactarse estaría bien. Desde ya la argentina te lo agradecerá. Parece tonto. Dejá tu huella, dejá tu alma para compartirla con nosotros, guste o no la idea, está piola imaginar q en un futuro, tal vez nos choquemos, o te choques con cualquiera de las personas q me acompaña.

Porque soy alguien q eligió el suicido en cuotas.

Me suicido por lo q queda del dos mil siete. Si es que el árbol crece lo suficiente. Un par de minutos, la vida. Hola dos mil ocho. Te riego en el dos mil nueve arbolito. No te seques, capaz alguien más te necesite... chau cuerda.

Cuando muera.

Cuando muera. Quiero una fiesta. Quiero q la gente sonría. Si hay lágrimas, quiero q sean de felicidad, no de tristeza, sigo en la otra vida haciendo malabares, charlando, sonriendo y llevando mi pelo desaliñado. Desearía q fuera una fiesta, sé q es poco probable q eso suceda. Si muero, me gustaría ver mi funeral, y verlos con paz. Como un fantasma flotando entre la gente, atravesando sus cuerpos, quitando las penas y dejando la calma de q seguro estoy bien. Que me sientan. Que mi cuerpo repose sobre un lindo parque. El tiempo suficiente, para después ser esparcido. Es oscuro. Igual es porque la idea egoísta de q en una muerte se pierde a un ser cercano, querido, no me gusta. También quiero dejar escrito mi testamento. El monociclo se lo dejo a Francisco. Las clavas a Andrés. Los pantalones rayados se los pueden probar a ver cual les queda bien a quien lo desee hacer. La bici rosa a pesar de ser de mi hermana, me parece más mía, la heredo para quien pueda seguir con el legado q lleva consigo esa bicicleta. El blog se lo dejo a la persona q me acompañe, para q siga con los post, apenas llegue arriba, sigo molestando. A Jorge le dejo las pelotitas de malabares rojas y amarillas. Una vez q me entierren, quiero q en ese lugar, queden las pelotitas de malabares q me regalaron en San Martín. Creo q ya no tengo q más pedir. Espero q la vida me lleve al próximo destino en otro tiempo lejano. Entonces me parece q para el día de mi entierro, ya van a tener un par de elementos para animar mi partida.

De un mundo viejo a hoy.

De un mundo viejo a hoy. Son más las cosas q permanecen iguales q las q han cambiado. Eso lo digo sólo desde mi ignorancia y mi más pesado desconocimiento de la historia de la humanidad y de la historia en general. El hombre ha producido cambios. Ha sufrido cambios. Evolución, revolución. En una larga recta de tiempo, desde millones de años trás donde comenzó a humanizarse, hasta hace un rato no dejó de modificar todo lo q lo rodeaba y tampoco a su ser mismo. Pasando por inventar las primeras herramientas, enteder cómo hacer fuego y utilizarlo, de pasar de creer en q todo lo q sucede en la naturaleza es obra de un ser superior a justificarlo extremadamente todo a través de la ciencia. Me acuerdo de un chiste, o algo q leí, más o menos, contaba la historia de dos científicos q iban a unas islas en el medio del océano alejadas de las grandes poblaciones y ciudades de los distintos continentes. Iban a estudiar la cultura, los ritos, como se organizaban, la política, la división del trabajo, su forma de subsistir, en fin, a la población de esas islas. Cada uno fue a una distinta, desde la otra isla se veía la del otro investigador. Pasaron los días, un par de semanas, y se encontraron en una de las islas a discutir sobre lo q habían observado. Uno le comenta la otro q estaba sorprendido porque con una misma palabra indicaban dos objetos diferentes y a veces tenía la sensación de q fueran más objetos, y el otro le contestó q en su isla con esa misma palabra indicaban el dedo índice. Espero se entienda la idea. Algunas cosas entendieron, q si uno siembra puede cosechar, q las lluvias tienen su ciclo, q por lo visto es más fácil la vida en casas q en cuevas. La historia de la humanidad debe tener todos los días un nuevo invento, un nuevo descubrimiento, q primero habrá sido aislado y después generalizado. "Un día como hoy hace demasiados años q ya nadie recuerda cuantos, un hombre desnudo se atrevió a quitarle la piel a un animal, y luego usarla como abrigo, aparte se comió al animal". Hay cosas q no cambian en definitiva. Se desarrollo la capacidad de pensar, diciendo q el hombre es el único animal q piensa, q ningún otro ser de la especie animal tiene tal capacidad. Y si hacen cosas q dan indicios de q pudieran estar razonando en sus actos, se termina con un "es por instinto q lo hacen, no piensan". Es por instinto q el marido llegó a la casa y mató a la mujer y al amante de su mujer. Cosas q pasan. La mentira, la traición, no es nueva, no la inventaron en el último siglo. Tal vez hoy ese marido haya matado a esas dos personas con una pistola. Tal vez hace millones de años, cuando el cazador llegaba a su cueva después de no haber agarrado nada, y encontraba a su mujer, en esa misma situación, los mataba con la primer piedra grande q podía. Con el garrote. Con lo q pudiera. Y lo reducen a decir q lo hizo por instinto, cuando tuvo q pensar donde estaba el arma, si tenía balas, si eran mejor dos tiros en la cabeza de cada uno, o uno solo. Porque lo veo difícil q haya visto la situación, desconectado todo su cerebro, su capacidad de pensar, y haya empezado a moverse en forma automática. "Estaba loco, perdió la razón". Dicen esas cosas. Se confunden los tantos y se meten a todos dentro de una misma bolsa. Otras cosa q siento q no cambió es respecto de la mujer. La siguen viendo como un objeto sexual. Un objeto de deseo, de satisfacción. Siempre hablando desde mi ignorancia. No olviden de donde vienen, del amor más puro de una mujer. El amor de una madre. Es sólo q hay veces q hombres y mujeres se olvidan de la unión para algo más hermoso como formar una familia, un hogar y lo reduce sólo a un par de orgasmos. Tal vez por esa soledad q muchos creen q el sexo alivia. Las personas se siguen matando por diferencias, por pensamientos, por intereses, por religión. El poder sigue haciendo a las personas q pasen de nobles a corruptas, q ambicionen. Una ambición diferente al deseo de ver a tu gente feliz, una ambición parecida más a gobernar el mundo. La justicia es para los ricos. El hambre para los pobres. Quienes rompen barreras son condenados por no ser comprendidos aún. Seguimos sin comunicarnos, perdimos el don de la palabra, antes sin lenguaje estaban igual q hoy, y sin ningún medio, nosotros con cualquier medio a nuestro alcance y lo utilizamos para otros fines. Cuando estas palabras supieron enamorar a una persona, sentí una hermosa compañía. Imagino q antes, hoy y mañana no dejan de ser tan diferentes, siempre escuchando de fondo la frase en la cual uno expresa la nostalgia por el tiempo pasado, anhelando el futuro, y a veces olvidando el presente. La vida continúa. Y hoy es por ayer, y mañana es por hoy. Puede decirse q se sigue tropezando con la misma piedra en muchas cosas, rescatando el lado negativo por supuesto. Quedan muchas lindas cosas por rescatar, muchos lindos ejemplos por dar. Se me vino a la mente, "children see, children do", los chicos ven, los chicos hacen. Eso no cambió, los mayores seguimos siendo ejemplos para los niños. El video si lo pueden ver está en youtube.

Hay piedras en los caminos.

Hay piedras en los caminos. A veces nosotros cargamos con nuestra propia cantera. Y le echamos la culpa al camino, no discuto q si nos toca cualquier ruta argentina el camino esté hecho un desastre. Y cada uno elige por donde andar, como ir, venir y volver a salir yendo hacia donde lo siente mejor. Piedras, pozos, mala señalización, una banquina destruída, si es q tenemos suerte y hay una banquina, las huellas del tránsito pesado, o liviano, según como se lo mire. Y siempre el sin saber si una cosa es realmente o no lo es, cosas q suceden. Si pasas de una camino a campo traviesa q no está marcado ni tiene un rumbo seguro, giro para allá, giro para acá, de vuelta y vuelta saliendo hacia uno q otro arbusto y ahí pasas a un camino de piedras, y si, va a tener piedras, y ya no te vas a quejar tanto, o no? Y entonces uno dice, si antes andaban en carreta y a caballo y tardaban tanto tiempo, ahora cuál es el apuro, cuál es la molestia. Y el tiempo apura, y uno quiere llegar ya a no sabemos donde, y tiene q ser ya, ni un segundo antes ni uno después, la vida totalmente cronometrada y no queremos contratiempos. Ya no importa el camino ni el paisaje. Importa llegar. Y si te demorás es culpa del camino, no porque te detengas a mirar, a observar lo q te rodea. Es como q no tiene mucho sentido. En definitiva no es más q hablar de tiempos y distancias. Y al final vamos todos al mismo lugar, por un camino por otro, el tiempo es igual con sus pequeñas diferencias, la vida nos da a todos una vida de tiempo. Larga, corta, medianamente larga, medianamente corta, igual el tiempo q nos da no va a ser el tiempo q nosotros deseamos q fuera. Si es un vida de sufrimiento la vida va a haber sido demasiado larga cuando estemos en la puerta de la otra vida, del después. Cada uno la va a juzgar. Igual también no solo nos vamos a limitar a juzgar nuestra vida, sino la de los demás, jueces. Será q al momento de morir te pasa toda la vida delante, o todos los días te pasa la vida por delante? Hoy podemos cambiar el camino, podemos cambiar los compañeros de viaje, el equipaje, podemos cambiar tanto para el futuro y haciendo q las piedras sean una preocupación menor, lo q te afecta de afuera, lo q te aleja, o dificulta el camino no puede ser más importantes q las ganas de andarlo, q las ganas de caminar y llegar al final disfrutando, por qué apurarse? si al final se termina en lugar al q todos vamos. Salvo q se los extrañe no veo razones para andar apurado. Seguir caminando de acá para allá, levantar el pulgar, y a patear las piedras, q la distancia y el tiempo sigan siendo mientras sigo esperando q me pasen a buscar.

Organizados por un abrazo mejor.

Organizados por un abrazo mejor. En realidad al menos por un abrazo. Me acuerdo cuando para año nuevo del 2007 con unos amigos, y la hermana de un amigo y sus amigas armamos la remera de abrazo gratis, en realidad ellas la armaron, era más partidario de un cartel como la foto, y resultó ser una buena idea, medio borrachos, medio caraduras, recibimos abrazos. Y dimos abrazos. Que placer darse abrazos, abrazos gratis, no de esos q valen cinco centavos, de esos q valen una sonrisa, una sensación de sentirse contenido, contenido en los brazos de un desconocido. Y abrazos de bienvenidas y abrazos de despedidas, y abrazos por un hola, y abrazos por un chau... q loco sería q mientras vas caminando por la calle alguien te pegue un abrazo de costado y como reaccionarías? pensarías q te intentan robar? o tal vez sólo te quieran robar una sonrisa, o un sentimiento q hace tiempo no sentís, q se sentirá cuando gente desconocida te convida con algo tan maravilloso q gente tan conocida hace tiempo no te convida? el sentir q a la otra persona esa q nadie ve, un día viene y te ve a vos, y recién ahí lo ves, q se interesó por vos, q te quiere ver bien o al menos contagiar de sonrisas el alma a pesar de nunca haber compartido más q un buen día, buenas tardes o buenas noches como le va, tirando esa pregunta al viento sin esperar una respuesta, y si respondiera? Y si te contara su vida? Y si encontraras una nueva amistad a partir de una simple pregunta, te preguntarías cuántas veces más preguntarías a las personas como se encuentran, como se sienten, q le está pasando q se las ve tan tristes? Una simple remera q pegó abrazos en una noche de borrachos, una simple remera q a muchas personas acercó sin saber el uno del otro por algo tan preciado, q valor le das a un abrazo? y a un abrazo de esos sinceros, de esos q se dan con el alma? de esos q se sienten en el momento y no son planeados, de esos q salen para acompañar en el peor momento de la otra persona, de esos q salen para acompañar en el mejor momento, en momentos de festejo, de alegría de felicidad? cómo sería un abrazo mejor, será un abrazo más simple de los q generalmente se da? Sea como sea, me gustaría de nuevo volver a hacer esa remera q un día dejé en un recital, a armar un cartel q diga "abrazos gratis" y q la gente se acerque a abrazar, no porque es gratis, sino porque es uno de los gestos más hermosos q puede tener una persona. Me acuerdo abrazos extraños, abrazos de borrachos, abrazos de llegar a terminales, abrazos antes de irme, abrazos de gol, abrazos de abrazos. Para q esos abrazos sigan abrazando al mundo sólo se necesitan los brazos, q nunca se bajen los brazos.

Ciudad.

Ciudad. Cipolletti. Vine hasta aquí de una villa, de El chocón, y me encontré con esta ciudad donde por primera vez aprendí q la gente robaba cuando de chiquito me robaron un auto del frente de mi casa, acostumbrado a q allá vos dejabas las cosas y volvías al otro día y seguían tal cual las habías dejado, tal vez porque eramos pocos niños en el barrio y a los adultos las cosas de niños no les interesaban, también la puerta estaba abierta sin llave, aún a veces lo hacemos, salvo q ya si sucede es por habernos olvidado porque nos sentimos a veces inseguros, más mis viejos q yo. En las ventanas no había rejas, había mosquiteros y eran para q no pasen los mosquitos. Lo más lejos era seis o siete cuadras q ibas y venías en un cerrar de ojos, pasabas por el bosque, subías por atrás de la iglesia y ya estabas. Acá todo está más lejos cuando sos chico. Ahora está todo tan cerca, a una bici de distancia, incluso para ir a nqn. Si bien se la debe conocer a nivel nacional más por los crímenes q han ocurrido a mi me sigue pareciendo una ciudad tranquila y eso debe ser por la razón de q nunca me sucedió nada a mí ni a la gente q amo. Antes la recorría caminando, ahora en bici, y la veo una ciudad tranquila, mucha gente q viene y q va en las horas q más movimiento hay a pesar de ser pequeña. Es la ciudad en la q aún siento q debo quedarme por un par de años más mientras sigo inventando mi vida. Ya pronto cambiarán los rumbos, el lugar, la gente. Al menos creo q ese es el deseo más grande en una parte de mi ser, no quedarme para siempre en el mismo punto del mapa. Por lo pronto será cuestión de disfrutar del parque norte, del gato, de la plaza de la casa del locha, de ir a lo de andrés, sofi, o mana, del camino a neuquén los días q me dan ganas de ir hasta allá. De volver por las noches tranquilo. No vaya a ser q después te de nostalgia por las cosas dejadas atrás, está bueno mirar hacia atrás, no todo el tiempo. Cuando vuelvo a chocón ahora ya no vuelvo por mis sentimientos de nene y la nostalgia q me daba haberme venido a la ciudad esta q realmente no quería, sino q vuelvo a disfrutar de lo nuevo q tiene para ofrecer, mi flía y mis mascotas, ese lago hermoso, ese patio y esas chimeneas. Las ventajas de esta ciudad, son las amistades q hice y los lugares q comparto junto a ellos, ni locales comerciales, ni tráfico, ni edificios ni plazas, las personas q me dieron un lugar acá son las q me hacen pertenecer a este sitio.

Y si el viento acompaña.

Y si el viento acompaña. Como si saliera a dar vueltas en un velero, bajando una vieja tabla del garage en chocón pensaba en q iba a necesitar un par de gotas de viento para salir a dar una vuelta sobre el lago con la vela. Esas gotas sumadas a un poco de habilidad más las ganas y el espíritu de ir al lago, porque uno va al lago cuando el día está lindo, y quién te va a querer acompañar si está nublado y hay viento? Como hace mucho tiempo dije q el clima nos determinaba actitudes a plantearle frente a lo q él nos presentaba, hoy digo q ese fuerte viento q sopla tal vez me acompañe a ir rumbo a otro lugar. Siendo más fácil quejarse q plantear caminos diferentes a lo q uno había estipulado. Si el viento me obliga a cambiar el rumbo y bueno, al mal tiempo buena cara, y si las cosas q quería para mi vida no son las q luego me tocan vivir, es porque sucedió así, tal vez no sopló todo el tiempo a favor, tal vez cambió un poco para un costado y luego de un remolino giró hacia el otro lado. Y en algún momento sin brújula perdiendo el rumbo, nos tuvimos q acomodar para q el viento lo tuvieramos de cola y nos fuera más simple andar esperando llegar al próximo puerto, pueblo o parada y preguntar, disculpa, mi vida para dónde queda? No me digas q me pasé 3000 km. Ahora sí, a improvisar. Ya supongo q estando tan desviado no hay plan q valga, volver, se puede volver, seguir, se puede seguir, el viento acompaña siempre, puede q nos haga las cosas más fáciles y puede complicarlas mucho. Por casualidad se perdió el norte, sólo por casualidad podríamos haber mirado q a la derecha del norte sale el sol y la izquierda se pone. Tantos signos q te avisan y uno por ahí no los ve, y mientras el viento acompaña, se pasa de largo. O no los quiere ver, se confunde todo el paisaje y se pierde a lo lejos, y como si te pusieras las manos alrededor de la cara a los costados de los ojos sólo ves para adelante tampoco ni siquiera volvés a ver hacia atrás ni detenés la mente a pensar por donde es q estás yendo, y si el viento acompaña te dejás llevar con el envión, sintiendo q es más fácil.

Una de esas amistades de amigos.

Una de esas amistades de amigos. Demasiadas cosas se pueden compartir con un amigo. Principalmente comparto cerveza con muchas personas me parece... igual q a un mate, a la cerveza la veo como algo q se comparte a diario o semanalmente entre varias personas tal vez sin ser amigos y siendo más bien conocidos o completamente desconocidos y sin embargo compartís esa misma cerveza con ellos mientras tal vez podrías estar compartiendola con uno de esos amigos q compartiste esa cerveza negra en una plaza de una ciudad una tarde donde no tenías otro plan más q juntarte a tomar esa y otras cervezas siendo un día de semana, celebrando un reencuentro, o celebrando la vida sin más q esa cerveza y la amistad de esos amigos q después de varios miles de minutos vuelven a cruzarse en la misma plaza de la misma ciudad. Sin comprender exactamente hasta donde llega la definición del diccionario de amistad q la define en menos de tres renglones y con una cantidad de palabras iguales a la totalidad de los dedos q tenemos en las dos manos, digo q hay cosas o rituales, q son amistades de amigos. El tomar una cerveza en la plaza es una amistad de amigos, un mate amargo, otra amistad. Al menos para mí esas son las principales amistades con las q se pueden compartir charlas y risas con los amigos. Amigo, amigo, q es un amigo? la verdad bien no sé definirlo, alguien sabe? Es como cualquier sentimiento q quiera definir, no lo voy a saber definir salvo excepto por lo q se siente, por ejemplo la tristeza, la siento cuando en el pecho del lado del corazón de pronto y sin q nadie avise se siente una puntada. Alegría, esos días q vas con la risa estúpida para todos lados sin preocupación. No sé bien definirlo y por ahí me gusta la definición de compañeros, esos compañeros con los q comparto mis temores, mis deseos, esperanzas, los problemas de mi flía, los de la suya, sus temores, sus ganas de cambiar el mundo, sus ganas de q el mundo no lo cambie. Por ahí a veces las palabras me escapan y siento q no soy un buen amigo para charlar ni para escuchar, y puedo compartir mi presencia más q nada en silencio. Dejando q se ocupe de nuestros silencios ese mate, esa cerveza, ese jueguito de viernes por la noche, ese ir a pedalear, esas clavas q van y vienen y se nos tropiezan. Esas cosas tal vez las pueda compartir con cualquier persona, y sin embargo no van a tener el mismo sabor, no van a disfrutarse igual, porque hay personas q hacen q esas cosas tengan valor. Cualquiera me puede venir a pegar un abrazo, le puedo pegar un abrazo a cualquiera. Con cualquier persona tal vez me pueda juntar a tomar mates en una plaza o invitar una cerveza, sin el mismo resultado mágico de poder compartirlo con un amigo. Entonces... contando con los dedos de la mano a los amigos, cuento con calculadora las cosas q podríamos compartir cuando nos reencontremos, sumo, resto, divido y multiplico amistades de amigos.

Un molino gigante.

Un molino gigante. Cuando aquello q era cotidiano se convierte en extraordinario a causa de nuestros delirios, cuando vemos fantasmas donde no los hay, escuchamos ruidos, rumores, y nos perseguimos inventando un mundo de fantasía imposible de sostener frente a esos delirios q experimentamos. Se pierde el equilibrio lo suficiente como para no diferenciar la realidad en la q vivimos y realmente pasamos a vivir una vida inventada en nuestra pura imaginación. Donde molinos se convierten en los gigantes de don quijote. Delirios, alucinaciones de grandeza... alguna expresión de la locura de cada persona. Sin embargo no condeno ese acto donde sin querer se perdió la razón, mucho de nosotros actuamos irracionalmente a diario, a parte normalmente se puede volver a una simple pregunta q hace todo tan relativo, y quién está loco y quién está cuerdo? Eso es algo raro q tiene la vida, q todo se pueda volver tan relativo y dependa del punto desde donde se miran las cosas, tal vez esos molinos si sean verdaderos gigantes. Tal vez no. En mi mundo, desde donde los veo, son grandes, mas no gigantes q me amenazan, son extraordinarios y bien reales. Si me lanzara a su ataque en mi delirio de locura tropezaría contra la pared, como cuando escuchas a los grandes, dejalo q haga lo q quiera, ya se va a dar la cabeza contra la pared. Y q es mejor? vivir la vida con prudencia en base a las experiencias de esos otros q no vieron a los gigantes, o vivir la vida y q vaya saliendo lo q pueda salir dando la cabeza contra los muros? Lanzarse en un ataque furioso contra los molinos para descubrir otra verdad q no era la q realmente conocíamos, q tal vez era parecida a la q nos solían decir. Igual no, porque depende del punto de vista, ya q considero q es demasiado relativa la verdad y más cuando pasa a ser hablada, porque no hay una verdad objetiva en lo q se refiere a vivir, siempre es muy subjetiva, teñida por uno del color q más lo desea. Hay cosas q no son relativas, son reales, sin embargo, si las llevamos a nosotros van a variar respecto de lo q son para otras personas. Un metro no va a dejar de ser un metro. Como decía esa película, si pasas toda la noche con una mujer ardiente va a parecer un segundo y si apoyas el dedo en una sartén ardiente un segundo va a parecer una eternidad. Acá no varía en el tiempo ni la distancia lo q quiero explicar o quiero decir, sino en los actos, en las hazañas de cada uno. Pequeñas cosas pueden ser grandes proezas para unos y simples estupideces para otros. Quien corre los cien metros en diez segundos piensa q es muy simple pasar de un metro a otro metro en instantes, quién se está rehabilitando por problemas motrices, ese metro puede q sea su mayor logro en mucho tiempo. Un matemático q resuelve una ecuación muy complicada contra un nene q hace su primer multiplicación sin lápiz ni papel. Pequeños molinos gigantes q nos persiguen. Y dejamos q nos persigan. Nuestra realidad entre nuestros delirios sigue siendo una, sin embargo la vivimos de diferentes formas.

Equilibrio.

Equilibrio. Según la real academia... Ecuanimidad, mesura, sensatez en los actos y juicios. Dando otra definición como q también es el estado de un cuerpo cuando fuerzas encontradas que obran en él se compensan destruyéndose mutuamente. Y una tercera definición de las seis q propone la página de la real academia son actos de contemporización, prudencia o astucia, encaminados a sostener una situación, actitud, opinión, etc., insegura o dificultosa. Según una nueva definición equilibrio es eso q hacs mientras andas en un monociclo, Einstein hablaba sobre como la vida es como andar en bicicleta. Vamos a hacer abuso de su idea y vamos a cambiarla a mi modo, como muchas veces se sabe, la gente roba ideas, y las aplica a su estilo y gusto para hacerlas parecer originales a pesar de ya haber sido utilizadas más de las veces q nos imaginamos. La vida a veces es como andar en bicicleta, y otras es como subirse por primera vez a un monociclo, más difícil de lo q se imaginaba. Y más contagiada de sensaciones, seguridad, inseguridad, adrenalina, miedo, optimismo, pesimismo. Esto, eso y aquello. Como una nena q quiere pararse cuando es pequeña, gatea y gatea primero, por ahí trate de pararse sin tener demasiado éxito y cayendo entre intentos, hasta q finalmente su cuerpo encuentra el equilibrio necesario, tal vez porque aprendió a dominarlo, q en los momentos previos el cuerpo y su mente todavía no estaban en condiciones de hacerlo. Un poco de esto y otro poco de aquello para comenzar a dar los primeros pasos, en el medio se me vino la pregunta a lo siguiente, uno primero logra pararse, después con suerte y caídas comienza a controlar los pasos, y en todo eso hubo un momento en el q... aprendimos a pararnos sobre un pie... y me pregunto cuándo habrá sido y como habrá sido. Después para empezar a andar en bicicleta, las rueditas, a los costados en la rueda de atrás, luego vino sin rueditas, con una mano, sin manos... todo un equilibrista, dicen q uno jamás se olvida de como se anda en bicicleta. Y de un monociclo, ni siquiera sé q podré llegar a decir, sólo por ahora q es como un nuevo desafío en la vida, como algo nuevo q se comienza, con miedo, esperanza, optimismo, buscando un equilibrio el cual permita continuar. En ese equilibrio q se busca, o se necesita para sentirse más seguro frente a las diferentes situaciones q la vida nos plantea, situaciones q nosotros buscamos encontrar o encontramos buscando nuevas aventuras, la vida te sorprende. El equilibrio se encuentra, y tal vez buscando armarlo, se desequilibre más. Más fácil aceptar ciertas leyes, ciertas cosas, q querer forzarlas, a veces eso es un poco de mi locura, forzar las cosas, y siento una cierta enfermedad en mi mente cuando eso sucede, uno sabe lo q equilibra y desequilibra, la vida propone, y otro tanto depende de nosotros, no entiendo porque enfermar en vez de curar, siempre sin querer, por esa necesidad de forzar al equilibrio lo q en realidad no lo está, es como emparejar una mesa, si tiene una pata más corta, y comenzamos a equilibrarla, tal vez tengamos la suerte q cuando llegue al equilibrio, nos sirva de puerta.

Lejos está lo q estoy buscando.

"Es que de ahora en más viviré viajando, lejos de todo lo que me hace mal, lejos está lo que estoy buscando"

Esas chimeneas.

Esas chimeneas. Esas chimeneas. Lindo el humo q sale buscando el cielo después de prender el fuego para calentar un hogar, lindo volver a casa y ver salir por las chimeneas ese humo, imaginar q al entrar vas a sentir la casa inundada por un calor más allá del calor q brinda un hogar. Porque sin duda q no es el mismo fuego el q sale de la leña q el q sale del gas. Hay una diferencia, se siente, se percibe. Quizás sin esperarte y esperandote prendieron el hogar para hacer más cálida tu llegada, acompañado de unos mates o algo más para hacerle frente a los fríos días de invierno. Igual descubrí q es una especie de adicción, no sé si el armar el fuego, si ver como van danzando las llamas, el humo, el olor del humo, o todo en su conjunto, no sé muy bien cual es la parte de todo ese rito q me posee y me deleita. Tal vez es un todo más allás de las partes como suele suceder. Vas buscás la leña, la leña está amontonada afuera contra el alambre del vecino, sauce, alamo, olmo y matacebo. Para empezar ramas pequeñas del bosque. Un montoncito y adentro. Despues cualquier tronco un poco más robusto, papel, fósforo, o papel de diario prendido en la hornalla de la cocina, y listo a cuidar q no se apague. En invierno ya para la hora q desperté se siente el ambiente contagiado de fuego. La noche anterior el último en ir a descansar se encarga del último tronco a la hoguera. A la mañana siguiente, cuando ya se apagó y quedan cenizas, se comienza temprano a calentar el hogar. Y después a cuidarlo mientras se lee el diario, se toman unos mates, se charla, se come, antes de ir a dormir la siesta, otro tronco salvador, buscando q al despertar no haya q reiniciar todo el proceso, y con lo justo uno llega a ocupar las brazas q estan aún tibias para q no se extinga por completo, y se sigue mate, partido del sábado, por ahí salir afuera a hacer algunas cosas y siempre regresando a controlar la situación. Disfrutando del frío acompañando con un poco de calor. Pensando en las ramas del bosque q hacen a mi vida, esos troncos q siguen calentando el corazón y ese disfrutar constante del fuego q me mantiene. Día a día nuevas ramitas, nuevos troncos. Un nuevo fuego al despertar, alimentarlo y cuidarlo durante el día y dejar q se apague con el último suspiro para repetirlo con otras ramas y otra leña, y más del mismo rito.

Sonrisas.

Sonrisas. Como deseo q el alma siempre sea joven y lo demuestre a través de sus sonrisas, no reniego del paso del tiempo sobre el cuerpo y la vejez, reniego de q la llama q aviva la vida y el alma se vaya extinguiendo. Si hasta no sabés q sos tan pequeño q no tenés ni un sólo diente e igual por eso no dejás de hacerlo, porque la sonrisa se transmite con el alma, no con los dientes. Hay quienes dicen q el abejorro no podría volar, y ahí lo tenés, espero q nadie se atreva a decir q no se puede sonreír por ser pequeño y aún no comenzar a desarrollarse. La sonrisa es un gesto universal, hay gente q ya va sonriendo por al vida todo el tiempo, otros q sonríen de una manera no muy convencional. Y si alguna vez tu alma ya no lo hiciera, tu cuerpo lo olvidara, buscaría la receta justa para hacerte sonreír nuevamente como ya lo dije. Me gusta la gente q sonríe cuando saluda. Y la gente q sigue con su sonrisa en los momentos más complicados. En si por general los gestos q puede tener una persona, a veces me parecen tan importantes como las palabras q se puedan llegar a decir y aún no se dicen, o se dicen y quedan haciendo eco en el ambiente. Es decir, a veces es más sincero mirarse a los ojos y descubrir el amor entre uno y otro q andarlo diciendo sin ni siquiera poder mirarse aunque el sentimiento siga siendo el mismo, con mayor intensidad tal vez o no. Un abrazo a veces es más fuerte q un te quiero. Una palmada en la espalda. Gesto de alentarte a seguir, a continuar. Un gesto de no solamente seguir, sino seguí q estoy acompañandote, buscando estar cerca si me necesitás. Y a veces no son sólo los gestos, sino las intenciones. La intención de ayudar, acompañar, estar, ser con el otro como él es con nosotros. No hablo de realizar las mismas acciones, sino de ser la otra persona q le puede brindar muchas cosas a uno. Que una intención no se empañe por su resultado. Que una sonrisa no se empañe. Que una sonrisa, dure toda la vida, y se apague recién el día q se apague mi luz. La luz q ilumina mi ser, q ilumina mi vida, la luz de mi alma, deseando jugar, viendo tan simple, llorando con el cielo, siendo un huracán con el viento y otra sonrisa con el sol.

Justicia.